puedo prometer y prometo

Leía hace unos días lo que escribía el académico y gran columnista Juan Luis Cebrián -reconvertido en poderoso y multimillonario hombre de negocios gracias al roce de la varita mágica de Jesús de Polanco- a propósito de la conmemoración de la coronación del Rey.

Amén de disculpar su condición de colaborador con el asesino Arias Navarro (alias “Carnicerito de Málaga”, apodo que le provino por la “limpieza de rojos” a la que sometió a esa ciudad desde su condición de comisario político del fascismo golpista vía fusilamientos masivos tras la entrada de las tropas rebeldes en la misma) engarzaba, como siempre, algunas perlas ideológicas y literarias que se ajustaron a mi memoria como si desde siempre existiera un mechinal elaborado para albergarlas.

Definía a la oposición como “partido aznarista” y a su innoble y antipatriótica estrategia de acoso y derribo del gobierno como “filibusterismo aventurero”: desde luego no se puede condensar más en menos.

De modo mucho menos brillante yo hubiera afirmado que estos tipos son todo un abecedario: abarcan de la A a la Z: de la A de Acebes - Aznar a la Z de Zaplana - Aznar. En el furgón de cola figura la R de Rajoy - Aznar y, bailando como un torturado por diodos en sus genitales, la P de Piqué (¿sin Aznar?).

Tengo la impresión de que al igual que los bujarrones y las lesbianas prescidieron del pudor para confesar su condición sexual, estos esperpentos inmorales y sin escrúpulos han abandonado el armario para aparecer sin el tapujo del travestismo de las formas democráticas como los auténticos fascistas dictatoriales que siempre, en sus más íntimas convicciones, han sido.

Sin embargo, las frías estadísticas confirman que no aumentan ni un solo voto con su actitud de clientelismo político a cualquier precio. No les basta con cualquier cosa: hasta quieren, desean, añoran el olor a plomo y a pólvora de ETA si eso les aporta un ciego y radical votante más.

Como ha dicho Felipe González, toda esta crispación terminará cuando retomen el poder. Aunque lo hagan bajo el palio de un golpe civil de estado (a los militares ya les gustaría, ya, pero están paciendo en otro pesebre) coronado por mitras nacional-católicas y del Opus Dei.

Después de todo, son sus modos consuetudinarios: a mi no me sorprenden; simplemente, me descomponen.

Quienes acostumbran a encaramarse a la ventanita de esta bitácora están ya suficientemente avisados de mi irredenta condición de “culé” y pueden sospechar cómo ha transcurrido este fin de semana para mí tras la memorable demostración de fútbol que pudimos contemplar el pasado sábado.

Como los ecos de una victoria tan épica suelen reproducirse hasta bien mediada la semana, acostumbro yo a deleitarme escuchando y leyendo cuanta información tengo al alcance para sentir enorme satisfacción hasta rozar el paroxismo futbolero. Pero tal y como reza el acertado dicho, hoy es un gran día: no te preocupes, alguien vendrá y lo joderá. Efectivamente, no podía ser de otro modo.

Los medios afines y los voceros del P.P. no han dejado las cosas en un simple asunto deportivo sino que han afilado inverosímilmente la punta política contra- catalana del tema con motivo del supuesto comportamiento señero de la afición del Bernabéu. Parece como si por primera vez en la historia del mundo unos seguidores contrariados e indignados por la pobrísima actuación de su equipo demostraran su encono aplaudiendo al rival, y no como reconocimiento de sus virtudes sino para mortificar del modo más cruel a los suyos. Recuerdo perfectamente un 0-6 del Barça en San Mamés, en la época de Cruyff como entrenador, vitoreado y jaleado por todas las gradas… y nadie dijo nada.

En incontables ocasiones, cuando el Barcelona aplicaba la estrategia del fichaje compulsivo e interesado a golpe de talonario y nunca construía un equipo competitivo (lo mismo que le sucede actualmente al Madrid), salieron ovacionadas del Nou Camp modestísimas escuadras que aplastaron futbolísticamente a las supuestas estrellas locales… y ninguno se admiró. Ahora resulta que el comportamiento de los ochenta mil espectadores de Chamartín es una prueba palmaria de que no existe anticatalanismo en Madrid. ¡Venga ya!

Decía uno que el tiempo es juez inexorable que quita y da razones. Hay una espera bien corta para cotejar quién posee la razón: vamos a contar los manifestantes (píos feligreses y sus consejeros esprituales incluidos) que asaltarán de nuevo la calle el día 3 de diciembre en contra del Estatuto y cuál es el descenso de ventas de cava catalán en estas ya inminentes Navidades.

Los medios suelen tomar el rábano por las hojas y habitúan a sacar los pies del tiesto: es su modo abyecto de vida e incluso de supervivencia rastrera ante y contra la inerme e inocente sociedad civil que, en este caso, no ha querido distorsionar una materia que se supone y es meramente deportiva. Sin embargo estos revanchistas no pasan ni una, y fieles a la consigna han arrimado el ascua a una su sardina que terminará por oler a chamusquina. A mí me atufa ya a podrida.

Vengo de asistir a la representación de Flor de Otoño, una mediocre función de un anodino autor con un desafortunado montaje que soporta un grupo de vulgares actores y de la que tampoco tenía referencias previas positivas. Pero como un amigo nos invitó a un distinguido palco, allá que nos presentamos para sentirnos por una vez como buenos burgueses encaramados en el coqueto y encantador María Guerrero.

La obra tiene su tiempo en los años treinta del siglo pasado, en la convulsa Barcelona de los movimientos anarquistas y de los acomodados comerciantes e industriales del Ensanche, con su contradictoria conducta de comunión por la mañana y por la noche aficionados a los lupanares del barrio chino, a los locales de alterne del Paralelo, a la sexualidad confusa, a las drogas y a la mezcolanza con el hampa y los matones.

Durante las insoportables pausas que se producen aparecen imágenes, titulares de prensa, voces de la época que rememoran aquellos turbulentos años hasta la llegada de la II República.

Al finalizar la tediosa comedia, ya descendiendo las escaleras, escuché el comentario crítico de dos señoronas, de las de antes, que bien pudieron haberse sentado en El Liceu o ser su pardigma si por nacimiento y lugar les hubiera correspondido: les había agradado la obra pero se complacían afirmando que no era el mejor momento para representarla, con la que estaba ahora cayendo en España que tanto les recordaba los mismos desordenes, los síntomas de caos y descomposición que entonces se padecieron.

En ese instante me percaté de que realmente mañana nadie, ni los más imbéciles adeptos, pueden conmemorar nada: Franco no ha muerto. Sigue palpitando en los corazones de demasiada gente que añora la revancha, la venganza, el odio, la represión, el fusilamiento, la cárcel y el exilio para todos aquellos que no piensan como ellos. Estas buenas señoras bienpensantes y de orden de toda la vida, de comunión también diaria votan, con absoluta seguridad, al P.P. y añoran a José María Aznar… y a Franco: ¡qué acertada pareja!

Bueno, pues yo no digo más que para mí si se murió hace treinta años y que no lo echo en falta. Solamente tengo un deseo insatisfecho: ¡Ojalá no hubiera nacido!

Uno de mis amigos de juventud salió médico y desde hace años mantiene consulta abierta en la vecina Toledo.

En su primer verano, recién aprobado el doctorado, fue a dar con su vademécum, su estetoscopio y la impericia que le agarrotaba la teoría aprendida en las aulas a un recóndito, bellísimo e ignoto pueblo de la provincia de Soria, Espeja de San Marcelino, a suplir durante las vacaciones al titular. Y en angustiada conversación telefónica nos conminó a visitarlo a fin de paliar el tedio que sufría por la falta de distracciones una vez terminado el tajo: creo recordar que ni la tele se recibía entonces por aquellos hermosos pagos.

El día en que llegamos asistimos como falsos aprendices en su ambulatorio, y fui testigo de una de las más desternillantes sesiones de medicina que no mejoraría el mismísimo Groucho Marx.

Llegó, primero, una asustadiza primípara con su bebé enfermito en brazos y tras interesarse por el mal, le preguntó:

- ¿Cuántos años tiene el niño?

Consecuencias de ser bisoño a la par que de no haber experimentado la paternidad. Se puede imaginar con qué premura abandonó la madre el lugar.

Más tarde compareció un anciano, con más años que la orilla del río, con el que tiempo se hubiera ahorrado preguntándole de qué andaba bien y no al contrario.

Mi amigo comenzó a auscultarlo y le dijo:

- ¿Tose usted mucho?

Y el vejete contestó:

- Lo normal.

Con tono airado, el médico le espetó:

- Señor, lo normal es no toser…

Ya, por último, indagó sobre sus hábitos alimenticios y le confesó que comía de todo y que se bebía un cuartillo de litro de vino en cada comida, almuerzo y merienda incluidas. Yo hice mentalmente las cuentas y enseguida calculé que el octogenario paciente se trasegaba al menos dos litros de morapio al día. Pero mi buen doctor ni se había percatado de lo que representaba esa medida de capacidad ni, pienso, la conocía por lo que dio su aprobación hasta que le sacamos de su ignorancia.

Nunca más he regresado a Espeja: si no vas adrede es imposible. Pero tengo la seguridad de que allá los supervivientes todavía recuerdan el verano de interinidad de mi querido amigo.

La evolución animal se perfecciona con la pérdida de órganos y elementos corporales infrautilizados, como el rabo (el de detrás) en el caso del espécimen humano al erguirse sobre dos patas, y del mismo modo se desarrollan otros que permiten afrontar con éxito el medio en el que la especie intenta prosperar. Es probable que, finalmente, se malogre la cola (la de delante) dada la atrofia y desuso que los machos hacemos de ella.

Me he preguntado largamente y sin resultado e inquirido por lo mismo a mis amigos acerca de cómo podíamos sobrevivir los cavernícolas que nacimos el siglo pasado sin la existencia del teléfono móvil pues es artilujio que se ha convertido en apéndice imprescindible aparentemente crecido en la palma de la mano, próximo siempre al dedo pulgar sobre todo en las generaciones más tiernas.

Ahora parece que el “telefonino” (así lo denominan acertadamente los italianos) también es indispensable en la muerte: los establecimientos irlandeses de pompas fúnebres (qué inspirada denominación) han puesto de moda yacer en el catafalco con el dispositivo de marras: es el pretexto por si te hincan bajo tierra aún vivo, en estado catatónico, y despiertas con el traje de madera ajustado sin tener a quién acudir.

Pero ahí se produce el dilema: primero, debes resucitar antes que Cristo porque la pila del aparato no resiste más de treinta y seis horas. Y segundo: ¿a quién llamas? ¿A tu presunta viuda que tal vez esté holgando con su amante de siempre o con uno ocasional y mejor dotado? ¿A tu suegra, que te odió cordialmente mientras te mantuviste sobre el humus y es capaz de acudir a rematarte bajo él? ¿A tus hijos, que a esas horas te han heredado y están en pleno jolgorio y dispendio de tus ahorros? ¿Al 112? ¿Cómo se lo explicas, y con las prisas de la batería a punto de agotarse? ¿A tu mejor amigo, que a lo peor lo matas del sobresalto? Y tampoco puedes acudir a tu jefe: ese cabronazo te solicita explicaciones y razones hasta que la batería se extinga. Ni a los colegas del trabajo por envidiosas razones que son obvias. Es decir, estéril tarea.

Lo mejor va a ser que, todos de acuerdo, incineremos ese invento diabólico que exclusivamente tiene una utilidad: que tu esposa malogre la partida con los amigotes o que tu jefe interrumpa el único orgasmo del que has gozado desde el pleistoceno (con su señora de él, claro).

Me asaltan últimamente sustantivos y calificativos referidos todos a la repugnancia que la realidad me provoca.

Hoy termino la jornada con una desazón interior, con un inconformismo hacia la naturaleza perversa del ser humano que solamente me invita a alojarme prontamente en mi cama, olvidar y esperar a que mañana amanezca otro día preferiblemente mejor.

Cuantos más datos se nos ofrecen acerca del oprobio que está cometiendo el deleznable Bush y sus secuaces con cualquier sospechoso de haber maldecido el día en que lo concibieron, más asco me provoca el tiempo en que me ha tocado vivir.

Ya hay un caso confirmado de un inocente ciudadano alemán al que retuvieron ilegalmente y, seguramente, sometieron a tortura por el delito, supongamos, de lucir una palestina en su cuello. Esa es la razón principal por la que me opongo visceralmente y activamente contra la pena de muerte: uno solo, un único error en administrar el asesinato legal a un limpio ciudadano descalifica para siempre tan horrible condena. Pero además persiste el principio moral contrario a arrebatar la existencia al prójimo, sea reo de lo que fuere ante la arbitraria e inexacta justicia.

Comienzo a rememorar los días previos al nazismo y al fascismo en los que como eran otros los damnificados se miraba hacia otra parte. Y observo nuestra época con la misma desazón y pesadumbre: finalmente padecieron todos, sufriremos también todos.

Quizás consistía en esto el concepto de abandonar el rincón de la historia que tanto pregonaba orgullosamente el mendaz y farsante Aznar. Tal vez se trataba de eso precisamente: convertirse en cómplices del más atroz, desmedido, repugnante y sanguinario sistema político que nunca se haya concebido: la inmunidad de la barbarie.

Deseo, ambiciono, aspiro a que se clarifique verazmente nuestra intervención en los hechos y que se constate que no hemos sido partícipes de esta crueldad. Ni tan siquiera por omisión.

Tal vez la nausea universal no me permita descansar esta noche. Aznar y sus compinches, los obispos y la gente bienpensante y de orden lo harán a pierna suelta. ¡Que el diablo los confunda!

20 muertos en accidentes laborales.
3 muertes por violencia doméstica ayer.
Escalas con vistas al mar de traslados a carceles ilegales a supuestos presos de un país amigo nuestro.
El gobierno pretende ser más laico , la iglesia se rebela y nos parece raro.
Se pide la dimisión de un ministro por ser pobre.(permitanme el sarcasmo)
Santos Juliá gana el premio nacional de historia , por “las dos Españas”
Las lluvias matan a una persona por un alud en Cataluña.
PP impide que se voten ayudas alquiler pensiones y destino I+D+I(seguro que luego se lo reprochan al gobierno)
Se inicia el procedimiento para reformar el senado(sólo el PP, también está en desacuerdo en este punto)
Esquerra sigue sin modificar el No al estatut de su web(hackeada)
Toledo y Madrid estrenan un AVE barato.
La dictadura comunista China es amiga privilegiada de España según nuestro Rey. Conociendo a su familia marroquí(+ 30 años de la marcha verde), no quiero saber yo como nos tratarán sus amigos(y ni Aznar dice nada)
Y observo a Esperanza Aguirre y a la Sña. del Castillo en las fotos de la manifestación del sabado detrás de una pancarta que exige una educación de calidad, y yo me pregunto. ¿La cantidad de personas que asistió a dicha concentración les permitió ponerse detrás de la misma, no le dijo , ni hizo nada a dos de las últimas responsables de la educación española durante estos últimos 8 años? Que desfachatez.

Y sólo es lunes! Vaya Semanita….

Y aún nos falta el 20N +30,¿Madrid o Barcelona?

Me había propuesto volver a la carga sobre el escándalo de las cárceles clandestinas que aparentemente tiene la CIA por ahí y de los vuelos de prisioneros con escala turística en Palma, y cómo no, otra revisión de la manifestación del sábado y de las muy oportunas y loables declaraciones de Fernández de la Vega advirtiendo a la Iglesia de que ésto se va a terminar. Lo de la pasta, claro. Pero como eventualmente indago sobre los datos de visitas a esta página y desde dónde se realizan, he decidido morderme un tantito así la lengua, por si acaso.

Destaco, con orgullo, que tenemos lectores de casi todos los continentes, especialmente de América central y del sur, lo que me agrada sobremanera. Aunque no es menos cierto que los curiosos que se asoman a esta ventanita son más bien escasos. Parafraseando a Tierno Galván diremos lo mismo que él afirmó cuando su PSP (al que yo voté) cosechó un tremendo batacazo en las elecciones de 1978: es que nuestros sufragios son de calidad. Pues esa misma condición atesoran nuestros lectores.

Lo que me tiene acongojado e inquieto, desvelado y atorado es qué diantres husmea la Guardia Civil entre estas chafarrinadas que suelo yo, mayormente, pergeñar y animarme a publicar. Pensaba que la benemérita centraba su misión en desenmascarar a los paidófilos y a otro tipo de inmundos delincuentes que ensucian este magnífico invento de la Internet. Y, a más a más, a localizar rastros sobre asuntos terroristas, criminales o ilegales: no veo que por aquí emanemos esos tufos. Por tanto, salvo que algún miembro del cuerpo tenga una acendrada afición literaria y haya errado en su vocación profesional, están malgastando nuestros impuestos tecleando el nombre de esta humildísima bitácora. Ellos sabrán.

Otro enigmático visitante proviene de la redacción del periódico de Pedro J., de El Mundo, cuyas entradas son mucho más habituales que las anteriores. Y como dudo que su intención consista en calcar o plagiar lo que aquí se manifiesta porque no tendría cabida, probablemente, en sus páginas solamente me queda la inquietud de conocer si es la de chivarse a Pedro J. acerca de los dislates que a veces se me escapan sobre él o si es un insuficientemente avisado lector que disfruta con mi estilo desmañado.

En todo caso esta web la crearon http://www.pixelydixel.com/ y para ellos será el marrón, que yo no confieso ni amarrado a potro de tormento: no están los tiempos para tontunas.

P.D. Píxel: tiéntate la faldriquera por si tuvieras que echar mano, que está todo a tu nombre.

Poseo muy pocos datos para definir y ubicar al amigo Abelardo. Cuento, básicamente, con la información que proporciona nuestros desencuentros en esta página, y siempre sobre el asunto de la iglesia porque en otros muchos la conformidad es abundante.

Abelardo debe ser un tipo sensacional, de los que entran pocos en docena, y su labor docente y humanitaria en Centroamérica seguro que sobresale por meritoria. Además es paisano, lo que le cualifica para obtener, de modo sincero y gratuito, mi aprecio: somos tan pocos los sorianos que debemos protegernos los unos a los otros como especie en extinción.

Y me dijo, ayer mismo, uno de los halagos que más me gustan: que escribo bien (es que soy un coquetuelo y pelín engreído; vamos, pecados de vanidad y de soberbia según los términos católicos, de modo que si averno hubiere allá que me esperan).

También me ha llamado, elegante y discretamente, necio; lo cual puede ser tan radicalmente verdadero que no gastaré una línea en desmentirlo. Solamente añadiré, a mayor abundamiento en su razón, que no parece lógico que alguien con mi posición laboral y social, peinando incalculables canas, sostenga una ideología como la mía que, reconozco, roza y sobrepasa el desorden mental patológico. Pero es lo que hay.

Me temo que Abelardo, por su lejanía, no escucha la C.O.P.E. ni lee los panfletos que redactan los sicarios al servicio del odio y de la crispación. Y eso no es cristiano y sí constituye cuerpo de ultrajes inmundos contra quienes comenten (cometemos) por infame delito el no pensar como ellos. Y, encima, subvencionado con mis impuestos. Tiene guasa el tema.

Mi infancia transcurrió plácidamente en las calles y afueras agrestres de mi Soria natal, en una libertad cuasi anárquica, y sólo pasé un par de años o tres en colegio de frailes porque mis dos hermanos mayores, expulsados del resto de instituciones de enseñanza de la capital, lo hacían allí. Y el tercero, que soy yo, no cotizaba o pagaba la mitad. Algo así. Y preservo de aquella etapa muchos más recuerdos afables que traumáticos. Aunque sí hay un par de episodios a anotar: una tremenda paliza, con palo, que me propinó un desalmado psicópata por no recitar de carrerilla la segunda declinación de latín y el intento de meterme mano de otro frailón pervertido: no llegó a nada, exclusivamente a conato porque andaba yo ya advertido. ¿Y por eso califico a todos los católicos de esa guisa? Pues no. Pero esas actuaciones son todo un síntoma definitorio del clero y sus prelados.

Un par de matices, paisano: he decidido dejar de ser políticamente correcto e, intentando guardar las normas básicas de educación, expresar lo que realmente siento aunque me cree ojerizas, enemistades o animadversión porque ninguna ventaja he obtenido apareciendo moderado y con la lengua tarascada. Y la iglesia católica en este país no solamente carece de razón sino que ha emprendido un peligrosísimo camino implicándose políticamente, alentando la crispación y la división, alineándose sin disimulos con los ricos y los poderosos y con todos los filofascistas que no han aceptado los democráticos resultados del 14M (Partido Popular y votantes aledaños). O sea, lo contrario que predicó Jesucristo, creo recordar.

Al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios: un abrazo, compañero, y adelante con tu admirable misión.

APORTACIONES ECONÓMICAS PRINCIPALES DEL ESTADO A LA IGLESIA (en millones de euros)

Dotación presupuestaria anual aprobada por las Cortes Españolas: 130,7

Subvenciones del Estado a centros privados de propiedad eclesial: 2.524,3

Salarios de profesores de religión: 601,0

Subvenciones para organizaciones sociales de titularidad eclesial: 90,2

Centros hospitalarios y de caridad: 60,1

Capellanías castrenses, en hospitales y en prisiones: 30,1

Actuaciones públicas sobre el patrimonio artístico e inmobiliario de propiedad eclesial: 36,1

Otras actuaciones urbanísticas: 6,0

TOTAL ESTIMADO: 3.521,9 millones de euros. O sea: 586.022.058.000 de pesetas democráticas.

Desgravaciones y exenciones fiscales:

No pagan el IVA, el IBI, Sociedades, Transmisiones y actos jurídicos o documentales.

DATOS DEL AÑO 2001

Fuente: El País, domingo, 5 de septiembre de 2004

A mí me dan un diez por ciento de esto y entono el Ángelus en latín con coros del P.P. y Aznar como solista.

¿De qué se quejan estos sicópatas pervertidos?