Hoy ha nacido un nuevo bebé, una niña. Y eso está bien. Durante su infancia y adolescencia los mejores pediatras y especialistas médicos cuidarán esmeradamente de su salud. Y eso es una espléndida nueva. Esa niña tiene asegurada una selecta y privilegiada educación en la que se incluirán varias lenguas extranjeras, apoyo de profesores privados y tutores, y estudios en eminentes universidades foráneas. Y eso es mejor, una gran expectativa. La joven gozará, sin mayor esfuerzo, de soluciones habitacionales de cincuenta y siete metros cuadrados... para cada uno de los múltiples baños de su inmensa residencia. Y parece una conquista extraordinaria.

Ya de adulta, no se preocupará por conseguir su primer empleo: lo tiene garantizado. Y eso parece también una gran noticia. Ni tampoco conocerá las economías de guerra que aplican sus conciudadanos para llegar a final de mes y, por tanto, le falicitará cultivarse en artes y letras, en conciertos, exposiciones y actos culturales, engrandecer su vida intelectual y espiritual. Y eso es sensacional.

Lo que prejuzgo injusto es que, en la parte alícuota que me corresponde, esté yo obligado a costear esa vida regalada sin poder objetar ni escoger otra opción, aun en el caso posible de que la sujeta no sepa aprovechar las dádivas que el destino le otorga, ni disribuir entre mis descendientes esas atenciones o donarlas a quien considere más necesitado y oportuno.

Ya sé que un presidente de república acarrea gastos similares, inferiores en cualquier caso. Pero, al menos, el dispendio es bajo mi irresponsabilidad democrática de elector. Y lo puedo repudiar al cabo de cuatro años. A ella no. Ni a los seis millones de euros para La Casa Real asignados en los próximos presupuestos del estado.

Los monárquicos, sus patrocinadores y hasta los reyes no quiere ni oír hablar del cambio constitucional que la vigente ley sálica (o fálica, que dice mi hermano) obliga para que Leo ejerza de futura reina de España (con perdón) o de lo que reste de nación para entonces. Y maniobran enmascararlo, en popular referendo, con interpelación tipo: ¿ratificas la abolición de la prevalencia del hombre sobre la mujer en la sucesión monárquica y apruebas la obtención de un piso de cien metros cuadrados, bien comunicado, por treinta mil euros? Un poco de inseguridad hay en el ambiente, creo yo, y si no adelante con los faroles: que mucho juancarlista abunda, mas no tantos felipistas, leonoristas ni realistas de convicción.

Desde que a este principito le dio por comportarse como al resto de los mortales, atisbo, con gran jolgorio, el final de la monarquía: si quieres igualarte al pueblo, casarte con una angulosa, astuta, tosca y trepa villana de segundo plato, atente a las consecuencias. En todo caso, agradecido, su alteza: es lo que tiene mezclarse con los plebeyos: en un arrebato, en un mal día de menstruación o padeciendo una resaca adobada con jaqueca mortal, van y te gritan: ¡VIVA LA III REPÚBLICA! Y a tragar.

¡Lo que nos vamos a ahorrar!

Cuando éramos chavales nos amenazaban los curas con gran énfasis, sobre todo en época de ejercicios espirituales, con que masturbarse constituía nefando pecado mortal y nos aleccionaban con el ejemplo de Pepito, niño modélico y de comunión diaria hasta aquella noche que le dio por meneársela y se murió, sin confesión, yendo de patitas y sin remisión al horrible infierno para toda su eternidad por la comisión de tan grave falta: ¡y sólo por una, coño, con la cantidad de meneos que los frailes se intercambiaban!

Si al sacudírtela no te sobrevenía un colapso fulgurante (asunto totalmente inusual a la saludable edad de doce o catorce años salvo que padecieras enfermedad congénita o incurable) la intimidación consistía en la pérdida irremisible de la visión, la ceguera total por causa de Onán.

Recientemente, Buenafuente, con ocasión del eclipse anular de sol, encontró la calve para la solución profiláctica de toda esta amenaza bíblica: ya que los que observan la ocultación del sol sin la protección adecuada de unas lentes oscuras se quedan, también, invidentes lo mejor es hacerse pajas con gafas de sol. ¡Genial!

Nada conocíamos, en mi infancia, de los efectos perniciosos de la masturbación en las hembras puesto que era asunto tan tabú que ni se nombraba. Y es más: personalmente jamás intuí, hasta bien adulto, que una señorita se acariciara de manera rijosa el clítoris o partes pudendas aledañas: ¡hombre, es que no sabíamos ni que tenían de eso!

El Instituto de la Mujer de las Comunidades de Castilla - La Mancha acaba de publicar un manual, distribuido en los Institutos de enseñanza de la región, acerca de algunos consejos sobre la materia e invita a las adolescentes, sin rubor ni circunloquios, a que se masturben y a otras manualidades propias de su edad y condición.

Espero, con ansiedad, el informe de la FAES (con el asesoramiento de la pía Anita Botellita, por supuesto) sobre el tema: tal vez ilustrar y adriestrar a la chicas musulmano-catalanas en el arte del onanismo, a ser pajilleras, resuelva el dilema de la poligamia en el Estatut. Y, además, es gratis. Y muy catalán... lo de rozarse por cuenta propia.

Como una negación del otoño así floreció por tercera y certera vez la rosa amarilla en mi jardín, desmintiendo la proximidad del silente aliento del invierno.

Alguien, hoy, con rudo e indiferente lance de verdugo, la sesgó para llevarse su alma alada de mariposa soñolienta, de primavera apelmazada, de crisálida amartelada al polen del amor.

Su boca de pétalos serán ya labios desabrochados, inermes en el camino de la muerte maldita e inmerecida.

¿Quién sentenció su tallo apenado? ¿Quién delató su levedad? ¿Qué causa afligió la mano afligida?

Desde las ignotas lomas que apartan las penas de la vida, en un cáliz de corolas de esperanza, esta primavera brotará la renacida vida de la exuberante rosa amarilla.

España hemos firmado y ratificado Kyoto pero parece que hasta que no nos afecte al bolsillo no asumamos sus consecuencias.
En dicho acuerdo se pretende volver a las emisiones de gases pactadas en la cumbre de Río del año 92.
En dicho pacto se indica que España debería no elevar más del 15% de sus emisiones hasta el año 2008.En la actualidad , ya lo hemos sobrepasado en un 75% (es decir 60% más , de lo pactado por el protocolo de Kyoto).Somos el país de la UE que más incumple su parte( y en aumento)....Y sin desvariar en datos científicos ó ecológicos , esto que quiere decir...Pues que a partir de 2008-2012 , deberemos empezar a comprar derechos de emisión a países en vias de desarrollo o generar instalaciones limpias en países en vías de desarrollo,los productos de nuestras industrías llevarán cannon por no ser"limpios"....etc... que en verdad quiere decir(según estimaciones claro esta) un gasto añadido de 4.000.000.000.? (4 mil millones de euros) qué sería lo que nos costaría dar marcha atrás y volver a Kyoto. Esto , según analistas , podría provocar un aumento de hasta 3% en el ipc , es decir hasta casí el 100% del ipc actual(en la actualidad ronda el 3,5%) .Si PP y PSOE guerrean por quien provoca subir unas décimas el ipc no quiero saber que responderan a eso. Esto unido a la política Europea de coste integral de los productos(02) (que introducen en el precio de los productos las externalidades ambientales , tanto de producción uso y degradación-reciclaje) provocará resentirse a nuestros bolsillos y entonces dejaremos de discutir sobre las nacionalidades de nuestro Estado o sobre el gasto en publicidad de no se que campaña.
EL precio de la tonelada de gas , ronda los 20 ? , Endesa ya ha anunciado que comprará 15 mill de toneladas.(Para todos....una cifra muy reducida a la que deberá ser realmente).
Nos jactamos del gran crecimiento de nuestra economía , la mayor de Europa en estos momentos, (al 3,6%) más nadie recuerda que Alemania lleva 3 años reconvirtiendo sus industrías , los países nordicos de igual forma..y Francia aunque en menor medida ,esta realizando tal reconversión.
Ahora anda el gobierno negociando con sindicatos y empresarios un nuevo pacto laboral , se habla de alargar los contratos precarios para acabar con la temporalidad, de facilitar el despido..etc(risas), poco se habla de apoyar el I+Di, poco se habla de la diversificación de inversiones, de las nuevas tecnologías...tendremos que sufrir una considerable crisis entonces...
No se puede vivir toda la vida de contaminar más que el resto y especular degradando el suelo con edificaciones.(al menos en la UE , no)

Hace muchos años que me relaciono, sin serlo, con ricos. Sobre todo desde que aprendí la oración que un gitano, en compungida actitud, rodilla en tierra y brazos extendidos, le hacía a la imagen del Cristo en la ermita del pueblo:

- "Zeñó, Zeñó, pa mí no pido ná: zólo que me pongas ande haiga".

Pues eso.

Una de las múltiples enseñanzas que he asimilado con este roce (llamarlo trato les parecería a ellos excesivo: no me admiten en su exclusivo círculo) es que el dinero no tiene ningún color político. O por mejor expresarlo: es un camaleón que adquiere cualquier gama que sea precisa para preservar y expandir sus codiciosos y, habitualemente, deshonestos e inmorales intereses.

Pero parece que los talibanes de la desinformación han conseguido sus propósitos y algunas empresas catalanas, como la Caixa, e inlcuso solamente las allá radicadas están sufriendo las arremetidas "peperas" que circulan por Internet, tertulias y mensajes de móviles en contra de ellas. Tanto es así que la propia entidad de ahorro ha remitido a todas sus sucursales un argumentario para evitar o al menos paliar la huída de fondos que con motivo de la O.P.A. de Gas Natural a Endesa y del proyecto de nuevo Estatuto se está produciendo. Es decir, que están consiguiendo el "efecto cava" de las pasadas Navidades, cuando al asno catalán con bigote le surgió la brillante e inútil idea de oponerse a la candidatura madrileña a los Juegos Olímpicos, y como consecuencia dejó repletas, sin vender, las estanterías del espumoso catalán por ciudades y pueblos del resto de España (con perdón).

Cómo será el asunto que, aun sometidos a penalización dineraria, los impositores de suculentos fondos están cancelando sus cuentas en esa Caja. Y lo afirmo con información de primera mano.

Así que el Presidente de la Caixa, en un relevante acto en el que se le imponía la medalla de oro de la Generalitat y ante el propio cadáver político de Maragall (ya no es otra cosa: sólo falta conocer cuándo se procede a su inhumación), ha sacado a relucir el "seny" y les ha dicho a los políticos que no excreten más y hagan las paces con España (con perdón), su mercado natural.

Si ya lo dicen ellos mismos: la pela es la pela.

Han sucedido tantos acontecimientos y noticias estos últimos ocho o diez días que solamente mi consuetudinaria, imparable, desbocada y cada vez más vertiginosa inclinación a la gandulería ha impedido que escriba rollos y rollos acerca de los chistes (maragalladas o payasadas rebosan también el saco de la risa) que suceden en este país que conocíamos como España (con perdón).

Constataba, no obstante, con preocupación un asunto que me atribulaba hasta hoy: el silencio de los onagros del norte en este maremagno de majaderías que han convertido salones, casas consistoriales, sedes parlamentarias, aulas magnas universitarias y la calle en campo de batalla para los de siempre, los fascistas emboscados en el P.P., azuzados por los talibanes de los medios de comunicación (Pedros Jotas, Losantos, Ansones, etc.) y respaldados, aupados y jaleados por el mejor dirigente a distancia infinita de la historia de España (con perdón): D. José María Aznar y López (la copulativa la pongo yo que soy confeso heterosexual no practicante) si obviamos, evidentemente, a su maestro, predecesor e invicto Generalísimo de los Ejércitos, Espada Preclara de Occidente, Salvador de la Patria y Vigía de los Valores de Occidente, D. Francisco Franco Bahamonde, que Dios guarde en su gloria.

Resulta que los garañones de arriba se han percatado de que les puede ir mucho mejor haciendo migas y siendo amiguitos: ¿dónde el "seny", dónde el secular pragmatismo catalán? Estos borricos del norte les están, ahora, dando lecciones, y presentarán su referéndum con mucha más dulzura, con vaselina tan excesiva que hasta nos va a gustar: habrá truco, claro, y nos penetrarán rudo trabuco en lugar de suave y gustoso bálano.

Mientras tanto, las ancianas Juventudes el P.P. se dedican a aporrear y vituperar a ciudadanos por el mortal pecado de no pensar como ellos. Portan, también, la bandera que más les une, la del pajarito negro de mal agüero, y se justifican aduciendo que los demás llevamos, cuando nos viene en gana, la tricolor republicana. Claro, hay una sutil diferencia, apenas un matiz, una brizna de disparidad: nosotros no la imponemos a hostias sino que blandimos la fuerza de la razón para ello.

A su vez, como en un circo de varias pistas, Maragall juega a ser el torpe malabarista al que se le caen los bolos y, evidentemente, el último le golpeará en el cogote antes que a su señoriíto, Sr. Rodríguez Zapatero: dice el ABC de hoy que ya han pactado neutralizarlo (al catalán) en la fase final del Estatuto. ¡A ver: o tú o yo! Así está el tema.

Otra pista del circo la han asaltado los mafiosos huelguistas del transporte que llegan a un pacto con el gobierno a fuerza de pagar menos: ¿y yo que pago todo y más, directamente o por la vía de los impuestos indirectos, qué hago? ¿Quemar coches con diputados, ministros o concejales dentro? Pues tal vez sea un camino...

No creo que mi señora -que es quien organiza, dirige y dicta mi vida- me lo permita, y sin ella no me aventuro ni al urinario: tanto así la amo... o tanto me domina... Pero estoy sopesando seriamente hacer lo que otros compatriotas con menos compromisos (más inteligentes, por tanto) ya han resuelto: exiliarse. Por ejemplo, a Cuba, que es territorio de dictaduras y penurias pero que con los huracanes, por no citar otras calamidades, se comportan más cercanos y vigilantes del bienestar del pueblo que los vecinos tan avanzados del norte. Además, coño, hablan un castellano pistonudo y las mujeres de allá que han venido por acá me enardecen sin medida (¡ay, papito!) a pesar de mi confesada militancia de heterosexual no practicante. Ya veremos... o no.

Atemorizado y arinconado está más de uno después de ser el infame y acusado de extrema-derecha (pruebas, quiero pruebas!!), Partido Popular, de ser el único que hasta ahora esté diciendo la verdad sobre el Estatut.

Cualquiera que ha viajado por sudamérica sabe de nuestro legado, países en los que un porcentaje mínimo de población controla los recursos y beneficios de la gran mayoría. Pues bien, ¿nos estamos latinoamericanizando? El poder cada vez se concentra más en unos pocos, y como individuos, somos cada vez más insignificantes (mirad el post anterior).

Que un partido de derechas nos lo recuerde, es al menos anecdótico, y tacharles de intento de derrocar al gobierno sin respuesta seria por parte del PSOE, de burla a la ciudadanía.

Esta madrugada, con ochenta y un lúcidos años, ha muerto Eduardo Haro Tecglen, uno de mis referentes desde que se asomó con su brillante y original pluma e inteligente análisis a las páginas de la revista Triunfo, allá por la mágica década de los sesenta en la que todos éramos más jóvenes.

Haro se autodefinía como "raro, enamoradizo, republicano y, ante todo, rojo": no me quitaría yo, para hablar de mí mismo, ni un solo epíteto si alcanzara someramente su altura intelectual, su perspicacia, su escritura fácil y su fino sentido de la ironía. Y sobre todo decía su verdad, sin ambages, y por ello ha tenido tantos seguidores como detractores.

Consultando su ya para siempre huérfano blog (en el que diariamente reproducía las críticas de teatro, los artículos de El País y sus colaboraciones en la Cadena Ser) he observado estos meses la vileza, la bajeza de algunos execrables fascistas que, amparados en la sombra del anonimato de la red, le han insultado hasta después de muerto: nunca se suprimió ni un solo comentario, ni siquiera ahora: hiere quien puede, no quien quiere.

EHT, ateo impenitente, seguro que estás escuchando el último poema de tu hijo también muerto y seguirás vigilante el advenimiento de la III República: cuando llegue, brindaré en tu honor.

Dedicado a todos aquellos que siguen creyendo que unos representan a los trabajadores y el progreso y otros a la burguesía y la tradición, como si hubiera una clara línea separatoria... toma reforma para abaratar los despidos. Al menos los sindicatos principales siguen siendo fieles a sus bases, pero hasta la confederación de empresarios se opone (¡Olé consenso y diálogo!).

Después de la llegada masiva de inmigrantes sin control alguno, sigamos esperando sentados hasta que llegue el día que la economía no funcione tan bien y no podamos pagar las hipotecas (esos afortunados que no viven con papá y mamá). Esperar colas enormes en la seguridad social para realizar un trámite que encima cuesta dinero, ir como borregos en los transportes públicos, pagar cada vez más por la sanidad que muchos ni usamos y otros miles llegan en masa a aprovecharse, todo perfecto mientras podamos... pero un día no podremos costearlo.

Vamos, como aquel que demandaba al ayuntamiento de su localidad que limpiara alcantarillas , cortara ramas peligrosas y tomase más medidas ante la llegada de las lluvias, y volvió a suceder lo mismo de siempre, aunque a menor escala que el Katrina.

O me provocan repugnancia, rechazo, asco, repulsión y grima esos pequeños y repelentes descendientes de los dinosaurios (y, ahora, sus representantes en la tierra) o me producen lástima cuando nacen, crecen y mueren (generalmente sin reproducirse) en doradas jaulas de cautividad. Estoy hablando de los vertebrados ovíparos, de respiración pulmonar y sangre caliente, cuerpo cubierto de plumas y dos alas que generalmente les sirven para volar: las aves.

Estos asquerosos animales son tan transcendentes que hasta la Iglesia, en un malabar trino (cantado y contado) nos identifica a una rijosilla paloma como a un tercio de su Dios. Seguro que el Papa o el monje inspirador de semejante alucinación tenía ese día su pensamiento y su mano más cerca de Onán que de otro asunto.

Quiero decir que las lecturas de la prensa durante estos días (y especialmente hoy domingo, día de los temerosos del iracundo Jehová) traen las amenazas, presagios y anunciadas calamidades que la pandemia de la gripe aviar, el virus mutante H5N1 que nos amenaza, que no puedo por menos que imaginar el acongojo que al personal debe estar atragantando últimamente con este tema.

Vayamos por partes, que diría con toda propiedad el descuartizador de Boston.

En la época del "bichito" en España (el envenenamiento masivo por aceite de colza desnaturalizado) me tocó padecer unas horas de angustia y zozobra con mis dos hijos varones (entonces bien pequeños) que presentaban los mismos síntomas que los afectados. En realidad se trataba de una simple gripe que con un poco de aspirina, jarabe y cama... fuese, y no hubo casi nada: el problema real fue la ignorancia de qué lo producía.

También me tocó padecer el inicio y desinformación del síndrome de inmunodeficiencia adquirido (alias SIDA) que, finalmente, ha cobrado su cuota de mortalidad... Fuese, y tampoco hubo casi nada.

Ahora nos están amenazando con un virus que ni existe: hay un bichejo por ahí que aniquila a millones de aves pero que ha afectado, en dos años, a 107 personas y matado por neumonía (presuntamente, que no hay nada cierto) a 67 de aquellos contagiados, y que si muta... ay, como vaya? como me levante... os voy a dar. Bueno, pues eso, cuando mutes, hablamos.

Les encanta acojonar y, de paso, hacer más ricas o riquísimas a las multinacionales farmacéuticas cuyos accionistas últimos todos los mal pensados intuimos quiénes son (sí: la Iglesia, también).

De momento me preocupa mucho más, por ejemplo, salir cada día, cada fin de semana a la carretera: hombre, en una cualquiera Semana Santa contabilizamos más de 107 cadáveres sin esforzarnos demasiado.

Estoy totalmente convencido de que los siempre temerosos multimillonarios han acopiado ya una medicina que se llama algo así como Tamiflu, de los conocidos laboratorios Roche, por si al virus le da por tornarse más humanoy atacarles precisamente a ellos, que son tan poco humanos. Y si nada sucede, azuzarán a los medios de comunicación para que nos convenzan de que el Tamiflu (parece nombre de postre italiano) es buenísimo para potenciar el apetito sexual o el tamaño del pene. En definitiva: a recompararlo a su precio más las ganancias.

Me parece que estamos menos expuestos al H5N1 que a una mochila con bomba, a la furia de un loco transitorio al volante, a la demencia de cualquier político nacionalista o al mal día de nuestro jefe. Y además, hay que morir con dignidad: a ver si ahora una puta gripe me va a llevar al otro barrio, si cada invierno, desde hace cincuenta y tantos, derroto a dos o tres...

Somos una nación tan poco consistente, tan de pega, que si nombro la fiesta nacional el noventa por ciento largo de los súbditos del reino asociaremos instintivamente la frase a las corridas de toros, a los festejos de nuestro barrio o, como máximo, a las verbenas de nuestro terruño de origen, y casi nunca al día de la exaltación nacional.

Consolidamos tan escasa patria, estamos tan poco apegados al concepto rancio y teórico de país que, generosamente sobrepasados, sin embargo, de costumbres y tradiciones seculares, nuestro Día nacional posee un grado de veteranía igual al de un recluta recién alistado. Es más: el conjunto de los ciudadanos, si los consultáramos, nos confirmarían que el 12 de Octubre es solamente la onomástica de las "Pilaricas", cierto años un solaz y prolongado descanso, y normalmente una jornada en el que habitualmente llueve. Hoy, también.

Hemos dado tantos vuelcos históricos, tantos vaivenes políticos que nuestra identidad está fragmentada en incontables añicos, tantos como la generalizada ignorancia de los acontecimientos de nuestro pasado reciente o pretérito. Así, no es de extrañar la actitud de los catetos de provincias (ahora llamadas autonomías) ante semejante celebración.

Ciertamente que si el acontecimiento consiste, principalmente, en presentar por el paseo de La Castellana a la legión de la cabra y a los vitoreados guardias civiles (¿qué han hecho esta vez?) poco o nada motivarán los superficiales y banales sentimientos de unidad que tratan esforzadamente de loar los encargados de las retransmisiones televisivas. Esos alardes son privativos de los más acérrimos partidarios del P.P. sin que necesiten más ánimos añadidos que en la marcha nocturna del 20N hacia el Valle de los Caídos.

Posiblemente esté totalmente equivocado pero mi concepto de patria estriba en el proyecto que un día nos impusimos una generación con el afán de salir de la caverna del franquismo, de conquistar las libertades y los derechos básicos y fundamentales (hoy amparados por una Constitución), de alcanzar un bienestar social (educación, sanidad, asistencia y progreso social), de amparar y fomentar los derechos de los desheredados, de sentirnos ciudadanos en igualdad, de construir una convivencia fraternal y solidaria en el respeto a las diferencias... En eso hubo diferencias mínimas, nimias, apenas matices intrascendentes. Y creo que todavía hoy el personal, mayoritariamente, mantiene esa íntima actitud, lejos de la realidad que quieren imponer los políticos.


Para los demócratas de corazón y de convicción, esa jornada de entusiasmo patrio la celebramos día a día, sin rumiantes ni tricornios acharolados, sin desfiles ni alharacas. Eso es, para mi, un concepto moderno de nación. Desconozco si el nuevo estatuto catalán lo recoge...

La beligerancia en temas económicos de la actualidad catalana tiene que ver con su historia, que robar no sólo robó la España Católica, sino que ya muchos se afanaban en dejar limpio todo lo que les rodeaba por beneficio propio, y es que desde entonces, la pela es la pela, como dicen (hoy sería el ladrillo).

Digno de un pueblo (¿nación?) es saber reconocer sus errores y remediarlos como mejor pueda, si se puede, así que desde Madrid, enhorabuena a todos los catalanes porque no sólo sois gente maravillosa (menos los urbanos nacionalegoistas) sino que sabéis mirar atrás con orgullo, un motivo más por el que permanecer juntos y enseñarnos mutuamente, que no todo está aprendido.

Leer leer el artículo de "Cataluña restituye los saqueos de sus temidas Compañías en Bizancio"

Bush, el imbécil de baba, dipsómano impresentable y alcohólico reconocido al que su afición a empinar el codo le dejó tetrapléjica la única neurona (borracha) que pululaba desorientada y aturdida por la oquedad de su cabeza, habla con Dios.

Entiendo yo que esa piltrafa humana confunde la conversación: Dios no le dice nada sino que los efluvios etílicos le mandan señales incontestables, como en los cuentos de las plagas en la antigua Biblia: miles de muertos en las Torres Gemelas y en el Pentágono, terribles huracanes devastadores, víctimas diarias en los países injusta e ilegalmente invadidos, el altramuz de su horrenda hija circulando por la red...

Lo que realmente me preocupa es la fugaz impresión de que esa actitud no sea una imposición de los asesores presidenciales de imagen, de sus consejeros personales, si no que verdaderamente confunda las melopeas con la voz del supuesto ser superior. No sería, por otro lado, más que uno de los efectos del "delirum tremens" propio de los alcohólicos crónicos. Pero ese supuesto anula, elimina, fulmina a todos los demás dioses que en el mundo han sido, haciendo único a Baco, el dios del vino, el dios de Bush.

Yo soy ateo, gracias a Dios, como dijo el inefable Buñuel.

¿Y si fuera verdad? ¿Y si ese gilipollas hablara con Dios?

Hay, no obstante, varias opciones, soluciones diversas, a saber: el suicidio, la conversión al estilo San Pablo, nacionalizarse americano, mutarse en heterosexual, hacerse político del P.P. o seguir dándole al morapio.

Definitivamente, opto por el mismo camino que Bush: me voy a preparar un gin-tonic con unas gotitas de angostura, a ver si olvido... que un majadero tiene en sus manos mi destino.

Lejos del argumento de la entretenida y, para mi, mejor novela de Agatha Christie "Diez negritos" se está desarrollando una trama patética en las denominadas ciudades autónomas de Ceuta y Melilla a la que, si no se le añadieran muertos reales, podríamos comparar con "La Venganza de Don Mendo" cuyo autor fue el abuelito materno del facha impresentable, detestable aspirante a escritor y aristócrata segundón Alfonso Ussía al que "La Razón" guarde en su gloria ahora que Vizcaíno Casas está confinado en el paraíso del silencio editorial: alguien debe cubrir el vacío mercantilista de los consumidores del P.P. dejado por el presunto creador (¿?) falangista.

En "Diez negritos" se descubre en seguida que el asesino se encuentra entre los invitados, al igual que cualquier simple observador conoce quién es el responsable de la situación en esas ciudades.

Ceuta y Melilla son dos molares inferiores en la boca de España (con perdón) afectados de caries de elefante que no tiene otra solución que la extracción: ya que hemos llegado a esa situación de deterioro, extírpese cuanto antes. No comprendo cómo un final conocido por todos se alarga de manera tan artificial, como la prolongación de una vida terminal dolorosamente mantenida. Negociemos ahora que podemos obtener alguna ventaja y soltémosle al moro la patata caliente a cambio de unas toneladas de pescado y la tranquilidad en Las Canarias. Menos y nada alcanzaremos si dejamos proseguir la táctica marroquí: estos son moros pero no idiotas, y el niño Mohammed aprendió aventajadamente del dictadorzuelo papá acerca de la organización de marchas verdes y, ahora, de negros (subsaharianos dicen los imbéciles políticamente correctos) que finalizan con la anexión de territorios a cambio de la ignominiosa vergüenza histórica nacional.


España (con perdón) no está para tantos frentes abiertos, y, en cuanto los catalanes pregonen como paletos irredentos que son su independencia desde el balcón de la Generalitat, el moro saltará las vallas (dos o tres o cien, es indiferente) de Ceuta y Melilla ayudados por los diez mil negritos que se apostan en los bosques fronterizos: qué bien, ejército gratuito, sin galones ni soldada.

En "Diez negritos" morían, finalmente, todos: ¿quién pervivirá en este drama?

Tenía la sensación de haber vivido anteriormente un eclipse anular de sol, de muy niño, pero va a ser que no salvo que conserve recuerdos de otra vida pasada, asunto improbable a pesar de mi bien dotada memoria que recuerda hasta cosas que no son vivencias propias: bueno, también a eso lo denominan imaginación, creo. (Me viene a la mente, ahora mismo, que oí a mis mayores la anécdota de que las gallinas se fueron a dormir convencidas de que se trataba del anochecer: ¡coño, no lo he soñado a pesar de los demoledores datos en contra!).

El caso es que tengo un especial desasosiego por la espera de las 10:55 del 3 de Octubre, primer y último ocultamiento del sol que me ha sido otorgado contemplar según vaticinan los científicos a los que, por otra parte, nadie pone en duda sus cálculos y teorías: estoy leyendo lo último de carácter divulgativo de Stephen Hawkins (El universo en una cáscara de nuez) y, aunque chino mandarín para un personaje con formación eminente y casi exclusivamente humanística como yo, me lo creo a pies juntillas. ¡Qué cosas! Y, sin embargo, los cuentos que me narraron desde niño los curas católicos los he puesto a todos en cuestión, y más todavía: los he refutado. Es que, francamente, son más increíbles y más sencillas de rebatir.

De todos modos, sea cierto o no, mi supuesta contemplación de la ocultación del sol por la luna la he tenido siempre presente, sobre todo pensando en los hombres de hace cinco o seis mil años, o los que deseamos poner, ante un fenómeno tal: ¿qué sentirían? Al fin y al cabo, seguramente el mismo temblor que mañana me inundará, como cuando percibimos aquellos preciosos cometas que nos alumbraron las noches de los noventa del siglo pasado. Seguramente, la diferencia con los ancestros primitivos será nuestra impasibilidad.

En fin. El eclipse parece anunciarnos asuntos distintos a las catástrofes naturales que presagiaban nuestros antepasados ante el fenómeno para ellos incomprensible: la ofuscación de mente, la incapacidad de raciocinio, la falta de diálogo y entendimiento, el grosero egoísmo, la infinita insolidaridad, el triunfo del materialismo, la sandez humana de nuestra época...

Mañana será otro día, y espero que no el último.