A ver: no sé por dónde comenzar. Pongamos que me tragué un par de horas o tres de las once de intervención (este hombre siempre batiendo récords). Tengo la sensación de que con 15 minutitos me habría podido hacer composición exacta de lugar, de modos y de maneras: él no ha sido; el mundo es una conjura, una confabulación en su contra, y eso que no se presentaba a las elecciones; la SER es una manipuladora y mentirosas; el PSOE no tiene programa, es farsante y no gobierna. Fuera del PP, condena infinita al fuego eterno y purificador, hasta que entremos en razón, vía inquisitorial o penal. Los españoles que salimos del absentismo, todos imbéciles de baba... porque no les votamos.

¿Y él? Puro, casto, dialogante, informador veraz y transparente, lúcido y rápido como el rayo; gobernante de altura, de grandes miras, interesado sólo por el bien común (de los suyos), la patria (la suya), el pueblo (el suyo), la constitución (la que tragó, que no asumió), las instituciones... Como todo su gobierno, con Acebes, con Zaplana al frente: ¡cuánto amor en el intercambio de sus miradas! Ahí va a haber lío: no se puede ser tan pudibundo con esa caída de ojos rijosilla de sus secuaces que denotaban algo más que admiración, un puntito de turbación cuasi adolescente.

Pero ese tipo sigue teniendo los mismos gestos repugnantes: mientras con una mano (ora la diestra, ora la siniestra) blande las gafitas de emérito "teacher" que su estilista (¿será Anita?) le ha recomendado, con la otra apunta su dedo acusador contra cualquiera que ose no estar de acuerdo con su verdad única y universal. ¿No le enseñaron en "El Pilar" al adolescente José Mari que señalar es de mala educación? Lo habrá olvidado...

Tengo la convicción (no he leído nada, no he querido informarme) de que la mitad de los españoles aplaudieron y se embelesaron con su discurso. La otra mitad (yo soy uno de ellos) encontró que nada aportó a la comisión, que nunca contestó a lo que le preguntaban, que la vacuidad más completa adornaba su dialéctica y que su cosmos personal se divide en dos: él y los demás. A distancia sideral uno de los otros.

Creo que condensó en esas once horas lo más significativo, lo peor de sus años de gobierno, sobre todo de la segunda legislatura: su capacidad de enervar, de dividir, de tensionar, de crispar a esta sociedad. En fin, de recuperar lo peor de nuestras ardientes entrañas de pueblo cainita sempiternamente enfrentados una parte con la otra.

Lo bueno, lo positivo, es que él no volverá ni aun por deseo propio: lo hemos echado definitivamente.

Adiós, Mr. Aznar, adiós. Que tenga un largo viaje hacia la nada, que es donde le situará la historia.

Como todos alguna vez hemos comprendido, las cosas habituales, cotidianas, los hechos rutinarios nos suelen pasar absolutamente desapercibidos hasta que, por una causa u otra, desaparecen y nos faltan. En esta categoría cabe encuadrar a las personas a las que nos acercamos o que frecuentamos asiduamente y que, si exceptuamos a los familiares y algún amigo entrañable, forman parte de ese todo inapreciable que constituye el minúsculo universo por el que rotamos en órbita fija o, como mucho, en trayectoria muy predecible.

Hoy, por algún extraño fenómeno, me he parado unos segundos a distinguir ese círculo que diariamente me acompaña.

Si excluyo, igualmente, a los denominados compañeros de trabajo (no es el adjetivo adecuado: compañera es, entre otras muchas cosas, mi esposa; éstos son accidentes laborales reemplazables por un puñado de euros) he aquí la nómina por orden absolutamente aleatorio, según me llega su imagen:

Pedro, el Gitano. Vende pañuelos en la esquina de su propiedad (Ferraz con Marqués de Urquijo) y, eventualmente, pilas, paraguas e incluso calcetines. Su jornada es más reducida que la de un funcionario: de 10h. a 14h. Si consigue antes su cupo diario (creo que está tasado en 18 euros) recoge el material, lo deposita en la cafetería donde coincidimos, y se va a casa con su abono del metro a esperar a los tres churumbeles que, junto a su pareja, mantiene con esas tres mil antiguas pesetillas. A mí me sacude cada día el impuesto revolucionario consistente en un euro y, de tarde en tarde, una caña.

En una ocasión le pregunté si le gustaría trabajar en algo fijo y me contestó que, tal vez, de portero o de chofer. Por continuar la broma (él no puede trabajar: su madre lo desheredaría, según afirma contundentemente) le comenté que yo le podría proporcionar un empleo ocasional en la vendimia, que tengo amigos con fincas. Su respuesta fue trepidante, con adusta indignación:

- Uy, payo, en eso que trabajen los negros, que pa eso han venío.

No hay racismo en este país, ni siquiera entre los marginados de los marginados...

Pepe, el legionario vagabundo. Simplemente está para allá, pero a días. No admite los límites que le impone cualquier disciplina: la del centro de acogida, la de la residencia en la que pernoctó una sola noche, la de los parroquianos del bar... Nada. Se conoce que la virtud de la obediencia se le agotó, íntegra, en sus años en la Legión. Ahora es un ser libre que se restingre, en caso de perentoria necesidad, a mendigar el importe exacto de una cajetilla de tabaco o la invitación a un café con leche, dieta a la que está abonado como todos los que han cumplido 74 años como él. Duerme, si es preciso, en la puta calle (ayer en la Plaza de Castilla, me ha confesado esta mañana) y no le recuerdo en más de diez años un solo catarro a diferencia de mi débil salud arropada por calefacción constante y manta y edredón de países nórdicos.

Pepito cobra pensión asistencial que dilapida en los tres o cuatro primeros días del mes ya que, según afirma con toda convicción, en caso contrario se la mangonean las monjas del establecimiento social. Me lo creo.

D. Pedro. Es el consorte de la dueña de la administración de loterías del barrio que nunca ha dado un miserable premio a ninguno de los múltiples juegos a los que apostamos.

Según se chismorrea, la doña es hija del joyero Durán y se emparejó con este parásito que asegura haber ejercido en su lejana juventud la profesión de viajante de comercio (ya no quedan aventureros como ellos) porque el individuo pensó, como en el poema, en asentar la cabeza cuando mermó su riqueza y fue a casarse con una doncella de gran fortuna. Ahora se limita a escamotear la recaudación, jugársela en la tragaperras y enseñorear su decrépita e imaginada opulencia. Mientras, una hija amargada -que bien pudo ser codiciado deseo de los mozos aledaños- y la trastornada señora atienden el negocio tras un blindado cristal que las separa, realmente, literalmente del mundo exterior.

¡Cuánta gente vive y sobrevive, explota todavía el cuento!

Bara, el negrito inmigrante e ilegal. Vende -y le compro- películas y CD piratas. Me cuenta (en su italiano bien aprendido tras años de estancia también irregular en aquellas tierras) que con lo que gana mantiene en su país de origen a su mujer, a cuatro hijos, a sus padres y a dos hermanos. Los D.V.D. no se ven pero yo me creo que hago una buena obra...

La fauna que asiste en el bar es indescriptible: hermanos y hermanastros, con un obeso ciclotímico al mando, capaz de ahuyentar a los más pacientes y pacíficos clientes.

Dice el gordo de uno de sus hermanos que es tan roñoso que hasta para darte la mano demuestra su tacañería: te da tres dedos en vez de los cinco. Y es cierto: un accidente le privó del índice y del pulgar. No se puede ser más cínico y lacerante.

Los empleados que no son familia, pues eso: gente acomodada, incapaz de tomar una decisión por su cuenta y que soportan una disciplina decimonónica de meritorio de colmado, con lo sencillo que es encontrar trabajo en el gremio de la hostelería...

Luego hay toda una estirpe de parroquianos que bien podrían llenar no un post sino un libro. Otro día hablaremos de ellos.

¿A qué viene todo esto? Pues a que ésta es la España real, la de cada día, la que encontramos en la esquina. Y no le demos más retórica al tema: esto es lo que hay. Quizás debiéramos plantearnos nuestra realidad con un poco más de humildad y pensar cuántas mejoras necesitamos todavía en este país. Desde luego, con dirigentes como la concejala de asuntos sociales de Madrid y sus actuaciones, no esperemos grandes avances... Prefiero ver si ZP consigue los logros que su gobierno parece apuntar.

Bueno: 3-0 y podíamos haber jugado sin portero, porque los galácticos no acertaron ni una sola vez entre los tres palos. ¿Y ahora, qué, majos? Me fastidió que el Barça no hiciera sangre y no se empleara en meter la manita (¡5-0, qué bonito!) para que así pudiéramos, el lunes, saludar con la palma extendida a todo el personal, bienpensante y de derechas de toda la vida, que es aficionado o socio del Madrid: ya me lo advirtió un loco visionario, que si seguía siendo un rojo, forofo del Barça y no yendo a misa, no llegaría a nada en la vida. ¡Y, fíjate: estaba poseído por la razón! Sólo que ratos, días como estos, merecen la espera y el mantenerse incólumes frente a las hordas del pensamiento único y el vulgar apoyo al ganador sólo por ser ésa su condición.

Por cierto que ahora nos hemos enterado de que somos todos catalanes, nos guste o no. Lo siento por todos aquellos sectarios que se sienten españoles o turolenses o calagurritanos o lo que quieran, pero que siempre significa paleto y cortito de miras e intelecto. Nuestro papá - tatarabuelo se llama "Pierolapithecus catalaunicus". A joderse.

Me parece una ocasión tremendamente oportuna para canjear los horrorosos asnos esos de los coches por este catalanopitecos: eso sí es un signo de modernidad. ¡Ánimo emprendedores: una nueva oportunidad de forrarse y vender a mansalva pegatinas del nuevo ídolo catalán: el Pau!

Tiene, ciertamente, un parecido, una mezcla entre Jordi Pujol y Ronaldinho que lo hace ideal, ideal, para adornar desde lunetas traseras, culitos de jeans de jovencitas hasta el escudo barrado y heredado de cuando los catalanes eran Reino de Aragón bajo Jaime I, ahora que han desestimado las cabezas degolladas de muslimes que tan bien recordaban lo nada racistas que somos en este país.

El Pau debería también ser acogido por los valencianos, autoridades, militares, intelectuales, jugadores de fútbol y pueblo llano: nos ahorrábamos la bronca por diferenciar el catalán mal hablado que se escucha en el País Valenciá. Ya lo decía el clásico (o sea, yo): parlo catalá com un valenciá e semblo castellá. ¡Toma ya!

A todo esto del nuevo "Copito de nieve" le veo un inconveniente que no deja de ser grave: el Pau ni hablaba catalán ni valenciá ni sabía que era catalán ni reivindicaba la independencia de la copa del árbol al que se encaramaba para preservarse de los pérfidos tigretones centralistas que ya entonces, seguro, se lo querían zampar. ¡Ánimo, Pau, que en 13 millones de años tus herederos siguen igual de imbéciles! De modo que visca el Barça y tenemos que hacer a Pau el socio honorario número 125.000. ¿No es el Carol Wojtyla el número 100.000? Con más méritos el monito de Pierola...

El otro día Pececillo hablaba sobre Jokin, en este artículo veíamos una de caras de la juventud actual. Pero ha sido navegando entre los artículos de la fantástica web de Gorkalimotxo, donde he visto el mejor retrato de la juventud española actual, que acontinuación paso a reproducir :

Ahora que está tan de moda el tema del acoso escolar y que el término bullying lo usan ya hasta nuestros abuelos, los periodistas y los vividores-tertulianos-de-programas-del-corazón deberían tener en cuenta al que sin duda ha sido la víctima más famosa del abusón de patio. Desde muy pequeño Paquirrín ha tenido que sufrir las burlas de sus compañeros y oir frases vejatorias como "tu padre se ha muerto", "no te aceptan en los alevines del Real Madrid", "tu madre y María del Monte son bolleras", "tu hermana es sudaca", "tu madre tiene bigote", "el novio de tu madre tiene bigote",...

Habiendo pasado una infancia y una adolescencia tan difíciles sería lógico pensar que estos repentinos ataques de violenta creatividad fueran fruto de algún trauma infantil. Pero no. Paquirrín no se amilanó cuando los más fuertes de su clase se reían de él. Al contrario, eso le dio la fuerza y el valor necesarios para converirse en lo que es hoy, el máximo representante de la Juventud Española (así, con mayúsculas).

Porque Kiko es lo más parecido que vemos en la tele a los jóvenes de verdad, los que vemos cada día por la calle, en el Carrefour o en el metro. La juventud real no se parece a los efebos de "UPA Dance", ni al hijo progre de los Alcántara, ni a los Siete de Ana, ni siquiera al portero de "Aquí no hay quien viva". El auténtico joven español es un ser despreocupado para el que no existe ni el ayer ni el mañana, que escucha canciones de Andy y Lucas y manda POEMA al 7777, que los fines de semana va con los amigos en un coche tuneado de discoteca en discoteca y de pastilla en pastilla, que sólo hace caso a los deportes en el Telediario y que tiene una lista de contactos en el Messenger llena de letras X y K, que va en moto sin casco, hasta arriba de whisky y con la novia de paquete, que afirma que DJ Pastis le da mil vueltas a Bach, que habla a gritos para que se le entienda mejor, que se vicia a la Play, que se sabe de memoria las películas de Van Damme,...

Paquirrín no es ni más ni menos que el prototipo del joven español, es posiblemente la persona elegida para guiar, con su desidia y pobre vocabulario, a esas masas apáticas que bailan bakalao. Cuando en la televisión alguien critica y se ríe de Kiko se están riendo también de los churumbeles de las señoras que ven el Tomate o el programa de Ana Rosa. Tengan cuidado, responsables del periodismo del corazón. Si algún día este ejército de hormonas se organiza y estalla una revolución sus cabezas serán las primeras en rodar.

Siguiendo el enlace, teneís el contenido completo del artículo con fotos incluidas, vale la pena darse una vuelta por esta web

Estoy malito. Cada otoño sucede lo mismo: viene el primer virus griposo de la temporada, pregunta por el pringao de todos los años y, zas, ahí me encuentra, en cabeza de la fila, como la Maruja que gana la entrada todos los años el día inaugural de las rebajas de El Corte Inglés.

A pesar de ello (o tal vez por eso: ¡qué frío, coño, allí la rematé!) el sábado me fui a ver "Hamlet", en versión de la Compañía Noviembre y que daban en función única en la Casa de Cultura de Pozuelo. Lleno hasta la bandera, lo que me sorprende en los tiempos que corren, y con una audiencia variada, de todo tipo y edad. Tampoco el aforo es de más de 250 butacas, pero bueno es contemplar a la gente confabularse una gélida noche madrileña con Shakespeare.

Diré que no me gustó. Ni la dirección, ni el montaje, ni la interpretación, ni la iluminación, ni la escenografía ni el pretendido "aggiornamiento" que le imprime una ambientación, un aire sofocante (marxista, que diría el clásico) a lo Bertolt Brecht. Por si fuera poco, a los cinco minutos escasos del comienzo, el protagonista sufrió un desvanecimiento fulminante que nos hizo temer lo peor. Sin embargo, tras una larga suspensión y con las ambulancias prestas cerca del teatro, la función se reanudó y el tipo aguantó a pie firme las dos horas y media, sin interrupción, que dura la representación

Como aquello no me divertía demasiado y uno ya ha contemplado varias veces -con mejor suerte- esta formidable obra, divagando entre mis cosas me mantuve, no obstante, atento al momento en que comienza el famoso monólogo y pensé en levantarme, como hacía Robert Stack en la inolvidable "To Be or not to be", de Lubitsch (con la ayuda invisible de Wilder, claro). Dos cosas me retuvieron: que la primera actriz no merecía, como hembra, ni un requiebro, y que, para colmo, habían sustituido el famoso "ser o no ser" por "existir o no existir". Lamentable epítome del bodrio.

Bueno, pues esa es la cuestión con ETA: Ser o no ser. Creer o no creer. ¿Se está moviendo algo en el mundo del terror vasco? ¿Es, de nuevo, un guiño falso? ¿Lo fue, igualmente, la tregua trampa, como la denominaron? ¿Estamos ante más de lo mismo?

No sé. A estas alturas es difícil conocer cuáles son los entresijos de ese submundo que, 24 horas antes, se lía a bombazos para advertirnos de que ahí están pero que luego sus voceros políticos afirman que sí pero que no, que rebosan de buenas intenciones. Puro ejercicio de cinismo, también, como casi siempre.

No me vale la archiconocida opinión de que con las armas encima de la mesa no se negocia: lo han hecho la UCD, el PSOE y el PP, todos ellos. Con más o menos publicidad o conocimiento público. Pero todos se han sentado. Y me parece bien.

Personalmente entiendo que tampoco esta oportunidad se puede dilapidar antes de explorarla. ¿Que quieren dialogar porque se presienten débiles? Mejor. Prefiero esa posición a la contraria.

Supongo que si se abre un proceso, del tipo que sea, y se consigue avanzar habrá que taparse la nariz en muchos momentos. Pero también habrá que abrir el corazón al perdón y a la generosidad por parte de toda la sociedad.

Puede que estemos asistiendo a un momento único, una especie de segunda transición, con muchos de los elementos que significaron la primera, y nos hace falta valor. Veo a los políticos, a muchos, con prudencia pero con coraje para afrontarlo. ¿Seremos nosotros, la sociedad civil, capaces no sólo de apoyarlo si no de impulsarlo? Veremos... Pero negociar significa ceder, que cada parte renuncie a algo o a mucho. De otro modo será un monólogo, como lo viene siendo hasta ahora. Claro que quizás, para ellos, esta vez sea cuestión de ser o no ser...

Un amigo mío dedicado al mundo del tenis me ha pedido publicar este artículo para hacer pública la situación actual de la Copa Davis en España :

Bueno pues Sevilla empieza a dar los últimos retoques a esa obra faraónica que esta construyendo en el recientemente construido Estadio de La Cartuja, para albergar la segunda final de Copa Davis que el equipo Español de tenis va a disputar en España en los últimos cuatro años, sin contar la que disputamos el año pasado en tierras tan lejanas como las Australianas, sin fortuna para nuestros jugadores. De momento felicitar con orgullo y admiración a los tensitas Españoles por tan heroica gesta.
Bien, pues comentarios anexos a los deportivos que ensucian desde mi punto de vista los logros deportivos, son los hechos políticos, como siempre, de los chupa-glorias sin merito que rodean el evento.
Selección de la sede para la disputa de los partidos, con gran polémica, por parte de la Federación Española de Tenis, que se empeñan en fabricar una pista de tenis donde no nos podemos imaginar, habiendo recintos habilitados para lo propio, que con ligeros retoques se pueden adaptar con más facilidad, se han empeñado en levantar una carpa MUY GRANDE para dar espectacularidad al tema, haciendo lo que en las pequeñas comunidades de vecinos denominaríamos ¿derrama?, la pregunta es ¿quien paga todo este tinglado? Y otra también lógica seria ¿no saldría mas barato y quedaría igual de bonito y espectacular en otro sitio? Que por otro lado ya se usa como cancha de tenis.
Pues, no solo eso, sino que también estaría bien apoyar a una ciudad con un evento de estas características, para fomentar la imagen de cara al mundo, que se empeña en organizar unas olimpiadas, como es Madrid 2012.
Siguiendo en esta línea de dudas, seguimos planteando y tirando del hilo, teniendo en cuenta lo complicado ( y caro ) que es para una ciudad Española albergar un evento de Copa Davis, y hay ciudades que no han tenido siquiera opción , observamos que Sevilla, el año pasado ya tuvo la ocasión y honor de hacerlo, y este año otra vez, claro volvemos a las preguntas obligadas, ¿Será que la comunidad Andaluza con sus 28 votos, para la elección del presidente de la federación Española, y Madrid tiene menos? Claro si quedamos bien, nos garantizamos un buen aval de cara a las elecciones, y eso nunca viene mal.
En breves fechas veremos al señor Agusti Pujol, actual presidente, sacando pecho y luciendo palmito ante las cámaras, y posicionándose como un profesional, que lo es, en los ágapes y comilonas, colocándose de manera estratégica para no perder detalle de menús y degustaciones, hablando de sus chicos lo bien que juegan y las esperanzas que depositamos en ellos. Bueno pues sus chicos, es decir el equipo y verdadero protagonista de esta historia, son:

Carlos Moya y Rafael Nadal, los dos criados y educados en un pequeño club de Mallorca y subvencionado por el Govern Balear y muchas personas detrás de ellos
que dedican grandes esfuerzos como profesionales que son, Juan Carlos Ferrero, que fabrica y perfecciona su técnica en un pueblo Valenciano, Villena, que va sacando adelante gracias también a profesionales que lo rodean y su esfuerzo e imagen, y Tomy Robredo, del Tenis Barcelona, club Barcelonés de gran tradición tenística, en toda esta fiesta la pregunta de turno ¿donde esta el apoyo de la Federación Española?
Lo mas grande viene ahora, en el macro escenario que nos intentan vender, hay puntos negros de cara a la visión del espectáculo, gracias a los inmensos pilares que sujetan la estructura, pues están planteando, dada la gran acogida del publico por la final, vender las entradas ?negras? al precio de las generales, o peor regalarlas a las escuelas, esto huele a sacar mas tajada del mismo plato, esto ya es de locos, mejor reír y disfrutar, pero es para echarse a llorar.
Sr. Pujol, no intente acaparar imagen y protagonismo, que no lo tiene, ni sacar mas agua del pozo vacío y preocúpese por hacer mas asequible, no solo el acceso al espectáculo, sino de fomentar el entusiasmo, la ilusión y la practica de un deporte que tantas glorias no ha dado, nos da, y si usted abandona el cargo o lo desempeña con eficiencia, lo seguirá haciendo. Haga popular el deporte, fomente y haga asequible la practica y aseguremos un futuro a un deporte, que esta demostrando día a día, que en España están y se crían los mejores tensitas del mundo sobre superficie de tierra batida.

Todos estos chanchullos no hacen mas que perjudicar la imagen del equipo y el deporte que muchos amamos, convirtiéndose en un cortijo de acceso limitado, que
usted como patriarca intenta conducir en su propio beneficio y no en el deportivo, que al fin y al cabo es lo que debe prevalecer

Que quede claro que es una humilde opinión, de un aficionado, que quiere seguir
siéndolo.

Adjunto artículos de interés sobre el tema :

http://sevilla.abc.es/sevilla/pg041110/prensa/noticias/Deportes/Tenis/200411/10/SEV-DEP-020.asp

http://elmundodeporte.elmundo.es/elmundodeporte/2004/11/09/tenis/1100026522.html
http://www.lavozdegalicia.es/se_deportes/noticia.jsp?CAT=107&TEXTO=3194076
http://elmundodeporte.elmundo.es/elmundodeporte/2004/11/02/tenis/1099419363.html

Un saludo,

Bateman

Se aproxima el día, llega la fecha y, además, este año es sábado por lo que se podrán desplazar en santa procesión todos aquellos fanáticos que siguen fieles a la tradición. No quería escribir sobre esto después del alboroto que se ha organizado en el otro post. Pero no queda más remedio: mis más intimas convicciones me obliga.

Habrá himnos, cánticos, banderas, desfiles... La policía -tan democrática ahora y que tanto valoramos los españoles según las encuestas- se encargará de que todo transcurra de manera pacífica, ordenada, organizada y sin incidentes a pesar de los energúmenos que suelen acudir a este tipo de eventos y que personifican lo más cutre y casposo, lo menos evolucionado (o mejor: lo más involucionado) de la sociedad en que vivimos.

Estaremos, de nuevo, ante las dos Españas y una de ellas ha de helarnos el corazón.

Antes y después vendrán declaraciones, opiniones, polémicas y críticas y tendremos unos días movidos en oficinas, fábricas, bares, etc.: será el 20 de noviembre, cuando se celebre el partido Barça - Madrid. ¿O pensabais que hablaba de otra cosa...?

¡Y visca el Barça! Que este año Raúl se va a poner el dedito donde yo me sé, lejos de su boquita.

Recuerdo perfectamente (¡ay, Dios: cuántos años voy cumpliendo!) la noche en que desapareció el enorme símbolo con el yugo y las flechas fascistas del edificio del Casino de Madrid en la calle de Alcalá. Eran tiempos en los que todavía ese tipo de actos había que acometerlos con nocturnidad (hoy deberían desmontarse con luz de mediodía y vítores del personal) aprovechando la falta de vigilia de los guardianes del régimen franquista que, muy a su pesar y a los muertos que ponían en los titulares de las noticias y en los ataúdes cada día, se desmoronaba gracias a la determinación de la generación que hicimos la transición.

Leo ahora que el PSOE quiere impulsar medidas para que, definitivamente, desaparezcan las señas de identidad que aún rememoran la sangrienta, repugnante, oscura e interminable dictadura, y me parece que después de 30 años va siendo más que apropiado borrar de nuestra vista, para siempre, nombres de calles "joseantonianas" o avenidas del "generalísimo" como sucede en el pueblo donde habito gobernado por franquistas desde antes de que Franco naciera: no digo más.

Persisten demasiadas señas, en tantos lugares, que alimentan la nostalgia de nietos imberbes y fanáticos del P.P. que nunca padecieron la oscuridad de aquellos años y a los que ahora les narran los fratricidas abuelitos sus tropelías con el orgullo de quien ha escrito páginas de gloria. Evidentemente a éstos no los han fusilado, encarcelado, exiliado o desposeído de su profesión y de su medio de vida: por eso tienen la oportunidad que ellos cercenaron a sus compatriotas vencidos.

Sin embargo no ha comentado nadie, no he escuchado parecer alguno ni ojeado noticia acerca de volar por los aires, desintegrar, pulverizar, mandar a tomar por el pandero los pedruscos de ignominia levantados con sangre republicana, prisioneros torturados, inocentes seres cuyo delito consistió en apoyar la legalidad contra una asonada de bárbaros, feroces y sanginarios militares: EL VALLE DE LOS CAÍDOS (el que quiera enlace que se lo busque: a mí me produce naúseas)

En mi generosidad (que no digan los fascistas de mierda que soy un resentido) estaría en disposición de consentir que retiraran las pestilentes osamentas de los finados que allá están enterrados si bien, en lo más hondo y sincero de mi deseo, me embelesaría verlos lanzados hacia la alta sierra, a reunirse con el vuelo prodigioso y conmovedor de Carrero Blanco a los otoñales cielos grises que nunca pintó Claudio Coello.

¿Por qué nadie tiene el coraje de hacerlo? ¿Acaso Franco no ha muerto?

Aviso: Este es un post poco "serio", tan poco "serio" como las circunstancias merecen.

Conocí a mi amigo Mike durante mi primera visita a Estados Unidos, en verano de 1999. Durante las primeras conversaciones que mantuvimos, él me explicó que era un enamorado de la cultura española, aunque obviamente se sentía americano, igual que toda su familia. Prometió que vendría algún día a visitarme a Madrid para aprender un poquito más de mi país.

Este verano recibí una llamada desde Madrid, era Mike, y había cumplido su promesa. Pasé con su familia, (3 hermanos, madre y padre), y él, uno de los días más divertidos de mi vida. Me explicaron, mientras les enseñaba la ciudad, más de cerca la situación de su país. Hablamos de las elecciones, del miedo, o como ellos decían.. "del terror y la estupidez americana". Escuché de sus bocas frases tan contundentes como, "..queremos irnos de allí, es horrible vivir al lado de tantos estúpidos armados y con licencia para hacer lo que quieran. Gobernados por un analfabeto..". Decían que pagarían por ser españoles, y yo, me reía.

Creí que exageraban, y les dije que estaba segura de que en estas elecciones perdería Bush. Hoy he recibido este e-mail de mi querido amigo Mike. Quiero compartirlo con vosotros.. Porque no todos los norteamericanos son iguales:

hola,
como estas?
yo estoy muy enojado! bush... es un cabron!! yo estoy tan disgustado. Los americanos son muy tontos!!!!! El 51% del pais es para bush, y solo porque son christianos. Las personas aqui estan mas preocupadas sobre homosexuales y abortos, que no precupados sobre guerra, trabajo, o dinero por educacion... ahhg. yo estoy bebiendo mucho desde que bush gano. yo estoy tan anojado. i am soooo fucking pissed off. no tengo miedo. estan locos!!! bush es un perdido...

Siento mi email... te escribire mas cuando me calme.
adios por ahora.

mike

Creo que ya no toca reflexionar. Creo que no toca beber para olvidar. Ahora nos toca, a los de fuera y a los de dentro, hacer todo lo posible para que lo que ayer pasó sea sólo un mal sueño.

En pocas ocasiones viene tan al pelo el viejo dicho de que el corazón tiene razones que la razón no puede comprender. Es el caso en esta mañana brumosa que parece querer recibir los resultados todavía provisionales de las elecciones americanas con un hálito de tristeza porque se ha impuesto, una vez más, los sentimientos a la lógica en contra de nuestro desideratum de cambio. Y suceda ya lo que fuere en ese quimérico recuento de votos en el estado de Ohio (paradigma de lo que llaman el "mid-west") nada podrá cambiar los casi cuatro millones de votos con los que el miedo y la falacia han aventajado a la vulgaridad: gana Bush, el amigo de Putin, de Sharon, de Blair... y de Aznar. Se impone el binomio "menos libertad a cambio de más seguridad", la Cruzada contra el Terror (no se sabe bien quién lo encarna: cualquiera que desafíe a los intereses económicos de la partida de los Cheny, supongo) cuando son ellos los que lo han propagado y asentado las raíces para su imposible eliminación; prevalece el incremento de los presupuestos armamentísticos, el retroceso en los avances sociales, la supresión de derechos individuales, el déficit, el paro... ¡Qué dislate!

Con la Cámara baja y el Senado bajo control mayoritario de los republicanos, con la certeza de que G.W. Bush, libre de otra reelección, sólo rendirá ya cuentas ante Dios y ante la Historia (entidades en las que probablemente no cree o sobre las que carece de capacidad intelectual para meditar) ¿qué horrores nos depararán estos próximos cuatro años? ¿Corea, Irán, Siria...?


Para Europa, para España, para Jacques Chirac, para Gerhard Schroeder, para ZP llega el momento de replantear la estrategia de este Monopoly en que han convertido al mundo. Especialmente para nuestro país y para ZP, que tiene factura pendiente de liquidar con el emperador con el IVA añadido de la insidia de Aznar.

El problema es el de todas las democracias pero amplificado con carácter planetario: cuatro millones de asustadizos, desinformados y embaucados ciudadanos (apenas la población de la República de Irlanda) han decidido lo que será el mundo en los próximos años. ¿Y ahora, qué?