puedo prometer y prometo

Dice nuestro diccionario que farruco es 1º Insolente, altanero; así es como me siento no pagando mis dos multas acumuladas por aparcar de manera “incorrecta” en este caos que es Madrid.

Y casi lloro, me siento impotente, indignado, insultado… bah, muy mal por tener que soportar dementes al volante cada vez que hago un viaje, gentuza que sé nunca será arrestada por las “fuerzas de seguridad y Farruquito en libertad. EEEEH, ES MI LIBERTAD, es mi confianza en que este sistema funciona, es mis ganas de poder seguir siendo un ciudadano más, no el que más, en sentirme algo seguro. QUÉ ASCO, qué asco que la vida se pueda comprar, que yo me sienta indignado y un asesino acosado. EXIJO JUSTICIA, la de verdad, no la que tiene precio y que siempre está en rebajas para los ricos. ¿HAY ALGUIEN QUE ME ESCUCHE? Las consecuencias son evidentes, más tropelía.

No pienso pagar mis (injustas) multas de aparcamiento, le estoy cogiendo cariño a los avisos periódicos de embargo, y al final, pagaré yo, ¿iré a la cárcel? ¿Me robarán algo más?

No, aunque no lo parezca, soy MUY consciente de la necesidad de respetar las normas, pero eh, ya está bien de cachondeo.

Recuerdo perfectamente cómo y dónde vi el primer vuelo de la “Space Shuttle“: era un hermoso abril, del año 81 del siglo pasado, y por cuestiones de formación laboral (¿deformación, quise decir?) me encontraba en París, ya en la última etapa de una prolongada estancia, tratando de adquirir novedosos juguetes para mis hijos a los que todavía podía sorprender porque el mercado no estaba globalizado y las últimas creaciones en Europa tardaban meses o no llegaban nunca a las arpadas estanterías de nuestros vetustos comercios. No pertenecíamos ni siquiera al Mercado Común Europeo y una reciente asonada de bigotudos con tricornio nos había devuelto a una realidad insospechada.

En aquel momento rememoré mis paseos infantiles, acogido en medio de las manos de mi padre y de mi madre, por los escasos veranos sorianos, contemplando el nítido cielo nocturno y, en él, un artefacto diabólico, por soviético, llamado “Sputnik” que brillaba como una mínima estrella y giraba en sentido contrario al de la tierra.

Mientras el nuevo ingenio se envolvía en fuego, unos cuantos transeúntes parisinos y otros extranjeros como yo contemplábamos el majestuoso despegue con una admiración de niños boquiabiertos ante el escaparate de un comercio de modernísimos electrodomésticos en los Campos Elíseos. También pensé en la primera transmisión que presencié por televisión: la boda de un tal Balduino de Bélgica y una monjil aristócrata española llamada Fabiola que tenía un hermano casta y marchoso.

Han pasado veinte años de aquello y cuarenta y ocho desde la visión del “Sputnik”, lo que viene a representar a toda una generación que ha perdido la facultad de conmoverse.

Yo todavía lo hago. Tal vez sea ése el secreto elixir para continuar vivo.

Supongo que se levantó como cada día, desde hacía cuatro años, pensando en su rutina diaria, en el tiempo que emplearía en llegar al tajo y, con más pesar, lo que le duraría regresar, como si nunca se pudiera no volver. Seguramente sintió miedo al tomar el tren, como yo lo percibí en mi primera visita a Atocha tras el 11M. Pero la necesidad de perseguir el sueño de unas libras para enviar a la familia y, algún día, poder quedarse para siempre con el aroma del mar y el perfume de la piel cobriza de las hermosas mujeres brasileñas que allá le esperaban, como en un paraíso real al que ninguna religión ha puesto nombre ni límites, pudo más que todos sus temores.

De repente se encontró con unos tipos armados, vociferantes y escupiendo intenciones aviesas. ¿Qué hacer? Huir, lo más lógico. Por miedo y por instinto de supervivencia. Pero le alcanzaron, lo derribaron y le descerrajaron ocho disparos sobre el cráneo, para no dejar esperanza a la salvación, haciéndole sentir cómo el fuego aniquilaba su vida.

Una ley de fugas moderna y sin promulgar que nos pueden aplicar a cualquiera y que luego se resuelve con pedir disculpas e indemnizar a los que sobrevivan.

Ya tenemos otra víctima inocente del binomio “seguridad a cambio de menos libertad”. ¡Qué desastre!

“Volviendo a Irak, la información resulta habitualmente ligera, pero no se carece completamente de ella. Un estudio realizado el pasado noviembre por la organización de salud MEDACT, radicada en Londres, apenas menciona que los Estados Unidos reportaron un estimado bruto de 22.000 a 25.000 iraquíes muertos, y también informó sobre un incremento en la mortalidad materna, cercano al doble de la malnutrición aguda y un aumento en las enfermedades transmitidas por el agua y en la prevenibles por vacunación.”

Este párrafo ha sido copiado de una página, encontrada al azar y como primera con la entrada “25.000 muertos en Irak”:

http://www.diariomardeajo.com.ar/quienvaahacersecargodelmundo.htm

No son muertos: simplemente no existen o les importan un bledo.

Bueno, qué le vamos a hacer: a D. José María Aznar López y a todos los del PP les importan ahora más 11 desgraciadas víctimas en Guadalajara. Piensan que mi corazón se ablandará y, a la próxima, les votaré. Es decir, que los muertos en el incendio tienen la misma importancia que los 25.000, a saber: ninguna. Sólo cuenta el disputado voto de los paisanos.

Bueno, pues nada otra vez, a seguir traficando con cadáveres, que como son de otros, resultan gratis.

¡Asco de gente!

P.D.: Oigo por la radio, a última hora, la trifulca chulesca y tabernaria que protagoniza un pepero amenzando de hostias al pobre Rubalcaba que no tiene ni media, os lo aseguro. ¡Qué valientes han sido siempre estos fascistas contra los débiles y los desprotegidos cuando se encuentran en pandilla, y cómo les florece el instinto con motivo de la más peregrina ocasión! ¡Que os vote vuestra madre, animales!

Un grupo de personas descerebradas,1000 personas afectadas, cerca de 10.000 héctareas quemadas (y las que quedan). 2 balsas de agua. 4 retenes para todo el territorio(viva tracsa y la descentralización), un avión averiado antiincendios, jovenes contratados por tracsa con una experimentación de cursillo rápido, mucho viento, relieve escarpado , pinares muchos pinares(los odio) y 11 personas muertas.
Sólo nos damos cuenta de lo que teniamos cuando lo perdimos…la naturaleza no da votos,y 1000 personas no importan …pasados los días todo seguirá igual.

Y mientras tanto, el alto Tajo , sin árboles, menos lluvia, menos agua, más sequia…mas incendios y 11 familias destrozadas…de unos jovenes que por ganarse un pequeño sueldo de verano seguramente no sabián muy donde se metian …

Seguramente si me pongo a presentar mi opinión me saldrá un texto muy subjetivo y demagógico en estos momentos…así que cayome y que el tiempo hablé.

PD:no he conseguido la foto del SIG(si alguien vio las noticias de A3)impresionantes…

Aquella tarde llegó mi hijo del colegio con inusitada indignación, impropia de su corta edad (6 ó 7 años) y de su carácter normalmente apacible salvo en los efímeros episodios de cabreo supino en los que se asemejaba (y lo sigue haciendo) a un ser iracundo, alterado y vengativo, maleado por frustrantes experiencia de vida. Pero en segundos amainaba, bien a causa de un cachete propinado a tiempo (¿será eso maltrato?) o porque la razón, tan nimia, se volatilizaba con tanta ligereza como el origen que la había provocado.

Su madre, que lo conocía y percibía como nadie, lógicamente se preocupó e interrogó al niño:

- ¿Qué te ha pasado? - obteniendo la más que probable respuesta:

- ¡Nada!

- Pero hombre, cuéntame qué te han hecho - porque siempre hay algún tercero responsable que no es tu hijo…

- ¡Nada, que la “seño” nos ha dicho una cosa: que los Reyes Magos son los padres!

Mi mujer, contagiada de justificada indignación -puesto que si somos los artífices de la fantasía solamente nosotros debemos decidir cómo y cuándo se deshace- trató de templar gaitas argumentado aquello de que los Reyes pertenecen al mundo de la ilusión, que quien no tiene fe no recibe regalos…

Pero el chaval seguía con el cabreo:

- Es que nos ha dicho que los Reyes son los padres… ¡Pero cómo voy a tener yo tres padres, y además uno negro…!

Por cierto: ¿por qué se olvidó de incluirme en la lista?

No tengo formación ni capacidad intelectual para opinar sobre el tema candente del agua (¡qué paradoja!) más allá de la sensación solapada de que es producto preciado, excesivo, caro y escaso, y que malgasto y derrocho al igual que el petróleo. Sólo que, por el momento, la factura de ambos la soporto sin mayor menoscabo de mi hacienda y heredad de mis legados y sin merma del poder adquisitivo. Todas estas nomenclaturas vienen a significar y resumirse en lo mismo: tener o no tener pasta sobrante o rebosante.

Bien es cierto que cambié, a mi pesar y por economía, a coche de gasoil tiempo ha, y que excuso agua siguiendo los mandatos de ducha en lugar de baño, cepillado de muelas sin verter el chorro, afeitado al modo de bacinica y depósito de retrete mediado, entre otros argumentos, al igual que el riego por goteo y controlado de mi jardín (maceta grande lo denomina con propiedad mi señora).

Lo que realmente me admira, lo que quiero subrayar, es la capacidad de Rajoy, de sus asesores y de sus secretarios de agenda para ponerlo en evidencia, para restarle votos, para por según sin sobre tras abandonarlo a los pies de los caballos. ¿Será Ana Botella la coordinadora de los eventos? Bueno, tal vez Pedro J. Calvorota juegue también sus cartas marcadas de gran predicador.

Ya dije aquí que estos chicos han descubierto, tardíamente, la atracción fatal de la calle, ahora que ya no hay “grises” y que los que permanecen se cuadran marcialmente ante el líder de la oposición en sumisa actitud de trepas por si soplan vientos contrarios a la próxima ocasión, que va a ser que no.

¡Hombre, no hay emoción en lo que hacen! Es palmario el resultado: menos votos o ninguno en Castilla - La Mancha (Castilla La Nueva que se decía antes con más corrección) y quién sabe dónde más.

Como gritaban en el Madrid decimonónico y cheli: ¡agua va…! Y te rocíaban de meadas.

P.D. : SMS recibido desde los móviles de mis amigos fachas:

“¿Sabes por qué no llueve…? Porque Franco está en el cielo, y al enemigo ni el agua.”

¡Joder!: ¿beben y riegan con agua mineral embotellada?

Un minuto atrás he leído y repasado una magnífica reflexión en una weblog de alguien muy querido.

http://www.lamaladelapelicula.com/

Las regala de vez en vez, con asuntos arrancados desde antes de la raíz y de la germinación del sentimiento, como primitivos instintos arrebatados de extraña pureza y expresados de modo rotundo… e imagino y asumo y deseo que abonados por instantes mágicos de íntima pasión.

Ella afirma contundentemente que quien escribe a modo soy yo. Y mis entrañas, por el contrario, dictan, inapelables, que no. Que el oficio de escribir, como todas las artesanías, es susceptible de aprendizaje, hábil manejo y perfección temporal. Que lo raro no es redactar correcta y adecuadamente sino que lo expresado sea sincero, digno, original, singular, personal y, en la mayoría de las inspiraciones, alcanzable solamente por la imaginación liberada de la conmemoración de los postreros lectores.

Uno, cuando lo hace de verdad, escribe para sí mismo. No es mérito cualificado ni esforzada empresa. Constituye desbocada desazón inaplazable, como el sexo en instante efímero: el éxtasis se alcanza antes, incluso, de rozar el amor deseado.

Si esta chica sigue así, yo abandono: no habrá más premura ni otra dedicación que seguirle el camino. Ahí está, hasta para quien conserve los depósitos de la sensibilidad bajo mínimos.

El pretendido latazo que nos están dando a diestro y siniestro con la conmemoración del 500 aniversario de El Quijote me está sirviendo, personalmente, de mucha distracción y asueto mental.

Tuve la suerte de disponer durante mi adolescencia de una edición infantil y actualizada en cuanto al lenguaje, que narraba en alto a mi hermano pequeño antes de dormir en la habitación que compartíamos en nuestra casa familiar de Soria, con lo que ya cumplí la obligada misión de su lectura.

Padecí, como toda mi generación, de sus incomprensibles dictados y obligadas declamaciones en alta voz durante los tiempos de la escuela primaria, causa primera del odio generalizado que esta novela magnífica supone para casi todos nosotros.

Luego, ya mayor, descubrí las Novelas Ejemplares, llevado por una rutinaria cita veraniega y vacacional, impuesta casi como disciplina académica, a la que no falto: leer los clásicos españoles del Siglo del Oro.

Y ahora practico, con El Quijote ya en versión original, una de mis pasiones más idiotas: consultar los diccionarios, que me puede entretener horas: voy a un vocablo, ése me lleva a otro, descubro en la parte inferior del manual uno nuevo, y así sucesivamente hasta que me obligan a sentarme para la cena.

En fin. Una sugerencia para aficionados, curiosos y gente desocupada: cójanse la primera página de la historia del ingenioso e hidalgo Alonso Quijano y pongan un diccionario de español al lado (ahora lo pueden hace simultáneamente, y sin papeles, con un ordenador) consultando todas las palabras desconocidas o que su significado nos resulte poco familiar: verán lo ameno, sorprendente y delicioso que resulta el entretenimiento. Yo, desde luego, no lo cambio por una videoconsola, por un manipulado telediario o por un chillón programa de las vísceras. Y es gratis. O casi.