Dice nuestro diccionario que farruco es 1º Insolente, altanero; así es como me siento no pagando mis dos multas acumuladas por aparcar de manera "incorrecta" en este caos que es Madrid.

Y casi lloro, me siento impotente, indignado, insultado... bah, muy mal por tener que soportar dementes al volante cada vez que hago un viaje, gentuza que sé nunca será arrestada por las "fuerzas de seguridad y Farruquito en libertad. EEEEH, ES MI LIBERTAD, es mi confianza en que este sistema funciona, es mis ganas de poder seguir siendo un ciudadano más, no el que más, en sentirme algo seguro. QUÉ ASCO, qué asco que la vida se pueda comprar, que yo me sienta indignado y un asesino acosado. EXIJO JUSTICIA, la de verdad, no la que tiene precio y que siempre está en rebajas para los ricos. ¿HAY ALGUIEN QUE ME ESCUCHE? Las consecuencias son evidentes, más tropelía.

No pienso pagar mis (injustas) multas de aparcamiento, le estoy cogiendo cariño a los avisos periódicos de embargo, y al final, pagaré yo, ¿iré a la cárcel? ¿Me robarán algo más?

No, aunque no lo parezca, soy MUY consciente de la necesidad de respetar las normas, pero eh, ya está bien de cachondeo.

Recuerdo perfectamente cómo y dónde vi el primer vuelo de la "Space Shuttle": era un hermoso abril, del año 81 del siglo pasado, y por cuestiones de formación laboral (¿deformación, quise decir?) me encontraba en París, ya en la última etapa de una prolongada estancia, tratando de adquirir novedosos juguetes para mis hijos a los que todavía podía sorprender porque el mercado no estaba globalizado y las últimas creaciones en Europa tardaban meses o no llegaban nunca a las arpadas estanterías de nuestros vetustos comercios. No pertenecíamos ni siquiera al Mercado Común Europeo y una reciente asonada de bigotudos con tricornio nos había devuelto a una realidad insospechada.

En aquel momento rememoré mis paseos infantiles, acogido en medio de las manos de mi padre y de mi madre, por los escasos veranos sorianos, contemplando el nítido cielo nocturno y, en él, un artefacto diabólico, por soviético, llamado "Sputnik" que brillaba como una mínima estrella y giraba en sentido contrario al de la tierra.

Mientras el nuevo ingenio se envolvía en fuego, unos cuantos transeúntes parisinos y otros extranjeros como yo contemplábamos el majestuoso despegue con una admiración de niños boquiabiertos ante el escaparate de un comercio de modernísimos electrodomésticos en los Campos Elíseos. También pensé en la primera transmisión que presencié por televisión: la boda de un tal Balduino de Bélgica y una monjil aristócrata española llamada Fabiola que tenía un hermano casta y marchoso.

Han pasado veinte años de aquello y cuarenta y ocho desde la visión del "Sputnik", lo que viene a representar a toda una generación que ha perdido la facultad de conmoverse.

Yo todavía lo hago. Tal vez sea ése el secreto elixir para continuar vivo.

Supongo que se levantó como cada día, desde hacía cuatro años, pensando en su rutina diaria, en el tiempo que emplearía en llegar al tajo y, con más pesar, lo que le duraría regresar, como si nunca se pudiera no volver. Seguramente sintió miedo al tomar el tren, como yo lo percibí en mi primera visita a Atocha tras el 14M. Pero la necesidad de perseguir el sueño de unas libras para enviar a la familia y, algún día, poder quedarse para siempre con el aroma del mar y el perfume de la piel cobriza de las hermosas mujeres brasileñas que allá le esperaban, como en un paraíso real al que ninguna religión ha puesto nombre ni límites, pudo más que todos sus temores.

De repente se encontró con unos tipos armados, vociferantes y escupiendo intenciones aviesas. ¿Qué hacer? Huir, lo más lógico. Por miedo y por instinto de supervivencia. Pero le alcanzaron, lo derribaron y le descerrajaron ocho disparos sobre el cráneo, para no dejar esperanza a la salvación, haciéndole sentir cómo el fuego aniquilaba su vida.

Una ley de fugas moderna y sin promulgar que nos pueden aplicar a cualquiera y que luego se resuelve con pedir disculpas e indemnizar a los que sobrevivan.

Ya tenemos otra víctima inocente del binomio "seguridad a cambio de menos libertad". ¡Qué desastre!

"Volviendo a Irak, la información resulta habitualmente ligera, pero no se carece completamente de ella. Un estudio realizado el pasado noviembre por la organización de salud MEDACT, radicada en Londres, apenas menciona que los Estados Unidos reportaron un estimado bruto de 22.000 a 25.000 iraquíes muertos, y también informó sobre un incremento en la mortalidad materna, cercano al doble de la malnutrición aguda y un aumento en las enfermedades transmitidas por el agua y en la prevenibles por vacunación."

Este párrafo ha sido copiado de una página, encontrada al azar y como primera con la entrada "25.000 muertos en Irak":

http://www.diariomardeajo.com.ar/quienvaahacersecargodelmundo.htm

No son muertos: simplemente no existen o les importan un bledo.

Bueno, qué le vamos a hacer: a D. José María Aznar López y a todos los del PP les importan ahora más 11 desgraciadas víctimas en Guadalajara. Piensan que mi corazón se ablandará y, a la próxima, les votaré. Es decir, que los muertos en el incendio tienen la misma importancia que los 25.000, a saber: ninguna. Sólo cuenta el disputado voto de los paisanos.

Bueno, pues nada otra vez, a seguir traficando con cadáveres, que como son de otros, resultan gratis.

¡Asco de gente!

P.D.: Oigo por la radio, a última hora, la trifulca chulesca y tabernaria que protagoniza un pepero amenzando de hostias al pobre Rubalcaba que no tiene ni media, os lo aseguro. ¡Qué valientes han sido siempre estos fascistas contra los débiles y los desprotegidos cuando se encuentran en pandilla, y cómo les florece el instinto con motivo de la más peregrina ocasión! ¡Que os vote vuestra madre, animales!

Un grupo de personas descerebradas,1000 personas afectadas, cerca de 10.000 héctareas quemadas (y las que quedan). 2 balsas de agua. 4 retenes para todo el territorio(viva tracsa y la descentralización), un avión averiado antiincendios, jovenes contratados por tracsa con una experimentación de cursillo rápido, mucho viento, relieve escarpado , pinares muchos pinares(los odio) y 11 personas muertas.
Sólo nos damos cuenta de lo que teniamos cuando lo perdimos...la naturaleza no da votos,y 1000 personas no importan ...pasados los días todo seguirá igual.

Y mientras tanto, el alto Tajo , sin árboles, menos lluvia, menos agua, más sequia...mas incendios y 11 familias destrozadas...de unos jovenes que por ganarse un pequeño sueldo de verano seguramente no sabián muy donde se metian ...

Seguramente si me pongo a presentar mi opinión me saldrá un texto muy subjetivo y demagógico en estos momentos...así que cayome y que el tiempo hablé.

PD:no he conseguido la foto del SIG(si alguien vio las noticias de A3)impresionantes...

Aquella tarde llegó mi hijo del colegio con inusitada indignación, impropia de su corta edad (6 ó 7 años) y de su carácter normalmente apacible salvo en los efímeros episodios de cabrero supino en los que se asemejaba (y lo sigue haciendo) a un ser iracundo, alterado y vengativo, maleado por frustrantes experiencia de vida. Pero en segundos amainaba, bien a causa de un cachete propinado a tiempo (¿será eso maltrato?) o porque la razón, tan nimia, se volatilizaba con tanta ligereza como el origen que la había provocado.

Su madre, que lo conocía y percibía como nadie, lógicamente se preocupó e interrogó al niño:

- ¿Qué te ha pasado? - obteniendo la más que probable respuesta:

- ¡Nada!

- Pero hombre, cuéntame qué te han hecho - porque siempre hay algún tercero responsable que no es tu hijo...

- ¡Nada, que la "seño" nos ha dicho una cosa: que los Reyes Magos son los padres!

Mi mujer, contagiada de justificada indignación -puesto que si somos los artífices de la fantasía solamente nosotros debemos decidir cómo y cuándo se deshace- trató de templar gaitas argumentado aquello de que los Reyes pertenecen al mundo de la ilusión, que quien no tiene fe no recibe regalos...

Pero el chaval seguía con el cabreo:

- Es que nos ha dicho que los Reyes son los padres... ¡Pero cómo voy a tener yo tres padres, y además uno negro...!

Por cierto: ¿por qué se olvidó de incluirme en la lista?

No tengo formación ni capacidad intelectual para opinar sobre el tema candente del agua (¡qué paradoja!) más allá de la sensación solapada de que es producto preciado, excesivo, caro y escaso, y que malgasto y derrocho al igual que el petróleo. Sólo que, por el momento, la factura de ambos la soporto sin mayor menoscabo de mi hacienda y heredad de mis legados y sin merma del poder adquisitivo. Todas estas nomenclaturas vienen a significar y resumirse en lo mismo: tener o no tener pasta sobrante o rebosante.

Bien es cierto que cambié, a mi pesar y por economía, a coche de gasoil tiempo ha, y que excuso agua siguiendo los mandatos de ducha en lugar de baño, cepillado de muelas sin verter el chorro, afeitado al modo de bacinica y depósito de retrete mediado, entre otros argumentos, al igual que el riego por goteo y controlado de mi jardín (maceta grande lo denomina con propiedad mi señora).

Lo que realmente me admira, lo que quiero subrayar, es la capacidad de Rajoy, de sus asesores y de sus secretarios de agenda para ponerlo en evidencia, para restarle votos, para por según sin sobre tras abandonarlo a los pies de los caballos. ¿Será Ana Botella la coordinadora de los eventos? Bueno, tal vez Pedro J. Calvorota juegue también sus cartas marcadas de gran predicador.

Ya dije aquí que estos chicos han descubierto, tardíamente, la atracción fatal de la calle, ahora que ya no hay "grises" y que los que permanecen se cuadran marcialmente ante el líder de la oposición en sumisa actitud de trepas por si soplan vientos contrarios a la próxima ocasión, que va a ser que no.

¡Hombre, no hay emoción en lo que hacen! Es palmario el resultado: menos votos o ninguno en Castilla - La Mancha (Castilla La Nueva que se decía antes con más corrección) y quién sabe dónde más.

Como gritaban en el Madrid decimonónico y cheli: ¡agua va...! Y te rocíaban de meadas.

P.D. : SMS recibido desde los móviles de mis amigos fachas:

"¿Sabes por qué no llueve...? Porque Franco está en el cielo, y al enemigo ni el agua."

¡Joder!: ¿beben y riegan con agua mineral embotellada?

Un minuto atrás he leído y repasado una magnífica reflexión en una weblog de alguien muy querido.

http://www.lamaladelapelicula.com/

Las regala de vez en vez, con asuntos arrancados desde antes de la raíz y de la germinación del sentimiento, como primitivos instintos arrebatados de extraña pureza y expresados de modo rotundo... e imagino y asumo y deseo que abonados por instantes mágicos de íntima pasión.

Ella afirma contundentemente que quien escribe a modo soy yo. Y mis entrañas, por el contrario, dictan, inapelables, que no. Que el oficio de escribir, como todas las artesanías, es susceptible de aprendizaje, hábil manejo y perfección temporal. Que lo raro no es redactar correcta y adecuadamente sino que lo expresado sea sincero, digno, original, singular, personal y, en la mayoría de las inspiraciones, alcanzable solamente por la imaginación liberada de la conmemoración de los postreros lectores.

Uno, cuando lo hace de verdad, escribe para sí mismo. No es mérito cualificado ni esforzada empresa. Constituye desbocada desazón inaplazable, como el sexo en instante efímero: el éxtasis se alcanza antes, incluso, de rozar el amor deseado.

Si esta chica sigue así, yo abandono: no habrá más premura ni otra dedicación que seguirle el camino. Ahí está, hasta para quien conserve los depósitos de la sensibilidad bajo mínimos.

El pretendido latazo que nos están dando a diestro y siniestro con la conmemoración del 500 aniversario de El Quijote me está sirviendo, personalmente, de mucha distracción y asueto mental.

Tuve la suerte de disponer durante mi adolescencia de una edición infantil y actualizada en cuanto al lenguaje, que narraba en alto a mi hermano pequeño antes de dormir en la habitación que compartíamos en nuestra casa familiar de Soria, con lo que ya cumplí la obligada misión de su lectura.

Padecí, como toda mi generación, de sus incomprensibles dictados y obligadas declamaciones en alta voz durante los tiempos de la escuela primaria, causa primera del odio generalizado que esta novela magnífica supone para casi todos nosotros.

Luego, ya mayor, descubrí las Novelas Ejemplares, llevado por una rutinaria cita veraniega y vacacional, impuesta casi como disciplina académica, a la que no falto: leer los clásicos españoles del Siglo del Oro.

Y ahora practico, con El Quijote ya en versión original, una de mis pasiones más idiotas: consultar los diccionarios, que me puede entretener horas: voy a un vocablo, ése me lleva a otro, descubro en la parte inferior del manual uno nuevo, y así sucesivamente hasta que me obligan a sentarme para la cena.

En fin. Una sugerencia para aficionados, curiosos y gente desocupada: cójanse la primera página de la historia del ingenioso e hidalgo Alonso Quijano y pongan un diccionario de español al lado (ahora lo pueden hace simultáneamente, y sin papeles, con un ordenador) consultando todas las palabras desconocidas o que su significado nos resulte poco familiar: verán lo ameno, sorprendente y delicioso que resulta el entretenimiento. Yo, desde luego, no lo cambio por una videoconsola, por un manipulado telediario o por un chillón programa de las vísceras. Y es gratis. O casi.

Cifra provisional de muertos :

43 en accidente de tráfico este fin de semana.
30 asesinados en Madrid en lo que va de año.

Si por 50 muertos en Londres quieren poder intervenir nuestras conversaciones por correo electrónico y por móvil... ¿Qué habría que hacer con estas cifras?

Vía Cambalache

Cacharreando por internet para encontrar alguna referencia de la película Histoire d'O, me he encontrado con esta perla:

http://netlibre.50webs.com/#english_version

No te irás de este mundo sin probar pipas Facundo, que decía el toro del eslogan en el envoltorio plástico de los frutos de girasol asados que consumí en mi adolescencia como la farlopa que hoy trajinan a mogollón.

Claro que éste es menos dañino que los que se inmolan poniendo bombas y, de paso, siegan la vida de unas decenas de inocentes. Pero, ojo: de aquí a la eternidad hay un pequeño paso, e internet está lleno de pájaros de mal agüero como éste. Es decir, el propio mundo en el que tratamos de sobrevivir.

O estamos locos o nos lo hacemos, que es peor.

Leo esta mañana en la portada de la edición impresa de the sun que este fin de semana se ha celebrado el 60 aniversario del final de la Segunda Guerra Mundial. Los mismos bombarderos que machacaron las ciudades alemanas y las redujeron a escocombros, 'bombardeaban' esta vez con pétalos de rosas el Palacio de Buckingham en presencia de la Reina y unos 10.000 veteranos, a los que aquí llaman héroes.
Bajo la foto de la plaza del palacio 'bombardeada' con los pétalos de rosa, se puede leer el siguiente epígrafe
39-45: We will never forget

Justo de bajo de esa foto, se puede ver la famosa foto de la mujer con la máscara blanca en la cara, víctima de otros héroes, los mercenarios del archimillonario Bin Laden que está dispuesto a librarnos, aunque no queramos, del imperialismo capitalista yankie. Por el expeditivo sistema de matarnos a todos lo que no pensamos como él o vivimos en un pais 'non grato' a sus ojos.
Bajo esa foto se pude leer:
7/7: We will never forgive

Ni una persona a salido a manifestarse en contra de la ocupación de Irak, ni a gritar 'aquí está mi nuca', ni a mostrar sus manos blancas. Como tampoco han salido a cazar musulmanes ni a arrasar mezquitas.
Aquí piden venganza. Por qué será que ellos siempre ganan las guerras?

Recuerdo, con rara claridad, los días de la "Marcha Verde" que finalmente ocupó la denominada, según la terminología franquista, "provincia española del Sahara" usurpándosela definitivamente a sus legítimos habitantes. Fosfatos y otras riquezas minerales justificaban el arrebato patriótico del rey moro, contagiando a su ignorante y sufrido pueblo.

En aquella época yo andaba con prórrogas de estudios para retardar lo más posible la incorporación obligatoria al servicio militar, y tuve a algún conocido haciendo guardia en el desierto frente a los fanatizados moros. Tal vez sea esa la causa de mi nítido recuerdo. También influye, probablemente, el conocimiento de que a los "rojos" nos tocaban, casualmente, destinos amables: Ceuta, Melilla, Chafarinas, Aaiún... Efectivamente: a mí, Melilla, soportando durante meses la maldad aquella de que los buenos van al cielo, los malos al infierno y los "regulares" a Melilla.

Ya entonces comprendí que nuestra aventura colonialista no podía terminar de peor manera, como todas las empresas emprendidas por los militares africanistas a mayor gloria de sus galones y mejor engorde de las bolsas propias y las de sus amigos oligarcas y plutócratas.

Hoy leo la enésima afrenta que nos infringen: la policía marroquí ha asaltado la Casa de España en el Aaiún para detener a Hamad, un activista saharaui. Me entero, igualmente, de que hay un conato, una especie de "intifada" del desierto, y me solivianta la escasa o nula atención que le prestamos al tema.

No basta con acoger en verano a unos cuantos niños o mandarles gafas de sol para prevenirles de las enfermedades de los ojos. Tenemos una deuda histórica y moral con ese pueblo, tan próximo y, sin embargo, tan extraño, que habla un balbuciente español, al que abandonamos a cambio de unos días más de agonía del dictador. ¡Qué fácil es volver la vista hacia otro lado y qué vergüenza tendríamos que sentir!

Esto es lo que tiene la economía de libre mercado, que un domingo a las siete de la tarde puedes ir a cortarte el pelo a una de esas engañosas franquicias de todo a mil (antiguas pesetas) pero que, pedida la cuenta, son tres mil el servicio más simple que solicites.

Me gustan esos sitios por varias razones: primero, porque mi señora me regaló por mi cumpleaños, un par de años atrás, enorme talonario completo para pagar las atenciones y que no he sabido cómo emplear si no es regalando unidades a familiares y allegados, y en algo tengo que gastarlos dado que no padezco tirones ni lumbagos. Segundo, porque de un misterioso sótano suben con los clientes unas rubicundas mozas, todo azoradas (una mulatita hoy que quitaba el sentido), como si vinieran de finalizar un sofocado servicio sexual aunque se entiende que han proporcionado un técnico y púdico masaje aliviador de contracturas y dolores musculares. Y, tercero, porque frecuento a un peluquero maricón y venezolano (como Boris Izaguirre) que me trata con delicada complicidad de bujarrón, y que, a más de un digno pelado, me depila la abundante floresta que me asoma por la parte del oído externo y hasta me retoca las pobladas cejas con que la naturaleza me ha adornado, aparentándome cejijunto, como si tuviera la inteligencia de luto que decía Gila.

Pero hoy, maldita suerte, me ha enganchado un negrito tal vez centroamericano (no he entablado amistad, no sea que mi marica se me ataque de celos) mientras mi estilista de cabecera atendía a una mujer joven y bien parecida.

El azar ha hecho que nos dispusieran frente a frente, con la barrera infranqueable de un espejo en el que me miraba pero no veía de ella, y viceversa, más allá de rodillas hacia abajo, el más contrario mirador que Alicia (en el País de las Maravillas) y yo hubiéramos deseado. Mas, en un momento, he divisado su pies, enjaezados más que calzados con unas sandalias de tres cintas que dejaban al descubierto unos inmaculados dedos y unos finísimos tobillos, preludio de unas tersas y torneadas piernas.

En el apoya pies nos hemos encontrado, sutilmente, y he percibido su roce voluntario, sin apartar para nada la delicadeza de sus tesoros, los únicos por los que yo la reconocería.

Ha habido jugueteo, requiebros de intención, pregón de coqueteos.

Siempre he escuchado a mis amigotes, absorto, historias acerca de la sexualidad de los pies y de los orgasmos que algunos afortunados alcanzan aplicando lametones, besos y caricias sobre esa parte inexplorada del cuerpo. Y tal vez...

Yo calzaba mocasines a pelo, sin calcetines, de piel buena, marrones, a juego con la correa del reloj y con mi cinturón, todos comprados en viajes recordados.

Y mientras el moreno me esquilaba de aquella manera, sin esmero ni cuidado, la aventura de despojarme del zapato me ha tentado...

Pero, repentinamente, recuerdo: ¡mierda, otro fin de semana que no me arreglé las uñas de los pies! ¡Seré guarro...!

Esta mañana he despertado con un pensamiento impuro, sólo que esta vez no es un dulce recuerdo de fantasía sexual con el que, a pesar de mis años, suelo abrazar a la mañana.

Transcurridas apenas veinte horas desde los terribles sucesos de Londres, percibidos con cierta lejanía aunque no tanta como los treinta muertos diarios de Irak o los cincuenta mil muertos al día de hambre, me ha dado por pensar de modo pecaminoso: ¿hemos pagado ya, con nuestra penitencia del 11M, nuestros pecados? Me temo que no. Estamos expuestos a cualquier otra barbaridad, y eso es lo que tenemos.

También, durante esta mañana, he dialogado con gente sobre la barbarie en que nos han instalado y parece que todos están de acuerdo: mano dura y a por ellos. Y si tienen que caer justos por pecadores, hágase. ¡Qué horror! Tanto como los atentados.

Mal asunto y peor remido: yo no encuentro solución justa. Ni tan siquiera atisbo la cataplasma que alivie el dolor.

¡Vaya tiempos de zozobra que nos han tocado padecer!

Por cierto: ¿comenzaron ya los saqueos e incendios de mezquitas británicas, verdad? No sé qué hacemos los tontos de los españoles, tan civilizados y flemáticos que históricamente son los ingleses y tantas lecciones nos dieron a lo largo de los siglos. Ya se veía venir...

Vuelvo a escribir en este foro que sigo en silencio. Y siento que mi silencio se vea roto por un motivo tan triste, otro atentado terrorista. Pensé escribir una vez Londres consiguió la candidatura olímpica, pero la resaca de las celebraciones hizo que me retrasase y hoy esa noticia es anecdótica.

Es la segunda vez que vivo algo parecido, el 11M me pilló en Madrid y hoy vuelvo a vivir la misma pesadilla como residente en Londres.
Esta mañana he sido desalojado del DLR (metro automático que circula por la superficie) mientras me dirigia al gimnasio. Iba pensando en los sanfermines, en la lluvia en julio y en lo mucho que echo de menos el sol. Entonces el DLR ha llegado a Greenwich y el conductor nos ha informado de la serie de atentados en la City y que por motivos de seguridad el tren iba a ser desalojado. Ver la cara de la gente ha sido impresionante. Son el Imperio Británico, eran invulnerables, Londres acababa de ser nombrada sede olímpica. La gente iba estupefacta, embotada, alelada, alucinada. Caras como las que pude ver en Madrid el 11M. La gente miraba alrededor, buscando algo o a alguien que les dijese lo que debían hacer. El servicio de autobuses también estaba suspendido, los móviles no funcionaban. De pronto todo el mundo empezó a hablar a la vez, uno había odio algo, otro tenía cobertura y comentaba alterado que habían estallado bombas en Liverpool Street y en King Cross, allí alguien gritaba por el móvil a un familiar pregutándole si estaba bien. Decidí volver a casa andando, unos 15 minutos, mientras miraba con consternación mi móvil inútil, que aún ahora sigue sin coger cobertura.
Una vez aquí puse la tele. Las imágenes distaban mucho de las que vimos en Madrid, a penas un puñado de heridos y una vista lejana de un autobús reventado como una lata de conserva abierta. Siempre las mismas imágnes, sin sencionalismo, sin hacer de la carne y la sangre portada.

Aún ahora solo vemos imágenes muy lejanas de eficientes servicios de emergencia montando hospitales de campaña y dirigiendo un tráfico colapsado en un Londres lluvioso y gris. Mensajes tranquilizadores, el metro no funciona, el servicio de autobuses está suspendido en la zona 1, se pide a la gente que permanezca donde está y que evitemos viajar si no es imprescindible.

Tony Blair nos dijo que el terrorismo no conseguirá sus objetivos y que no piensan dar ni un paso atrás, que nuestro modo de vida no será alterado y que venceremos al terrorismo.
El jefe de la oposición compareció para decir que apoyaba al Gobierno completamente y que respaldaba cualquier decisión que tomasen. También recordó que Londres ha vivido peores momentos, en alusión a los bombardeos en la Segunda Guerra Mundial.
Minimizan la tragedia sin necesidad de aterrorizar a la gente, ni buscar culpables. Aquí saben que el terrorismo no necesita excusas y que el único culpable es el terrorista que hizo detonar las bombas. No cazan brujas.

Seguiremos.

A las 8:49 horas se han producido una serie de explosiones aparentemente coordinadas en varias estaciones del metro en el centro de Londres así como en un autobús que también circulaba por calles céntricas. Para quien conozca la ciudad, le será fácil imaginar esa hora clave con miles de personas acudiendo a su trabajo, a la City o a las calles comerciales de los alrededores, y todos en transportes públicos, sin apenas distinción de clase social.

Todo tiene el mismo asqueroso tufo que lo ocurrido en Madrid hace año y medio y el IRA se ha desmarcado inmediatamente de cualquier implicación en los atentados. ¿Suena familiar?

No hay confirmación de víctimas pero parece seguro que se están contabilizando ya centenares de heridos y algunos muertos: el balance pude ser más trágico que el del 11M.

¿Tiene conexión la fecha con la reunión del G-8? Es indiferente. Los asesinos matan cuando, como y donde quieren. Sólo hay que estar loco, tener explosivos y que alguien te manipule hasta el extremo de perder el resteto por ti mismo.

Asco y estupor; es lo único que me producen.

P.D.: esta web está siendo la más ágil en proporcionar información: http://www.sky.com/skynews/home

Actualización 16:00 horas: Según Sky-News, suman ya 45 muertos y mil los heridos en los atentados. Son cifras extraoficiales ante la ausencia de información por parte de las autoridades británicas.

Actualización 18:00 horas: Oficilamente hay 33 muertos y 1.000 heridos en un primer balance que no contabiliza todos los puntos atacados.

Actualización 22:00 horas: El balance de muertos es, oficialmente, de 37 fallecidos y 700 heridos. Dentro de la gravedad, parece que no va ser tan tremenda y cruel la cuenta final.

Actualización 8:00 horas: Oficilamente son ya 38 las víctimas mortales aunque otras fuentes apuntan que son, sl menos, 52. Hoy, a las 12:00 horas y a las puertas de los centros de trabajo, CONCENTRACIÓN SILENCIOSA EN SOLIDARIDAD CON LONDRES Y SUS VÍCTIMAS.

Y, por cierto: ¿Pedirá el maricón de Mónaco casarse en Madrid ahora que los matrimonios entre homoxesuales son legales? ¿Y lo del infante mulatito? ¿Es otra tapadera? Ése sí que manda huevos.

3º en la votación del COI, Madrid no organizará los juegos olímpicos del 2012. ¿y ahora qué?
Con un poco de suerte entramos en quiebra antes del 2016 y tardaremos muchos siglos en querer volver a organizar los juegos más rentables y "ecólogicos" de la historia.
Y por cierto, los juegos hablarán inglés y serán en Londres.

Decíamos ayer que los ciudadanos pasamos, tarde o temprano, factura a los partidos políticos por los desmanes que perpetran cuando alcanzan el poder y, sobre todo, cuando les confiamos la mayoría absoluta. Lo que se me olvidó comentar es que, a continuación, sobreviene la fractura.

He ahí a Piqué largando (libre o liebre, que dice hoy un editorialista) pero parece que no sin razón: no hay más que comprobar la reacción fulminante y centelleante con que se han despachado los aludidos. Y, a la primera ocasión, escucharemos el discurso al respecto de Aznar, que sigue mandando mucho.

Creo, sinceramente, que el PP, durante la segunda legislatura aznarista, adquirió o más bien se descaró con sus hábitos más profundos: conservadurismo a ultranza, desprecio al enemigo (nunca les hemos parecido adversarios), bullangueros, gamberros, dictatoriales... Y ahí, sosteniendo la estrategia aznarista, continúan. Esa actitud les ha alejado diametralmente del centro, vivero de votos indispensables para ganar unas elecciones, y Piqué lo sabe, quizás como otros muchos dirigentes del partido. Si ha personalizado en esa pareja de siniestros mandamases se debe a que son evidentes sus ataduras con el pasado y a su adhesión inquebrantable al líder. Pero las cosas no van por ahí ni así llegarán a ningún nuevo remanso que proporciona la reconquista del poder.

Falta por saber si Piqué, además de libre, es liebre de algún sector con peso en el partido. De momento Rajoy se ha desmarcado desde la distancia. ¿O es solamente por guardar las formas?

Hay quien afirma que las relaciones entre Aznar y Rajoy son inexistentes. Puede ser. Pero los mensajes del inextinguible líder todavía se transforman en consignas indiscutibles para muchos.

He ahí el dilema: ¿travesía del desierto con bajas involuntarias (tal vez el propio Rajoy) o a esperar el desgaste inexorable del partido gobernante? Claro que esto puede tardar 12 años, como la otra vez, y entonces sí que contemplaremos una auténtica fractura abierta y ya con los doctores José Mari jubilado y Fraga desaparecido.