Eso me ha parecido después de ver el vídeo publicado por la FAES. No he vomitado por higiene, porque me educaron en colegio de pago. Pero soy Pilar Manjón, pongo por caso, y estoy en la puerta del juzgado de guardia con mis arcadas embadurnando el documento de la querella en este mismo instante.

A ese fantástico propagandista, que ahora trabaja en la fundación, se le atribuye la frase que reza, más o menos, que si repites una mentira de manera contumaz, terminará siendo creída. Pues ese es el tema: ha sido ETA y el PSOE y la SER. Todos al unísono del "pásalo" manipularon las elecciones a las que acudimos los imbéciles que no les votamos.

Aznar: eres culpable de la muerte de 192 españoles y de no sé cuantos miles de víctimas más y de heridos.

Partido Popular: mentisteis, entonces y ahora. Y lo seguiréis haciendo porque en eso consiste el totalitarismo. Sois una panda de fascistas engominados que si nos pilláis hace unas décadas estábamos condenados al paredón, con juicio sumarísimo, por supuesto.

Espero, deseo, exijo que se ponga coto a esta barbarie y que alguien, de una vez por todas, desenmascare al pequeño aprendiz de dictador con bigotito y aspecto de charlotín, repugnante rencoroso, que nos trae su sentina para intentar que nos rebocemos todos en ella: la porquería es solamente tuya, cuto pigmeo.

Mi voto, el voto de todos los españoles, tiene un sentido: mandarte a los infiernos, aprendiz de exterminador.

¡Vete con Bush a asesinar moros o cristianos, psicópata! Ya está la Historia colocándote en tu sitio. Y no sueñes en compartir tumba con Franco y José Antonio en el horripilante mausoleo del horror: lo vamos a desmantelar ante tus ojos.

P.D. Joder, se me han pasado las ganas de potar...

Tiene nombre de multinacional alemana , por lo de AG que vienen a ser las siglas de sociedad anónima en ese idioma, por lo que me suena regular. Creo que significa en vascuence todas (¿todas?) la opciones o algo así. Y les han impedido presentarse a las elecciones vascas en aplicación de la ley antiterrorista o la ley de partidos o como se llame, no me interesa. Nunca es de mi incumbencia lo que prohíbe. En definitiva: les imposibilitan presentarse a los comicios por la norma que impulsó el partido que actualmente gobierna (sí, no hay que confundirse: fue el PSOE el promotor de la misma y que, hábilmente, se apropió el PP porque era lo suficientemente reaccionaria).

No soy jurista ni constitucionalista ni nada que termine en "ista". Tampoco marxista, ni socialista ni fascista ni capitalista. Es que me pone nervioso. Si acaso alquimista de los sueños, que es más divertido. Pero estoy en contra de todo lo que sea coartar la libertad individual o colectiva. Y es el caso.

Y sobre todo me opongo contra los cínicos. También es el caso: JJ Ibarreche (te jodes: no hay "tx"en mi teclado) haciéndose el defensor de causas perdidas cuando sabe que muchos de los 200.000 votos marxistas (he ahí, Pececillo, una nueva prueba cercana y palmaria de que el marxismo no está, ni mucho menos, agotado) irán a parar a su cesto o al del voto nulo, que también le es favorable. Tendré curiosidad por conocer las papeletas inválidas que, voluntaria y conscientemente, vayan dirigidas a esa lista electoral, aun a sabiendas de su inutilidad.

Esto es lo que hay: quien siembra vientos, recoge tempestades. A ver cómo lidian este "vitorino"los sagaces gobernantes y pésimos miembros de la oposición de nuestro martirizado país. No calcularon el efecto boomerang que iba a causar tan desastrosa regla.

Que se presenten, coño, que es mucho más útil conocer si les representan cinco o seis parlamentarios y cuántos son en las urnas para que luego no puedan arrogarse la facultad de hablar "en nombre de todos los euskaldunes".

Además, ellos lo saben y lo han manifestado: se extinguirá la Unión Europea, acabará el mundo, estallará el sol, se morirá el Papa y no habrá más ediciones de Gran Hermano pero el pueblo vasco seguirá perviviendo. ¿Para qué oponernos, pues, a un fenómeno sobrenatural que ningún humano puede controlar debido al origen divino de esa raza?

Hace tiempo lo escribí: hagámonos todos vascos, pidamos la nacionalización, la naturalización o seamos oriundos o hasta maquetos: ¿de quién se iban a independizar entonces? Sólo tiene un inconveniente: ¿podremos simultanear cuatro o cinco nacionalidades, verbigracia: la vasca, la catalana, la mallorquina, la ceutí y la soriana, por ejemplo? Lío pasaportes, oyes...

Actualización: Estaba acongojado porque he observado unas 70 visitas desde una web de la que desconocía su existencia: http://www.ibarretxe.com Y, claro, no es para tomarse a broma el asunto de los tiros en la nuca y ese tipo de simples e inocentes gamberradas de sus amigos y socios, de los chicos de la gasolina, de los secuestros, de las extorsiones, del impuesto, etc.

Bueno, pues tienen a bien mencionarnos (negativamente, por supuesto) y comentar que no tengo gracia porque digo que la "tx" no existe en mi teclado. Coño, al igual que no escribo London cuando lo hago en castellano a pesar de que domino el idioma de las islas. Y prefiero haber gastado mi tiempo, mi esfuerzo y mi dinero en ello, y no en haberlo malgastado en inútiles asignaturas de nacionalismos paletos y, en todo caso, sectarias, racistas y excluyentes. Yo he viajado y soy ciudano de Soria: ¡un respeto!

En definitiva: gracias porque me enseñáis que estoy en el buen camino.

"La gran realidad de la época contemporánea, en este aspecto, es que el marxismo como fuente de protesta, de revuelta, insurrección y revolución se ha agotado. Al menos por el momento. La mayoría de las hogueras que había encendido la perspectiva marxista de construir un mundo mejor están hoy apagadas o en vías de extinción. Exceptuando a Afganistan e Irak, apenas quedan, a escala planetaria, una decena de focos de violencia(...)

Pocas veces el mundo ha conocido una situación tan indignante, pues la mitad de la humanidad vive en la pobreza, y más de un tercio, en la miseria, ochocientos millones de personas pasan hambre(...) Más pobres y menos revueltas que nunca.

Esta situación- sin duda, una transición debida al agotamiento del marxismo como motor internacional de la revuelta social- probablemente no durará. No solo porque, en la época de la mundialización liberal, las injusticias son más escandalosas que nunca, sino porque otras formas de violencia alcanzan dimensiones paroxísticas. En particular la violencia de los pobres contra los pobres y esta forma a menudo primitiva de la revuelta que adopta las formas de la delincuencia, criminalidad e inseguirdad, y que adquiere las características de verdadera guerra social.

En América Latina, por ejemplo, hace treinta años, ante las injusticias crecientes, un joven que encontrara un arma tenía muchas probabilidades de querer ingresar en un grupo que practicara la lucha social armada para, según pensaba, cambiar el porvenir del mundo. Hoy, debido al hundimiento de ciertas utopías, un joven latinoamericano que encuentre un arma pensará antes en él y en los suyos, y tal vez elija, sintiéndose victima de la falta de respeto por parte de la parte dominante en el contrato social, romper a su vez ese contrato, atacando un banco o robando una tienda.
(...)

LA REVUELTA ISLAMISTA

Una de las grandes lecciones de la humanidad es esta: en cualquier tiempo y lugar, ante la acumulación de injusticias y desigualdades, los seres humanos han acabado siempre por rebelarse(...) Hoy en estos países, el islamismo radical tipo al-Qaeda arma ideológicamente a generaciones enteras de persoans abandonadas a su suerte, cuyo único destino consiste en sobrevivir en la humillación, miseria y delincuencia. Ofrece a millones de olvidados y marginados un ideal político-religioso a menudo confuso a los ojos de Occidente, pero que, sin embargo, les motiva y por el que están dispuestos (como antes lo estuvieron los militantes anarquistas, comunistas o nacionalistas) a todos los sacrificios.(...) Se tieneda a "sobreislamizar" al-Qaeda y a minusvalorar su dimensión global, antiimperialista y tercermundista. La lógica del movimiento será, sin duda, la de encarnar no tanto la defensa del islam como la vanguardia de los movimientos de contestación del orden establecido y de la superpotencia norteamericana."


Bueno, he copiado todo un capítulo del último libro de Ignacio Ramonet "IRAK: Historia de un desastre".

Según Ramonet habrá revolución, antes o después, pero también dice que el marxismo como totem de ésta, ha muerto. Interesante y atrevida afirmación. Espero vuestras opiniones.

Que lo sepas; que te enteres; que no me vengas mañana con la excusa y el argumento de que no te habías percatado y así llegar una hora más tarde al curro. Que no me vale la vuelta de Semana Santa y lo tieso que hemos dejado al palomo del holograma de la Visa para el resto del mes. Que no.

Ya sé que ni siquiera los incondicionales, los familiares y deudos habéis visitado nuestra página en estos días (ya os espero, ya, panda de desagradecidos). Pero no hay evasiva, ahora os informo: nos han quitado una hora y para eso no convocan referendo. ¡Qué tipos: nos piden opinión sobre filfas como la constitución europea y para lo trascendente, lo que sí altera mi vida y costumbres, nada!

Todo proviene de la primera crisis del petróleo, allá por los felices 70 del siglo pasado, que fueron cruciales para todos menos para nosotros: claro, se estaba muriendo Franco, para qué queríamos más. Ni la usurpación a manos moras de la provincia española del Sahara tuvo importancia. Ya estaban los del PSOE metidos en esto: que pregunten a los agentes del CNI adeptos, que algo sabrán. Los benditos Zaplana y Acebes lucían galones de alférez universitarios por la época y hubieran dado su sangre en defensa de la sagrada integridad del territorio nacional, como harán ahora por las provincias vascongadas. ¡A las barricadas... del sitio más lejano, si llega el caso!

Oigo y leo que cada familia española nos ahorramos 6 euros al mes con tan fausto motivo del cambio horario. Pues vale, pues de acuerdo que diría el Makinavaja. Yo pongo los míos en una huchita pero me levanto una hora más tarde, coño, que el horario de verano lo implantan en marzo y no lo devuelven hasta noviembre. Vaya con el verano. Así se explica el recalentamiento del planeta: siete meses de estío, como en los trópicos y por voluntad de la autoridad incompetente.

En definitiva: abro la suscripción para crear la asociación de objetores del cambio horario. Seremos un gran colectivo de ciudadanos que, en ejercicio de nuestros legítimos derechos individuales, seguiremos observando un horario continuado todo el año y nos pasaremos por el forro del escroto el adelanto pernicioso y caprichoso de la hora. ¡Que les den por donde amargan los pepinos! Eso sí: la cuota será de 6 euros mensuales por familia que religiosamente ingresaremos en una cuenta a mi nombre para sufragar mi brillante idea. Yo me encargo de abonar el 3% a los corruptos de siempre...

Por cierto y cambiando el tercio hacia los medios: ni Rainiero ni el Papa se mueren. Ambos son paradigma de lo que están haciendo con la agonía de la pobre Terri Schiavo, víctima de la familia nazi Bush y de la intransigencia judeo cristiana de los bestias neocon, católicos y apostólicos de toda la vida. ¡Qué cruz, Dios, ahora que dicen que ha resucitado, como cada año, al resurgir la primavera! Pero si las palman con o sin dolor, el Hola se forrará mientras la inocente Terri seguirá extinguiéndose como un cacto sin el fructuosos rocío de la mañana pero abonando los beneficios de los bribones que desprecian la dignidad del prójimo... ¡Mierda de cambio de hora...!

En mi infancia había un personaje habitual que me resultaba atractivo y, al tiempo, turbador, como todo aquello que más tarde aprendí que provoca la seducción desenfrenada y sin bridas que produce el vértigo del amor o de la droga. Era el cartero.

Mi padre -regresado de su forzado exilio y despojado por el Caudillo de su profesión de maestro- no tuvo otra que montar un negocio y puso una librería desde la cual resistió contra Franco, y a la que muchos identificaban como un nido de rojos merecedores del paredón o, cuando menos, del confinamiento perpetuo. Ciertamente, por el final de los sesenta y primeros setenta, allí celebramos algunos inocentes contubernios que recuerdo con afecto y añoranza. Como decía un mi tío: contra Franco vivíamos mejor...

Aquello, a pesar de Franco, resultó una fortuna codiciada por todos mis amigos pues yo podía leer gratis todos los tebeos antes, incluso, de ponerse a la venta y, además, finalizaba el primero las colecciones de cromos ("santos" los llamábamos, creo que rememorando las estampas de los virtuosos cristianos). Evidentemente había truco que consistía en que mis hermanos y yo abríamos subrepticiamente los sobres y dábamos el cambiazo a todos aquellos que nos faltaban para completar el álbum. Luego los volvíamos a cerrar con engrudo, un pegamento casero hecho a base de harina y agua producto de la escasez de la posguerra y que yo observaba, con ojos de aprendiz de alquimista, cómo amasaba mágicamente mi madre en los fogones de carbón y leña de nuestra cocina económica.

Simultaneaban el local las funciones comerciales y las de vivienda por lo que no era extraño verme jugar sentado en el suelo, acompañando mis luchas de indios contra vaqueros con el trajín de los parroquianos, hasta que llegaba el cartero: paraba inmediatamente cualquier actividad y me fijaba, expectante, solamente en él, centro único del mínimo universo que rodeaba mi niñez.

Entonces los carteros vestían uniforme de color gris, como la temida y represora policía armada, con gorra de plato, y portaban en bandolera una gran carterón de cuero ajado, con cierres y hebilla de imperceptible dorado, dispuestas las cartas y paquetes según el orden de distribución. Él sentía mi mirada y me la devolvía con una mueca extraña, de incógnita: no comprendía si yo le admiraba o le temía. En realidad, las dos cosas: observaba a veces el gesto adusto de padre al recibir algún siniestro y amarillento sobre con sello oficial o aquellos orlados en luto que anunciaban la muerte de algún familiar o conocido. Pero también nos traía las cartas de seres queridos y allegados y hasta recogía, solícito, mi pedido a los Reyes Magos en la época en que éramos tan pobres que no había, como ahora, ni Pajes ni Papá Noel ni centros comerciales.

Por extrañas combinaciones de la memoria, lo he recordado. No sé tan siquiera si vivirá. Aunque mantengo fresquísima su imagen de hombre joven y limpio, siempre impecablemente rasurado, posiblemente esté ya muerto. Quizás en eso consista la inmortalidad, en la súbita e inesperada e inexplicable aparición de tu recuerdo en los otros.

Hoy no he podido dejar de escribir este retal de mi infancia que me ha invadido, de repente, con la complicidad arbritaria de la caprichosa sinrazón.

Ha vuelto a anidar un ruiseñor en los jardines de mi casa. Mucho antes del amanecer oigo ya sus primeros cantos, llamaradas de trinos convocando al nuevo sol, y vuelvo a los sueños que insinúan su voz.

Hacía dos años que no venían. Supongo que éste es un nuevo macho que espera a su pareja porque son animales que regresan al mismo paraje año tras años. Es un heraldo más de esta primavera pregonada ya por el estallido de la naturaleza.

Ya preparado, me voy con mi perrito a comprar la prensa y el pan y escucho otra melodía, la de un viejo afilador. Son seres misteriosos, turbadores, rotundamente solitarios, trotamundos que anuncian con su silbato armónico la fugacidad de su presencia...¡Qué extraños! ¿Cómo será su vida? ¿A quién evocarán en su mutismo sonoro? ¿Dónde descansarán...?

De vuelta a casa, me engancho a la vieja versión de Romeo y Julieta de Franco Zeffirelli que, en su estreno, presencié tres o cuatro veces seguidas: me enamoré de Olivia Hussey y de su adolescente pecho levemente atisbado desde el virginal lecho del primer amor. Ella me hizo descubrir y venerar a Shakespeare.

Ya por la noche, Million dollar baby, la película de boxeo que a José Luis Garci le hubiera gustado filmar y que nunca rodará. Hay distancias que, entre humanos, resultan infinitas...

De nuevo, el recurrente tema de la eutanasia como parte final de una historia de superación. Te transmite toda la pena. Pero no hay violencia, ni tan siquiera dureza.

¿Hasta cuándo vamos a negar la dignidad a todos esos enfermos terminales o irrecuperables?

Hombre, despertarte de buena mañana con la noticia de que han retirado de Nuevos Ministerios (viejos ya, por cierto) la estatua ecuestre del Caudillo Francisco Franco Bahamonde, Generalísimo de todos los ejércitos, joven espada preclara de Europa que tiranizó de manera cruel y sangrienta a España durante 40 años por la gracia de Dios, al tiempo que se rendía homenaje a Santiago Carrillo (sí, el asesino de Paracuellos) por su 90 cumpleaños (y luego dicen que fumar es malo...) es como para partirse de la risa.

A la cena acudieron personalidades de todos los pelajes ideológicos y políticos mientras, cerquita de allí, la muy pulcra Policía Municipal madrileña estuvo a punto de abortar la retirada de los equinos pues los operarios tenía autorización "para colocar una grúa, no para llevarse nada". Y, oh azares del destino, todo el mismo día y a las mismas horas: ¡Cosas veredes, amigo Sancho!

Ya va quedando menos para alcanzar los últimos objetivos... ¡esto marcha!

Claro que, acto seguido, nos informan de que el petróleo sigue la escalada y pronto lo podremos ver a 70 dólares el barril: ¡aprovechad la Semana Santa para tragar millas!

Al hilo de esto, he descubierto una curiosa y bien diseñada página exxonsecrets.org en la que nos explican qué hace la mayor petrolera del mundo y en qué gasta algunas decenas de los muchos millones de dólares que ganó en el último ejercicio.

Y, por cierto, visitando pixelydixel.com me he enterado de que los burros de los americanos están proponiendo el día 20 de junio del 2006 como fecha para que unos seiscientos millones de personas saltemos a la vez y así cambiar el eje de rotación de la tierra con lo que conseguiríamos aminorar los efectos del calentamiento del planeta (????). ¡Por fin la vieja idea de mis admirados GomaEspuma puesta en práctica!

Vamos, que al final del madrugón me he percatado de que lo de la talla ecuestre no debería de haber sido ni siquiera noticia...

Dicen que hay que fiarse de los profesores. Son los altos cargos de la sabiduría, ¿no?. Pues el otro día mi profesor de Imagen Corporativa nos bombardeó con unos datos que apunté, y ahora quiero compartir con ustedes:

• Más de cinco millones de persona fallecen cada año a causa de la degradación medioambiental. (Y EEUU sigue sin firmar el convenio de Kyoto)
  

• Se calcula que en los últimos cinco años, las empresas españolas han ganado más que en los últimos treinta años. Tenemos un ejemplo en Inditex y Cortefiel, que han multiplicado por cuatro su valor en dos años y medio.

• El 40% de los trabajadores, o bien lo hace a tiempo parcial, o bien por medio de un trabajo temporal, o bien como autónomo. La mayoría de ellos ganan menos de 600 ? al mes.

• Amancio Ortega, se ha situado entre las 25 mayores fortunas del mundo, por delante de Silvio Berlusconi y Steven Ballmer, de acuerdo con la última lista de multilmillonarios que elabora la revista Forbes
  

Hoy, como no podía ser de otra manera, estamos con las familias y amigos de las víctimas, y con todos los afectados... En realidad con todo el mundo, porque nunca olvidaremos aquel 11 de marzo: todos íbamos en ese tren.

Hoy, un año más tarde, muchos sentimientos y preguntas en nuestra mente. Pero sobre todo una: ¿por qué?

El día once de marzo es su cumpleaños y este es mi regalo para ella: la trascripción paradójica de un sueño real, en cuanto éstos puedan serlo. Perdonad la osadía y pido disculpas a mis colegas de weblog por interferir con un tema personal. Padeció tanta pena hace un año...


Con el sobresalto brusco que también produce un inesperado aunque delicioso despertar, he hundido mis ojos extremados en las 7:15 que marcaba mi reloj de mesilla, camarada aborrecido de infrecuentes insomnios y duermevelas.

Pocos minutos después, con la sensación tan dulce inundando mi más reciente recuerdo, me he arrostrado por el camino grosero de la rutina de cada mañana.

El sueño ha podido transcurrir en segundos, ya en esa hora en la que el alma comienza a refundirse con el cuerpo, tal vez en una sola centésima del infinito tiempo, pero certeramente escogida en el azar insólito del nimio cuenco de la felicidad que lo transformará en eterno.

Me rodeaba una naturaleza bellísima, extrañamente pura: bruñidas y altivas rocas, bosques de arco iris nunca visitados por los exploradores de la ausencia, en un paraje que la imaginación preserva para cobijar sólo a los descubridores que desdeñan y desafían las fronteras de la sinrazón.

Avanzaba la fantasía, turbulenta a veces, difusa e hipnotizada por el embeleso de la confusión.

Mas solamente importa el final: el más dulce y hermoso y abrazado beso que nos hayamos nunca entregado mi compañera de vida y yo.

Aun cuando soy únicamente parte de mí, hasta cuando no soy yo: ¡cuánto te quiero!

No quisiera estar en la piel del señor Marín cuando nadie te comprende, ni en la de cientos de familias que se verán afectadas por acuerdos políticos de "cesión de responsabilidades", ni de la gente que sufre por terrorismo islámico o de estado (El Carmel entre otras "y tú más")... ¿Nos merecemos estos políticos?

Con todo el respeto del mundo, con todo el sincero cariño y la solidaridad de la que soy capaz disiento de lo que se está opinando sobre las celebraciones del aniversario de los atentados del 11M.

Sucede que, por un extraño y macabro mecanismo, cuando pierdes a un ser querido dejas, inconscientemente, de recordar su cumpleaños para sustituirlo -como si formara parte del rito funerario- por el de su fallecimiento. Y olvidas su onomástica para rememorar su muerte. Entonces, ¿por qué no dejarnos guiar por lo que aparece como un hecho natural y conmemorar (para no olvidar, sobre todo) el aniversario de la masacre?

En esta misma weblog se ha decidido no preparar nada especial para ese día, dejarlo transcurrir como otra fecha más, porque es lo políticamente más correcto, porque es lo que toca. Pues disiento de nuevo.

El ser humano, en su existencia consciente, trata, de modo ímprobo y cada uno a su manera o como mejor entiende, de alcanzar dos metas: que lo quieran y que lo recuerden. Y recordar también es una manera de amar. O tal vez la mejor.

Por eso yo, personalmente, sí me solidarizo con los minutos de silencio de las 7:37 horas; sí voy a escuchar las campanas de las iglesias. Y voy, profundamente, a recordar y recitar, uno a uno, los nombres de las 192 muertos. Luego, cuando la marabunta oficial se repliegue, me acercaré al bosque de los ausentes... y, posiblemente, lloraré. Como lloré este verano cuando les relataba a mis amigos en Irlanda mis sentimientos. Como, tal vez, lo haga (por dentro o por fuera) el resto de mi vida cada 11 de marzo...

Es la segunda intentona seria de abandonar los cigarrillos que hago en mi vida. La primera vez que lo conseguí duró casi cinco años y, mira, volví como un gilí.

De mi padre aprendí que el fumador nunca deja de serlo, que mentalmente se es fumador de por vida, como lo son los alcohólicos. Y, una vez más, hasta que no lo sufrí en carne propia, no lo tuve en cuenta: ¡qué burros somos los seres humanos!

Ahora llevo cuatro meses en el nuevo intento con un esfuerzo ímprobo (creedme) y con algún mínimo desfallecimiento en el camino. Y, claro, con la ayuda de chicles, caramelos, Ricolas, etc. etc. Parece que al final saldré vencedor y, además, no me añadiré los 18 kilos (sí: ¡18!) que en mi previa inexperiencia se me adosaron fundamentalmente en la barriguita y otros segmentos del cuerpo propios de los de edad madurita.

Que fumar no es bueno, lo conocemos todos. Que fumar no es igual de nocivo para unos organismos que para otros, es constatación práctica. Que no me molesta el humo del tabaco ni cuando estuve sin catarlo. Que cada uno puede hacer lo que mejor le viene en gana...

Pero ya salió este gobierno, tan moderno, tan preocupado por sus ciudadanos, amenazando con cuidar de nuestra salud y propiciarnos la longevidad... ¡Y una mierda!

A nuestro actual ejecutivo -a todos- no le preocupa el tabaquismo. Lo que les trae de cabeza son los costosísimos y largos tratamientos de los enfisemas pulmonares, las bajas laborales, los efectos secundarios del vicio, etc. etc. Les importa un bledo tu muerte o la mía. Pero me gustaría conocer las cuentas: ¿qué es más costoso: los tratamientos sanitarios o dejar de ingresar los pingues impuestos con que está gravado este producto?

No sé. Sigo anclado en el "prohibido prohibir". Pero esto se ha puesto chungo, señores.

¡Fumad mientras podáis y queráis! Y, sobre todo, sed inconformistas y no aceptéis la dictadura del poder.

P.D. El enlace sobre "prohibido prohibir" lleva a un texto del filósofo griego Epícteto que sirve también para deshacer la diatriba organizada acerca de la tolerancia. No os lo perdáis.