Faltan escasas horas para que inicie un periodo vacacional que siempre adoro: mis hijas y mis hijos, a pesar de los años, continúan viniendo con nosotros, ahora por voluntad y gusto propio y, supongo, por las comilonas a las que invito rumbosamente en esos estíos. Y no termino de tomar la decisión: nos llevamos el portátil o que se derrita al calor del horno que le espera en mi salón de Madrid; desconectar o soportar toda la bazofia interna y externa que se recuece en este insoportable verano.

La realidad es que acabo de leer un artículo de Vargas Llosas (pobre novelista y gran intelectual y articulista, a mi entender) sobre la situación en Oriente próximo y, heme aquí, que firmaría línea a línea lo escrito por el autor peruano. Aparate del estilo, claro, que simplemente lo admiro.

Yo también anduve hace no demasiados años por Israel y sus contornos y regresé con la misma impresión, con los mismos encontrados sentimientos que me incapacitan para tomar ninguna posición radical a favor o contra alguien: efectivamente, en los matices pudiera estar la verdad, como afirma Vargas Llosa.

Lo que no entiendo, lo que mi escasa información no me aclara, es qué intereses se esconden tras toda esta tragedia de muertos inocentes para que nadie imponga la ley de la cordura y evite la nueva tragedia tantas veces repetida.

O sea, que nos vamos con el portátil a cuestas y a esperar que la serpiente muerda a la sucia y carroñera gaviota del PP. ¿Con eso nos confortaremos? A la vuelta hacemos balance.

Hubo en mi infancia demasiados asuntos cotidianos que me producían tanta confusión, tanta zozobra y desconcierto que, creo, desde entonces no me han permitido levantar cabeza en el buen sentido de la palabra; o sea, que me siguen manteniendo en el más absoluto aturdimiento.

Recuerdo, por ejemplo, que los curas nos avisaban machaconamente sobre los enemigos del hombre y que eran, a saber, mundo, demonio y carne. Alcanzaban mis entendederas a lo del diablo ya que en los colegios religiosos los frailotes rijosos y amariconados se encargaban ferozmente de que soñáramos cada día con él y su manía de ponernos a cocer en la caldera de Pedro Botero. Pero poco explicaban del mundo, aquel lugar tan chiquitito en mi niñez que bien cabía en un puño de la imaginación y del que no percibía yo peligro emergente alguno a más de los ladridos de los abundantes perros cellejeros que pululaban por doquier. Y lo de la carne...¡pero si mi madre me obsequiaba con unos filetones, unas chuletas y guisotes que en nada me dañaban o desfavorecían! ¡Cómo se iba a suponer, además, que quisiera para mí algún daño o perjuicio...!

También escuchaba historias abominables acerca de los chicos pelirrojos, tan escasos y raros en mi época como las rubias platino tipo Marilyn. Se murmuraba que procedía de la unión carnal entre curas y sus barraganas. Y ahí sí que ya me perdía del todo.

Ya un poco más crecido aprendí antes el significado de barragana (más castizo y con raíces medievales) que el de concubina (propio de pelis y novelas sobre los árabes) y que el sobrino o sobrina del párroco configuraban, en realidad, la familia de éste.

Y ahí quería yo recordarle a Su Santidad (Susan para los amigos) que también a mi me preocupa el deterioro que ese tipo de familia tan tradicional ha sufrido en nuestro país. (Creo que esa costumbre tan española de la amante en la casa parroquial la han exportado nuestros misioneros a América centra y del sur, y allí como que se les ve más felices y ocupados en el bienestar y la evolución de sus semejantes que en otros asuntos de calado exclusivamente político).

En definitiva: siendo los católicos tan fervientes defensores de la familia tradicional (de su modelo, claro), hagan bandera para que vuelva la barragana con su sobrina y el chocolate con picatostes, que todo esto es un deterioro sin freno. A ver si de ese modo los obispos y los príncipes de la iglesia cesan de proferir sus majadería acerca de nuestra vida y de nuestras costumbres sociales y nos dejan en paz: a ellos, y a los que no lo quieran, en nada les obligan las nuevas leyes.

Como ya he narrado en múltiples ocasiones, vivo hace años en un pueblo de la afueras de Madrid en el que, haga o no falta, gana todas las elecciones el Partido Popular por amplísima mayoría.

Resulta obvio decir que en el casco antiguo persisten las calles denominadas José Antonio, Calvo Sotelo, Avenida del Generalísimo y lindezas por el estilo de grato recuerdo para algunos... o para muchos por lo que intuyo.

A pesar de los múltiples intentos que toda la oposición, siempre en minoría, ha realizado durante años para cambiar y eliminar esos nombres (que yo recuerde he plasmado mi firma al menos tres veces en iniciativas populares, tantas como las negativas conseguidas en los plenos municipales a los que se ha presentado la propuesta) nada se ha conseguido. Solamente accedieron a tramitar el cambio de un parque que la oposición quería destinar a honrar a las víctimas del 11M por la dedicación del mismo a Juan Pablo II. ¡Cosas veredes, amigo Sancho!

Pero como en la vida todo llega, ayer, por fin, el Parlamento Europeo condenó el régimen franquista, con la excepción de un parlamentario de la extrema derecha polaca... y de toda la extrema derecha española, es decir del P.P. (Estos chicos están de sicoanalista: en todos los parlamentos se quedan solos. Yo, en su pellejo, me lo haría mirar).

De cualquier modo, lo de ayer más la ley de la Memoria Histórica, que pronto se promulgará, me ha inspirado una solución para el problema de las nomenclaturas de las calles de mi pueblo (y de todos los demás donde especula, digo gobierna el P.P.) y que es la siguiente: ya que no vamos a suprimir el nombre del Generalísimo, sugiero insertar un rótulo adicional, justo bajo la chapa azul de la calle, que rece algo así: fascista totalitario, asesino y sanguinario dictador, condenado internacionalmente.


A que no me hacen caso...

Tengo a la vuelta de la esquina un magnífico bar en el que desayuno siempre, tomo un par de vinos cuando mis obligaciones no me privan y almuerzo sus platos caseros y sus guisotes por gusto cada vez que puedo. Además, mantengo larga, inútil y superflua conversación con el amo y los parroquianos que trasiegan en mi horario.

Solía coincidir con un anciano decrépito y arruinado, como una iglesia irlandesa, seguramente asolado por la viudedad y la lejanía del resto de la familia, pero siempre aseado y digno, arreglado y acompañado por el mutismo de los hombres sabios.

Nunca, hasta hoy, a pesar de su aspecto poco corriente, supe de quién se trataba o en qué había derrochado la vida: sucede que, a veces, la intriga te conduce ineludiblemente a la decepción.

Casi como un castigo para mí ignoto, aparecía habitualmente un fantoche, un generalote del fascista ejército franquista, deformado en la academia de Zaragoza durante los años de posguerra, que alardeaba de su condición y se enseñoreaba del local con la insolente prepotencia que la maldita transición otorgó a esa gentuza a la que le abonamos puntualmente una enorme pensión detraída de mis impuestos.

Esta mañana el tabernero me ha informado de la nueva: el hombrecito, el prudente, había fallecido. Entonces me confesó que fue coronel del ejército republicano durante la guerra provocada por el golpe de estado fascista. Y me contó una anécdota, una de las pocas ocasiones en las que el anciano se pronunció.

El generalote de mierda, conocedor de la condición castrense del viejito, trataba de vejarlo y nada mejor se le ocurría que atacarle por su avanzada edad.

Parece que un día el coronel le respondió con esta frase:

- Para ser viejo tiene que pasar mucho tiempo, hay que cumplir muchos años; pero hijo de puta se nace.

Siempre ha habido clases...

He asisitido atónito a la escenificación de la rendición incondicional del Estado de Derecho y de España ante la banda terrorista ETA. Rendicion que el PSOE había pactado de antemano antes del Golpe de Estado del 11-M por un plato de lentejas o una Presidencia del Gobierno, que viene a ser lo mismo.

Los buenos e ingénuos muchachos del PP se rasgan las vestiduras. España está vendida. La hecatombe. El holocausto. La destrucción de la Patria. El Armaguedon. Seriedad señores, seriedad. Y sobre todo tranquilidad.
Aquí se ha dicho que lo que más se detesta es la mentira. Pues bien, tenemos al mentiroso más grande que ha gobernado el pais anteriormente conocido como España. Para muestra un botón, y no, no voy a hablar otra vez del acuerdo para dar un golpe de estado con la ETA. El insigne ZetaP que ahora se pasea candoroso por la India prometió (tantas cosas... pero centrémonos en las últimas) reunir el Pacto Antiterrorista, comunicar al Congreso su decisión (por otro lado totalmente legítima) de iniciar las conversaciones con ETA e informar al bueno de Mariano. Y yo me pregunto, ha cumplido alguna de estas promesas? La respuesta es NO. Es un mentiroso el presidente del Gobierno? La respuesta es SI.
Basándonos en este axioma podemos concluir. Va a respetar ZetaP sus compromisos con sus socios golpistas de la ETA? La respuesta es NO. Respetará "el derecho de a decidir de los vascos" igual que respetó el Estatuto surgido del Parlament de Catalunya? La respuesta es otra vez NO. Tenemos al maestro de la cintura, al mayor mentiroso de todos los tiempos como presidente. Mareará la perdiz el tiempo necesario para intentar ganar las póximas elecciones. Pinocho al lado de este mentiroso sin escrúpulos, que inauguró su mandato incumpliendo su promesa de retirar las tropas de Irak en Junio haciédolo en Mayo, se queda en pañales.

Mientras tanto, Gara, vocinglero de la ETA, recoge estas suculentas declaraciones de Permach "la ilegalización ha sido superada gracias a la acción de los miembros de la izquierda abertzale", como aperitivo a la reunión con los rastreros dirigentes del PSE. Pero no se queda ahí las nuevas directrices de la ETA, «Para ello es totalmente necesario el reconocimiento del estatus político como paso previo a la amnistía.» cita el diario. A lo cual Amnistía Internacional advierte a Zapatero contra la 'tentación de recurrir a indultos'. Menos mal que velan por nosotros fuera del terruño, que sino estaríamos jodidos.
Por tanto congratulémosos de que el Amo de las Mentiras, el Señor del Engaño, el Maestro Viperino, va a negociar con la ETA. Nada saldrá de ésto más que un nuevo "Estatuoak" que limitará aún más las libertades de los vascos y que dará más poder al gobierno nazi del PNV. Ya lo dijo el profeta Arzallus, unos mueven el árbol y otros recogen las nueces.

Una vez más España está salvada y no precisamente gracias a sus patriotas, que brillan por su ausencia.