puedo prometer y prometo

Nunca unas elecciones presidenciales en Estados Unidos habían levantado tanta expectación como las del próximo día 2 de noviembre. Nunca tampoco se había utilizado Internet de una manera tan importante para mover acciones en favor de diferentes propuestas. Comparar el papel de la red entre las elecciones de EE.UU: y las de España sería tan sangrante como comparar el porcentaje de usuarios de ordenador y de Internet entre ambos países. Información, valoraciones, activismo… muchas han sido las maneras en las que los americanos han usado la web. No quiero extenderme mucho más porque me gustaría aportar una “pequeña” colección de enlaces que he ido recopilando estos días.

Clonando webs
Hace unos días que la web de Bush dejó de ser visible desde fuera de los Estados Unidos. Sin embargo puedes ver esta otra, parece igual, pero no lo es. Fíjate un poco…

Blog in the USA
Los blogs han sido muy protagonistas de las campañas y tanto George W. Bush como John F. Kerry contaban con uno, dentro de su propio web oficial (el de Bush no accesible como hemos dicho desde hace unos días.). Pero no sólo eso, por primera vez los bloggers tenían asientos reservados entre la prensa, en las convenciones de los partidos.

Escucha antes de votar
Audible ha realizado una selección de libros sonoros en su web ListenBeforeYouVote.com pero además puedes escuchar los debates televisivos Bush vs. Kerry, o sus discursos desde su web, o desde iTunes, en la sección de Audiobooks.

Rock the vote, lo que sea pero vota
Además de las campañas Institucionales , numerosas plataformas ciudadanas promueven intentan promover el voto entre los más de 100 millones de americanos que no ejercieron su derecho al voto en el 2000. Son webs como RockTheVote, RapTheVote… Donde por ejemplo te dan información sobre los requisitos para votar en cada estado.

Michael and more
No sólo Michael Moore ha sido el único en denunciar la política de Bush. También ha habido otros documentales como los de Robert Greenwald “Uncovered: the war on Iraq”, y “Outfoxed- Rupert Murdoch’s War on Journalism”. Por cierto que Greenwald ofreció parte de las entrevistas de este documental bajo licencia Creative Commons para que cada uno pudiera hacer su propio documental. Y Michael Moore llegó a financiar que los video clubs de Estados Unidos alquilaran gratis durante un día su película “Fahrenheit 9/11″.

Y los músicos también
Bruce Springsteen, Pearl Jam, Rem, etc. se embarcaron en la gira “Vote for Change” pidiendo el cambio en el 2N. Pero no sólo eso. No te pierdas el impresionante videoclip de Eminem de su canción “Mosh”(también en BitTorrent). Se puede rapear más alto pero no más claro.

Vídeos, vídeos, vídeos
Muchos vídeos, por todas partes: Bush in 30 seconds, p2p-Politics, Never forget, Monster Slash, Errol Morris, JibJab, Grand Theft America, Flowgo (2, 3, 4,)… No te pierdas los de Flowgo (los 4).

Juegos
Por si todo esto no fuera bastante hay toda una colección de juegos on-line con las elecciones como telón de fondo. Los mejores en Miniclip.

Ciudadanos que se mueven
Hay todo tipo de iniciativas ciudadanas, proyectos, a cual más curioso como Pair the vote que promueve el intercambio de votos entre ciudadanos de diferentes estados; o The Voting Booth Project Home una exposición donde varios artistas han hecho su propia versión de la “Votomatic”, las tristemente célebres maquinas de voto de Florida; o Bush Relatives for Kerry donde los primos de George W. Bush piden el voto para Kerry; o Hipster cards tarjetas postales electrónicas para pedir el voto, …

(Publicado en Pixel y Dixel)

Mientras curioseo, navego, descubro inimaginables argumentos en la red (¡EL INVENTO, señores, el mundo entero, completo, redondo en un rectángulo de 17 pulgadas!) o pergeño esta insensatez, tengo encasquetados unos auriculares vulgares que me acercan las músicas de las sintonías de las emisoras ofertadas gratuitamente en internet que se escuchan mejor que mi carísimo equipo expuesto en el salón para tiña de mis amigos y vecinos… o disfrute de mis tardes nostálgicas acogido a un libro o a mi divagar absorto con la lluvia tras los ventanales…

Escucho en este preciso momento el “Ave Maria” de Schubert e, instantáneamente, me asalta el deseo fervoroso de la espiritualidad, del misticismo. Es cuestión de nanosegundos: obviamente, mi mente no está errática del todo. Pero esto me hace pensar en la naturaleza perversa de las cosas. Mejor: en la iniquidad de las manipulaciones humanas sobre todos los elementos que nos han sido dados.

La música, por ejemplo: qué utilización tan mezquina a favor de los intereses más espurios: marchas militares que azuzan nuestro atávico resorte violento, valses artificialmente edulcorados para alimentar la parte blandita de la razón (el corazón), cantos zarrapastrosamente espirituales, himnos de procaz exaltación de nacionalismos de tres al cuarto… ¡Hasta han convertido en nazi la genialidad creatividad de Wagner! ¡Ah, la música: abstracción completa de la belleza, expresión suma de lo mejor que en el hombre hay de bueno!

Pero el ser humano es el gran manipulador. Unas veces -las más- para perjuicio ajeno y propio provecho. Otras, por el puro deleite de sentirse Dios: ¿hay algo más divino que una sinfonía, hallazgo más milagroso que la irrepetible deleitación en la alquimia de su interpretación, estructura más sutil, compleja y armoniosa que la de una orquesta, cénit de la creación terrena?

Creo que hoy hay Gran Hermano o algo así. Definitivamente, me quedo con mis cascos… En eso consiste la libertad: posibilidad medida, sopesada y meditada de elección. Lo negativo, lo peor es que hay quien, por incapacidad o impotencia o falta de instrucción, o todo bien mezclado y apelmazado no conoce las capacidades de su albedrío.

Vuelve Felipe González
Vuelve Julia Otero
Vuelve Pujol
¿Llega el talante?

Estoy empezando a desprestigiar involuntariamente la palabra talante, por culpa de su uso desmesurado (pasa a menudo en nuestra lengua) e irresponsable. Y es que para un ser humano más que no cree en las casualidades, ayer por la noche fueron muchas: Julia Otero en televisión “de todos” de vuelta, Felipe González tan ancho y tan feliz, Jordi Pujol hecho un chaval, el rojo y blanco algo recuerdan una cierta insignia partidista, una solicitud de indulto en tiempos socialistas… La realidad es que fue bien aburrido, un programa de peloteo de ella al expresi, al estilo Urdaci con Aznar, pero claro, no se llevará ni la más mínima crítica por parte de los que no ven nada más que para un lado.

Y digo yo, si no hay crítica constructiva o destructiva, ni autocrítica de González a su irresponsabilidad solicitando el indulto de sus amigotes y compañeros de juergones, los que sabemos que pagaron el pato por “no poder” inculparle, ¿en qué DEMOCRACIA vivimos? ¿La de “vuelve la libertad”? Está bien para campañas de productos navideños, pero no para la credibilidad de los ciudadanos en la Justicia.

Y la opinión de un lector de El País… merece la pena, no como un expresi que debería decirnos la verdad sobre muchas cosas que prefiere callar, ¡no vaya a ser que pierda su jubilación!

P.D. Puedoprometeryprometo que tendréis mi ficha muy pronto (de Vera-s).

No sé por dónde comenzar realmente (iba a escribir francamente pero no me decido ni por la monarquía ni por la dictadura: ¡viva la Res Pública, coño!). El caso es que el corrector me indica que el palabro ese de corregular no existe. Empezamos fatal. Y a mí los asuntos estos de los verbos, sustantivos o adjetivos inventados al efecto por un plumilla de redacción me enervan de aquella manera. Porque luego se arraigan y prosperan. ¡Ya te digo, golondrino!

En su momento quisimos modificar ante la autoridad el lema de las cajetillas de cigarrillos y propusimos: el tabaco advierte que el gobierno perjudica seriamente a la salud. (Bueno, la composición del texto original era incorrecta: no se le puede pedir a los empleados de Tabacalera que además de coadyuvar a suicidarnos conozcan las reglas básicas del castellano).

Lo que primero me pide el cuerpo, a propósito de ese asunto, es un par de eslóganes: ¡Protejamos a los niños de los adultos! O bien: La Televisión corregulada (¡otra vez el corrector!) daña gravemente a la libertad de los niños.

¿Qué milonga es esta? ¿Alguien piensa, con cordura, que el Tomate o como se llame es menos corrosivo que, por ejemplo, Los Simpsons? ¿Algún corregulador (¡mierda subrayado en rojo otra vez!) ha visto un episodio de South Park? ¿Y los lelos de baba colgante que presentan los programas pretendidamente infantiles? ¿No los idiotizan mucho más que Patricia o que María Derecha Campos?

Tengo una opinión muy formada sobre la base de mi experiencia personal que, claro, ni se puede extrapolar ni se adapta a la generalidad: a los críos no se les puede tratar como a seres subdesarrollados o como si emitieran gráficos de encefalograma plano. Es preciso enseñarles a transgredir, a que las normas se pueden, se deben saltar y a que esa aventura les corresponde en exclusiva. Porque si no, un buen día y en acto supremo de rebeldía, se desayunan con farlopa, verbigracia, delante de tus narices (qué bien le viene la figura nasal a esta frase) o mandándote al amargor de los pepinos (por la parte de atrás, quiero decir). Y en eso también consiste la esencia de la educación. O eso creo.

La televisión, la telebasura generalizada, entiendo que no es más que el fruto y el reflejo de la sociedad que tenemos: cuando observo a los infantes tan maleducados, tan incívicos que me arrollan en los bares y restaurantes, y censuro en alta voz su comportamiento para que me oigan los padres (únicos responsables irresponsables) me responde mi señora:

- ¡Pero qué quieres: aprenden lo que les enseña la negra! (Con perdón hacia esa humilde gente que viene a buscarse la vida honesta y sacrificadamente y que, obviamente, sintonizan esos programas para confirmar que hay prójimos más desgraciados o más simples que ellos, acurrucados ambos en el sofá del salón -criatura y ama seca- y menesterosos del cariño ausente).

Pero esa es otra historia mucho más profunda y seria: el modelo de vida y de familia que nos han impuesto estos tiempos de consumismo y pesares del bien ajeno.

En definitiva: que me parece una intrusión inaceptable del gobierno y que apuesto a que, salvo penalizaciones millonarias, las cadenas se lo van a pasar por el arco de sus contraprogramaciones. Al tiempo.

P.D. para mi web master: no me da la gana de hacer hoy enlaces: todo el mundo sabe de este tema más que yo.

ACTUALIZACIÓN: Todo lo que yo quería decir lo hace hoy el maestro Haro, mucho mejor escrito, con infito mejor estilo y con enorme lucidez. Ésta, no sé si por contar con 30 años más que yo o a pesar de haber cumplido 30 años más. En cualquier caso, el fiel de la balanza se inclina hacia su sabiduría: si lo intuyo, no preparo este post.

Apenas 60 hojas, 119 páginas que se han resistido menos que mi maldecida ruta a la oficina, anegada de autos esta mañana. O que una rabiza ante un billete de 200 euros. O que el regreso azaroso para devorar el librito. En eso consiste Memoria de mis putas tristes: impotente decepción, como un sonoro gatillazo ante la mejor hembra de tu vida.

Hay destellos asombrosos, inimitables construcciones de estuches literarios, islas de creatividad ensoñada y riqueza en el uso del vocabulario como no podría ser de otra manera alumbrándola un hacedor, un orfebre del idioma. Pero tengo la sensación de haber comprado una mercancía -a 0,283 céntimos de euro la hoja- más que un cuento magistral al estilo de Crónica de una muerte anunciada, por ejemplo, que absorbí de una sentada sin tregua ni armisticio siquiera para resollar.

Si sirve para relajar la vejez del genio, lo doy por bien empleado… pero aguardaré a la segunda parte de Vivir para contarla: solamente las dos o tres últimas páginas de ésta hubieran justificado la tortura de todas las generaciones por aprender a leer.

Lo siento, maestro: tal vez no era mi día…

Se agita el sol en la luminosa mañana de mi ventanal, zarandeándome del sueño para que emprenda el temprano aseo y el paseo hacia la compra de los periódicos calientes y del pan fresco de los domingos (no es paradójico: lo hornean con masa congelada, majos). Y en ello me embarco: quiero comprobar cuál ha sido el eco de la soriana marcha sobre la Moncloa ya que, en la prensa digital, apenas hay reseñas más allá de lo recogido en la sección local del ABC o, claro, en el Heraldo de Soria. Y me urge, es acuciante y perentoria la necesidad de adquirir la última novela de García Márquez, antes de que se nos muera… la novela, en general, y el Autor (los demás -los vivos, quiero decir- son minúsculos y con minúsculas, para mi gusto).

Recorro las dos o tres librerías de fuste del pueblo donde habito: en la primera, ante la cara pánfila de la dependienta por mi solicitud, tengo que recitar el título de la obra en voz alta. Aclaro la garganta y suelto: “Memoria de mis putas tristes”, con gran sobresalto, arrobo y sonrojo de las bienpensantes señoras que están pagando el Hola y la Razón, infalible cóctel para realimentar sus convicciones conservadoras y su indefectible voto para el P.P. Vale, que no la han recibido ni saben de su existencia. Voyme, y no hubo nada.

En la segunda, pregunto, más suavemente, por la última de García Márquez y un joven mancebo se apresura a una estantería. ¡Bien, ya la tengo… ¡Pero qué coño, si me ofrece, todo ufano, “El amor en los tiempos del cólera”…: que no, amante, que no, que eso es de una colección de las que se inician (y nunca se concluyen) en septiembre o tras las Navidades para solapar la forzosa inactividad que provoca la menguada cuenta corriente y el tembleque de la Visa después de los efectos directos -nada colaterales- de las épocas súper consumistas del año…!

Al igual que ya no se paren hembras como las de antes, ya no quedan libreros a la tradicional usanza, que te proponían, te recomendaban la dieta de libros leídos ya en primicia por ellos y con su crítica personal por el mismo precio. Estos de ahora se limitan a ser mercachifles, mercenarios de los fascículos y de los “dividís” (DVD’s)… ¡Mierda tiempos!

Cierro temporalmente “Beberse la vida”, un libro menor sobre los años en Madrid de Ava Gadner que, literalmente, se trasegaba hasta el agua de los floreros en el bar Chicote y en todos los garitos de la interminable posguerra española.

Hasta ahora, lo más afortunado está resultando el título. Pero cualquier remembranza de aquella insinuada esmeralda lumínica, curvada caoba, orgía infinita de hembra esculpida hasta el alero de sus labios, inalcanzable desnudez tibiamente asomada, extenuante sensualidad en los mínimos pies descalzos, me invade de tantas imágenes evocadas cuando, despejando el sueño, las íntimas miradas del deseo están todavía en el espejo de la mente…

Mañana, sin falta, merco la última novela de Gabo, para compensar.

Termina la semana con un poniente que parece no apresurar al sol naranja que presagia días de otoño aletargado mientras el piano hermosísimo de Robert Schumann despliega las notas de “Escenas de Niños” y me obligan a recostar la cabeza para reencontrarme solo con el sonido bellísimo y admirable de esa música.

Pongo la tele y, dichosos hados, hay un ciclo de Ava Gadner en el canal digital: Mogambo. Frente a frente, con la entonces aparentemente frígida Grace Kelly: ¡cómo salió la moza…! Ya no se paren mujeres así. Así, así que hasta mañana…

Leo y releo, analizo y trato de escudriñar, desentrañar, entender y comprender la carta que hoy publica en “El País” Rafael Vera , convicto de varios delitos y ex Secretario de Estado para la Seguridad a las órdenes del ex ministro del Interior José Barrionuevo y bajo el mandato del presidente Felipe González.

La figura de este comisario de policía, unida por la actualidad con la excarcelación del antiguo responsable de la Guardia Civil, Roldán, y la de Rodríguez-Galindo, me han transportado a los más vertiginosos y peores momentos que, personalmente, en lo más íntimo de mis convicciones ideológicas, me ha tocado vivir desde la democracia y aun en la dictadura. Porque lo que sucedía en ésta era execrable pero no me hacía sentir partícipe, responsable de sus desmanes ni directa ni tangencialmente. Antes al contrario: hice lo que en mi mano estuvo para que esa pesadilla acabara.

Sin embargo, a aquéllos les había entregado mi voto y mis impuestos, el dinero de los fondos reservados que siempre ha sostenido Vera ni haber malversado ni aprovechado en beneficio propio pero que, sin duda judicial, sirvieron para secuestrar y asesinar en mi nombre. Y eso me hace experimentar la sensación de los cómplices, de los colaboradores necesarios.

Tiene razón Rafael Vera al imputar al sistema alguna responsabilidad por su modo de actuar ya que, según todo apunta, se limitaba a continuar con las prácticas perversas de sus antecesores. Y en un pacto no escrito estaba acordado lo que subrepticiamente nos ha sido desvelado, en mínima proporción, por algunos de sus predecesores en el cargo -especialmente por el fallecido J. J. Rosón- en cuanto al silencio de todos los corderos.

Asomados a ese pozo de corrupción, de miserias y podredumbre, como hienas tras el rastro de los cadáveres ante los que ellos hubieran vuelto la cara cuando no aplaudido y jaleado sus muertes, se confabuló la banda de los cuatro (el desaparecido Antonio Herrero desde la cadena de la misericordia y el perdón: la COPE; Pedro J. calvorota desde cualquier lugar, desde el balcón de la procesión de Semana Santa en Toledo o desde los sórdidos burdeles con lluvia dorada; Anson, de mamporrero. Y Anita Botella, la muy piadosa y cristiana concejala de Asuntos Sociales, capitaneando a los emboscados) para derrocar al gobierno socialista. ¡Y luego ponen en duda la legitimidad del triunfo del PSOE el 14M!

Vera finaliza su misiva con una frase misteriosa, susceptible de cualquier interpretación, amenazante en cualquier caso.

Mientras tanto escucho los rebuznos de Zaplana desde el estrado del Congreso con esos mismos viejos y putrefactos argumentos repugnantes como base de defensa, de contrataque para sobreseer sus recientes pifias y barbaridades: ¡que alguien tire de la cadena, por favor!

Vaya por delante que yo no estoy conforme con que en el Master Series de Madrid hayan colocado a recogepelotas femeninas, aspirantes a modelos y muy monas: estoy, simplemente, encantado. Sobre todo porque la pandilla de pederastas maricones y rijosos que se encandilaban viendo apresurarse sobre la pista a los adolescentes con sus pantaloncitos cortos y ajustados van a tener que volverse a sus cuarteles de Onán. Y en el tenis me consta que hay multitud.

No me vayan a comparar las miradas atentas, la actitud profesional y las entrenadas carreras atléticas, los movimientos medidos de los recogepelotas de toda la vida con los trotecillos de estas ninfas del nuevo tenis, que parece que dan saltitos con el único fin de que sus turgentes pechos amanezcan por el escote de sus camisetas de marca. Incluyo en el mogollón a la nueva pléyade de jugadoras eslavas que, además de muchísmo más guapas que la Navratilova, juegan igual de bien.

Y tengo una amarga queja: ¿a qué viene esa falda hasta las rodillas? ¿No ha habido un patrocinador de ropa íntima, tipo Woman’s Secret, que permitiera vislumbrar esas bragitas, tanguitas que se llaman, que tienes que poner todo el empeño para apreciarlas ya que la vista se te desparrama por todo lo que no tapan?

Bueno, al hilo de mi comentario anterior: ¿no hay cosas más trascendentes de las que ocuparnos? O más bien: ¿no tienen nuestros administradores problemas más prioritarios que resolver?

Repentinamente, de modo paradójico, te percatas de la existencia de un ser humano justa y precisamente en el momento de su fallecimiento: ese fue el caso ayer, cuando leí la noticia de la muerte de Jacobo Morcillo con quien he (hemos) compartido algo suyo en innumerables momentos.

¿Quién era Jacobo Morcillo? Pues, en corto y por derecho, un letrista, autor de canciones entre la que destaca, ni más ni menos, la popularísima “La vaca lechera“. Es curioso descubrir estas pequeñas anécdotas, cosas que parecen existir desde siempre y ser producto de la tradición y que, sin embargo, tienen un origen cercano y cierto. Lo mismo me ocurrió hace poco, cuando me enteré de que “A Riaxeira” -el himno auténtico de Galiza- es casi tan joven como yo (es un decir) y tiene padres conocidos y un por qué de su creación.

Jacobo Morcillo apenas alcanzaba la adolescencia cuando su padre se clavó un cuchillo en el corazón para evitar que los republicanos lo fusilaran en Madrid. Luego, con 19 años, se enroló en la “División Azul” . A su vuelta a España, en pago a su hoja de servicios, le hicieron comisario político del distrito de Retiro, también en la capital, y aprovechando su posición y los lazos familiares que le unían con el compositor Fernando García Morcillo, puso letra a un sinfín de canciones. En fin: todo un tipo, me parece.

Esta digresión pretendía desembocar en una reflexión: ¿no nos sucederá individualmente lo mismo, que nos percatamos de nuestra propia existencia cuando estamos a punto de palmar, en ese momento en el que dicen que pasa tu vida , en un segundo, por delante? Porque, mientras tanto, estamos tan ocupados mirándonos al ombligo y atendiendo a sandeces al uso tales como los matrimonios entre homosexuales o a los otros, discutiendo sobre si una palabra es correcta o no, o saltando a la yugular del prójimo que discrepa de tus opiniones, que apenas dedicamos tiempo o, simplemente, no destinamos ni un momento a meditar sobre nuestra propia esencia.

Así nos va.