Ya están aquí, llegaron ya. Se pasó lo de Gibraltar, olvidamos el 11-M; se calmó el santo advenimiento de los gemelos de Doña Atléti (¿o no?); ZP en Menorca (¡qué manera de jeringar esa maravillosa isla y qué costumbrita la de los presidentes con veranear allí: váyanse a Teruel, coño!); Vieira ya es del Madrid.... en fin, calma chicha. Mas no:

Según la Prensa Local

¿Monstruos en Chile?

Extraños seres de más de dos metros con apariencia de animales fantásticos han sido vistos en el norte de Chile en los últimos días, según la prensa local.



¿Pero no es Aznar en Ibiza?

Que me voy de vacaciones y, salvo terremoto informativo o ansiedad incontenible de mi vena creadora , no pienso hacer crónica, suelto o nota acerca de las centollas, percebes, ostras y demás variedades marinas que la madre naturaleza regala a los paladares sensibles como el mío. ¡Galicia me espera!

Agur; ahí sus quedáis.

Que me disculpe Eduardo Haro por haber fusilado el título de su habitual columna en "El País" pero no me quedaba otra: zapeando una de estas tórridas y soporíferas tardes televisivas vi / oí la siguiente frase pronunciada por una encuestada en alguna calle de Madrid:

"... no comen, les entra "NEMIA" y luego se ponen "ICONA" en las tetas..."

Puedo garantizar que la respuesta era -pretendía ser- seria. Y no he podido dejar de compartir semejante joya.

Quiero decir que durante ciertos días de verano empleo algunos minutos en observar el espectáculo de la parrilla vespertina de las televisiones, habiendo sido testigo, en otros tiempos, de la muerte de "Chanquete" -incluida la de verdad- en, al menos, siete ocasiones. Ahora el panorama ha cambiado radicalmente, y veo, cada tarde, personajes anónimos (o también populares por algún "reality show" pero que para mí son igualmente irreconocibles) todos ellos hablando de sentimientos, de relaciones personales, de problemas íntimos, de celos, de amoríos inexactos, de cariños inconvenientes, de hijos olvidados, de padres disipados... intentado que sus cuitas, con esa pública notoriedad, obtengan terapia curativa.

No comprendo muy bien de dónde procede ese afán por airear las preocupaciones interiores ni tienen, creo yo, antecedentes en nuestro comportamiento social: antes, se sacaba la silla baja de madera y mimbre al portal umbrío de la casa, se reunía el grupo de comadres y se ponía a parir... a la que faltaba o a todos los maridos habitualmente ausentes del corrillo. Eso era todo.

Será signo de los nuevos tiempos en los que los catetos han sustituido a los sujetos relevantes de antaño cuya conversación informaba, formaba y entretenía sin necesidad de ventilar sus impotencias o frustraciones -principalmente sexuales- como ahora.

Me temo que no sólo en el ámbito televisivo, sino en casi todos, encontramos lo mismo.

¡O tempora, o mores!

P.D. : Eduardo Haro Tecglen ha abierto weblog que recomiendo apasionadamente: http://www.eduardoharotecglen.net/blog/

Se armó la marimorena, otra vez, por el asunto de Gibraltar. A falta de las apariciones veraniegas del monstruo del Lago Ness, el peñasco se está convirtiendo en tema canicular para los diarios y revistas sin noticias que llevarse a la portada.

Yo tengo un convencimiento firme, muy condicionado, eso sí, por las reivindicaciones franquistas de la época que me abocaban, ineludiblemente, a pensar lo contrario que la tesis oficial. Era materia paralela a "El Lute" y sus andanzas: cuanto más huía, más se aupaba como enemigo público número uno, más tricornios desfallecían -en su físico y en su honra- tras él, más me encandilaba: colgué un cartel suyo en blanco y negro que el semanario "El Caso" publicó a doble página en su parte central: la muñeca quebrada y suciamente vendada, barba de muchos días, la mirada taimada y torva, indefinible el aspecto...¡bien podría haber sido la foto de un jornalero herido o de cualquier españolito pueblerino y humilde alcanzado por el dalle! (Por cierto: ¿qué ha sido de "El Lute". Tuvo gran predicamento allá en los 80, con sus películas y todo. Recuerdo que terminó Derecho en la cárcel y estaba ejerciendo en despacho propio...pero hace años que se dejó de hablar de él.)

Un poco semejante -a veces en íntima contradicción- me sucedía con Gibraltar: cuanto más lo exigían los camisas azules, más me pedía el cuerpo ponerme del lado de los llanitos.

Tuve ocasión de frecuentar a un gibraltareño que ya gozaba de doble nacionalidad: la española por casamiento sin renuncia a la de nacimiento. Y yo, que en aquella época tenía que acudir al servicio militar, me hubiera cambiado por mi colega sin pensarlo. Además, era perfecto bilingüe en inglés y español mientras que para mí suponía un esfuerzo formidable (económico y en dedicación) tratar de chapurrear el idioma de la pérfida Albión.

Por si no fuera suficiente, gozan y han gozado de todos los privilegios que la naturaleza regala en Andalucía, con menor presión fiscal y con los servicios de la real corona británica. Entonces ¿para qué quieren ser españoles...? Pues eso: mientras los 30.000 residentes del Peñón no quieran, supondrá misión imposible acuerdo alguno. Y que celebren lo que quieran: si nosotros hacemos lo propio en Ceuta o en Melilla... ¿Serán, por cierto, esas ciudades moneda de cambio en algún momento?