puedo prometer y prometo

Nací en una casa vertical, como un río en pie, en lo que hoy es el centro de Soria. Asomada a mis balcones, a la derecha, se abría la Alameda de Cervantes (popularmente, La Dehesa) con un pórtico de gigantescos y hermosísimos olmos hoy exterminados por un hongo maldito que los ha diezmado en toda Europa. Y, al frente, una plazoleta a modo de parquecito que llamaban también familiarmente de El Chupete (oficialmente de Mariano Granados) porque, imagino, los bebés tomábamos el sol de la mano de abuelos o éramos paseados en los cochecitos pardos de enormes ruedas blancas a la moda de los cincuenta.

Siendo yo un breve infante la autoridad competente decidió asolar aquel rincón de juegos para erigir un monolito, coronado por el águila fascista y con medallones de Franco y José Antonio a los lados, en honor a uno de los mayores asesinos de la guerra civil española: el general franquista y golpista Yagüe. Estaríamos en deuda con él, supongo, ya que siendo paisano no había aniquilado también a nuestros padres o familiares rojazos y anarquistas, y de ahí la horripilante verga enhiesta que plantaron junto a mi casa para recordarnos que nos la podían incrustar en salva sea la parte sin ningún tipo de razón o argumento. Es decir, a la manera habitual de la época.

Llegó la transición, la democracia, la Constitución y las elecciones, y allí permanecía ese adefesio que dañaba el sentido estético más primitivo y la vergüenza más recóndita de los ciudadanos. Pero como en Soria ganaba por goleada, año tras año, los franquistas del PP nada sucedía. No se olvide que el gran Aznar, recién designado dictatorialmente por Fraga presidente (así es la democracia interna en ese partido), leyó una conferencia en la que profetizó que Soria sería la nueva Covadonga desde donde reconquistar el poder hasta alcanzar la Moncloa. No marró el asno en su rebuzno.

Ya no era yo asiduo de mi ciudad más que en los veranos, y en uno de ellos observé sorprendido que el monstruo de adoquines había desaparecido. Me contaron que lo desmantelaron con nocturnidad y sin previo bando municipal de aviso cuando lo suyo hubiera sido volarlo con dinamita en festejo popular, amenizado por la banda municipal y con gran exhibición de fuegos artificiales seguida de verbena en el Árbol de la Música.

Hace unas semanas, reclamado por mis amigos sorianos a las fiestas de San Juan, vi que la plaza de mi infancia se encontraba, por fin, en obras de remodelación y que se iba a colocar una estatua de Machado, con la anuencia y el convenio de los sorianos, en conmemoración del centenario de la llegada del poeta. ¡Qué diferente homenaje que confío contemplar en breve!

Ahora, inopinadamente y tras lustros de gobierno pepero, también el Partido Socialista rige los destinos del ayuntamiento por voluntad de las urnas.

¡Cómo hemos cambiado!

“Aunque todas las guerras se pagan con los muertos, hace tiempo que luchamos por usura. Tendremos que elegir entre ganar una guerra o conquistar un cementerio”.

Así comienza una maravillosa joya literaria que por recomendación de un mi hermano conseguí comprar y leer tras arduas pesquisas por todos los departamentos de libros de los grandes almacenes madrileños. Se trata de Los girasoles ciegos, la única obra conocida y publicada de Alberto Méndez (1941-2004), cuatro historias originalísimas en sus argumentos, primorosamente engastadas por el nexo común de los personajes, y que exhiben un deslumbrante castellano de orfebrería antigua y artesana.

No estamos ante un libro desconocido o descatalogado. Muy al contrario, va ya por la decimoquinta edición y fue premio Nacional de Narrativa y Premio de la Crítica, entre otros. Pero su belleza melancólica, apacible, su conmovedora e intensa forma narrativa es tal que cada nueva salida al mercado hace que la obra se agote a toda velocidad para sorpresa de los editores, supongo, y más a causa de la fuerza desatada por el boca a boca que por cualquier campaña de promoción.

El libro, cuyas bellísimas ciento cincuenta páginas invitan a una sentada en la que apurar hasta el último párrafo, termina, prácticamente, con esta perla:

- Que alguien quiera matarme no por lo que he hecho, sino por lo que pienso… y, lo que es peor, si quiero pensar lo que pienso, tendré que desear que mueran otros por lo que piensan ellos. Yo no quiero que nuestros hijos tengan que matar o morir por lo que piensan.

El libro, en fin, trata de la memoria histórica que algunos, de manera muy artera, quieren hacer desaparecer o desean enterrar para que no se conozcan los hechos. O como se dice en la contraportada: ya es hora de que empecemos a recordar lo que sabemos.

Abstenerse de su goce aquellos que no sean limpios de corazón, los adefesios mentales, los cainitas, los mostrencos, los totalitarios… ya sabéis de quiénes hablo. Aunque dudo que fulanos acérrimos de Pío Moa, Vizcaíno Casas o César Vidal (¡vaya trinca de intelectuales!) osen pasar de la primera página o, en todo caso, sepan deleitarse con esta maravilla.

Otrosí y a otra cosa, mariposa: Anasagasti, el de la ensaimada por montera o cabellera, ha llamado a la familia real “impresentables y vagos”, entre otras lindezas, a colación del secuestro de El Jueves. ¿Qué hará ahora la angulosa princesa plebeya, o Del Olmo y Conde-Pumpido, contra un aforado (así también soy yo valiente) que expresa lo que la mayoría pensamos?

Esperanza Aguirre en su ende por liberar los montes del control opresor público ha prohibido a los agentes forestales la potestad de entrar en terrenos privados forestales . A partir de ahora tendrán que solicitar un permiso judicial para poder entrar en todas las propiedades privadas existentes en el monte.

La constitución protege la inviolabilidad del domicilio, no de la propiedad privada.(art 18)
Compartiendo palabras del PSOE-Madrid, que parece que sólo es lógico y cuerdo cuando se encuentra en crisis, entiendo que : ” Las fincas a las que acceden los agentes no son domicilios, salvo que consideremos que es el de las águilas imperiales que protegen”

Es por ello que alegar que de este modo, tendrán los mismos derechos que el resto de agentes de la ley no me es a lugar , ya que el monte no es lo mismo que la jungla de la ciudad.

Ahora bien , sumida en su mayoría absoluta parece ser que será aprobada sin escuchar a nada ni nadie , a pesar de que Colegios Profesionales y ecologistas se han prestado a ella y de que el Ministerio de MMA ya ha anunciado que será recurrida por anticonstitucional en caso de ser aprobada de tal forma.

Si ya el esfuerzo público en el control, gestión y desarrollo de las zonas forestales es siempre limitado poner aún más trabas a su control y gestión puede dar pie a un mayor desarrollo de aprovechamientos inadecuados del monte por parte de los propietarios sin control público alguno. ( Construcciones ilegales, sobreexplotación de acuíferos, vertidos ilegales, explotación de especies protegidas y un largo etc.)

Es más, con una defensa tan excesiva de lo privado en los terrenos forestales yo me pregunto como pretenden crear un Parque Natural en Guadarrama ¿lleno de verjas y límites humanos? En fin, con Botella en la ciudad y una experta en Historia del Arte en la Comunidad,
Normal que estemos planteándonos estas cosas.

El nacionalsocialismo del PSOE se va desenmascarando día a día. Como siempre, abusando de la Justicia y haciendo del lema del ilustre ideólogo de cuyo nombre no quiero acordame porque hace bueno a zETAp, “Montesquieu ha muerto”, seguramente asesinado por algún “nuevo rojo” de los del talante por los cojones. Esta vez han decidido resucitar lo único que conocen, el franquismo más nefasto, y siguiendo las doctrinas de los franquistas Polanco y Cebrián, han decidido secuestrar El Jueves por publicar calumnias contra el Rey y su endogámica y ruín descendencia.

Ni en los tiempos de Aznar, el mejor político desde Cánovas, hemos visto secuestrar como en el franquismo, una publicación satírica. Debe ser que nuestros fascistas líderes, inspirados en nuestros incivilizados aliados, han descubierto que la censura encubierta del nazi Bermejo, adviritendo a la prensa, es poco y necesitan que la policía vaya quiosco por quisco de prensa, incautándose de los ejemplares de El Jueves (a ver si por fin critican a los del PSOE de una puta vez), como si de sembrar de pistas falsas el sumario del 11-M se tratase.

Pero que se puede esperar de los liberticidas nostálgicos del franquismo que nos gobiernan y de su necio rebaño de votantes? O de los preavaricadores Del Olmo y Pumpido, que cual El Gordo y El Flaco, pero en patética versión nazi, instruyen, o más bien debería decir, destruyen sumarios.

Leo con asombro la sentencia del Tribunal Supremo y constanto con horror como se ha deteriorado la calidad democrática del Estado Autonómico. Nos acercamos a pasos agigantados a sistemas totalitarios como el de nuestros actuales incivilizados aliados. Ya quisiera el intolerante Irán o la liberticida Venezuela contar con un rebaño de jueces prevaricadores y corruptos en sus sistemas judiciales como cuenta zETAp en el Supremo. Suprema infamia la cometida por tan indigno tribunal.

Pero que se puede esperar del fascista Bono, el de los tufillos autoritarios y franquistas “…que si el ministro dice que le han pegado, le han pegado y eso no se cuestiona”.

Añado unos comentarios del voto particular del Juez Manuel Marchena Gómez, que debería dimitir ipso facto para no continuar en ese nido de pesebristas prevaricadores.

“… aun aceptando la veracidad de la versión del Ministro acerca de la existencia de agresiones reales sobre su persona –como así hizo el acusado Rodolfo Ruíz Martínez cuando afirmó, según el factum, “…que si el ministro dice que le han pegado, le han pegado y eso no se cuestiona”-, el canon constitucional para la privación de libertad de dos ciudadanos sigue siendo inderogable”.

Pues eso, a ver cuando aparecen los “ecologistas” del Nunca Mais.

Bueno, ya sabemos todos que los ecologistas son a la ecología lo que los feministas a la mujer o los “de izquierdas” a los obreros. Su peor lacra.

Esos que guardaron vergonzante silencio cuando se achicharraron vivos los voluntarios en el incendio de la Guadalajara del PRISOE, los mismos que tan solidariamente (nótese la ironía) guardaron silencio tras los incendios en la Galiza del Bloque, mantienen coherencia de criterios y no osarán alzar su reivindicativa voz pesebrista contra la mano nazional-socialista que les da de comer.

Pero como dicen por ahí, cada uno tiene lo que se merece, ni más, ni menos.

Salud y república.

Mi muy dilecto, Excelentísimo e Ilustrísimo Señor Presidente del Gobierno de España:

Me dirijo a usted para contarle cómo es la nación real cuyos destinos rige y que en otros tiempos iba tan bien y ahora va mejor, pistonudamente según todos los que desde el faro de Moncloa nos guardan y vigían.

Tengo un hijo de 31 años que tras su paso por las cafeterías de un par de facultades optó por hacerse informático a su aire y por su cuenta. Recaló en una empresa que quebró y le dejaron a deber salarios que parcialmente le reintegró el FOGASA. Ahora es un inestable autónomo que trabaja a destajo y a salto de mata, muchos días hasta veinte horas, para sustentar a su bebé de quince meses, a su señora que va para doctora y lleva medio año acudiendo al laboratorio de la Universidad sin cobrar un solo euro, y para pagar el alquiler de un pisito de protección oficial para jóvenes, propiedad de la EMSV de Boadilla del Monte, cuyos gastos de comunidad le acaban de incrementar de manera arbitraria y unilateral hasta alcanzar un tercio del monto de dicho arrendamiento: tendrán portero con librea y camisas con chorreras, ascensores con aire acondicionado, piscina climatizada y otros lujos más, creo yo, aunque nunca se me ha dado contemplar tan fastuosas maravillas.

El segundo de mi descendencia salió abogado, y en el verano en que terminó la carrera, aprobada toda en junio de cada curso, entró en la misma empresa que su hermano que cerró al poco por la negligencia y sinvergonzonería de sus accionistas sin que sobre ellos recayera responabilidad alguna, económica o penal. Luego, en seguida, se colocó en una muy importante entidad financiera que le hace currar catorce horas diarias pero le mal paga por las siete legalmente estipuladas que no le alcanzan para terminar el mes.

La mayor de mis hijas se titula en Publicidad este año y ha acudido al mercado laboral en busca de su primer empleo. Además de conseguir unas excelentes calificaciones, habla un muy buen inglés, tiene una cultura general más que aceptable y escribe como los habitantes del Parnaso. Quiero decir que no es una universitaria al uso, que no es analfabeta funcional como la mayoría.

Concluyó este martes un proceso de selección, al que acudieron catorce candidatos, en una conocida empresa española de seguridad y ayer mismo la llamaron porque estaban interesados en contratarla. Conocía de antemano que le ofrecían una beca para tres meses, a 300€ al mes, en un centro de trabajo situado en Madrid, al otro extremo de nuestra casa familiar (lo que significa diariamente 90 minutos en transporte público para llegar y otros tantos para volver), en horario de 9:00 a 14:00 horas durante el verano pero que, a partir de septiembre, se amplía en jornada vespertina desde las 16:00 a las 19:00 horas. Eso sí, con igual soldada. ¡Todo un chollo…! ¡Y un ejemplo de explotación que roza la esclavitud y, desde luego, alcanza la indignidad!

Pero como de entre los aspirantes había, además de la niña, otra persona que también les encajaba en el perfil del puesto, la oferta final ha consistido en compartir la dotación de la beca entre los dos y así repartirse dineros y trabajos, que muchos de los últimos les aguardarían según les informaron. ¡Qué vergüenza y qué inmoralidad: la señora búlgara que nos asiste en las tareas de limpieza doméstica cobra 10€ la hora…! Y mi hija pequeña, todavía en bachillerato y sin ninguna cualificación profesional, cuida de un par de niños durante siete horas al día, de lunes a viernes, y le pagan 200€ a la semana. ¿Qué país tenemos o qué país nos están forjando, amados dirigentes, que aúpa a los mansos y a los ignorantes y vilipendia a los inquietos y capacitados?

Anoche estuvimos comentando estos avatares con mi hija menor, brillantísima estudiante y trabajadora innata, en un intento de orientarla hacia otros destinos universitarios que le permitan alguna salida profesional autónoma… o para que oposite, que nunca tendrá que trabajar en la cosa pública de manera tan denigrante e indigna.

Si un país son sus gentes, su preparación, su espíritu de superación, sus ilusiones y sus proyectos de vida, aquí debemos haber topado, en el tren del progreso, con la estación término que ya no permite avanzar más que hacia la desgana, la desidia, la desesperación y la nada.

Señor Presidente: España va cojonudamente, pero solamente para algunos: ¡para los de siempre! ¡Su puta madre…!

Suyo afectísimo.

No me interesó seguir las tediosas y plomizas sesiones acerca del Estado de la Nación porque los discursos estaban tan claramente trazados que para qué malgastar mi tiempo.

No obstante, sí me apliqué en leer las noticias que los periódicos digitales publican, escuchar los informativos de la noche, los resúmenes de los temas más destacados y las sesudas tertulias en las que tanto trujamán abunda sin que en ninguno de ellos apareciera el comentario con el que hoy ha efectuado su entradilla en el telediario de Cuatro el fenomenal Iñaki Gabilondo.

A este periodista lo sigo desde siempre, desde lo que mi memoria radiofónica (somos la generación de la radio) alcanza. Siempre me pareció ponderado, comprometido y con talante absolutamente democrático. Recuerdo la etapa de la transición en la que Fernando Castedo oficiaba de Director General de TVE. Y él, Gabilondo (que abandonó por unos meses la SER), dirigía los servicios informativos: jamás, ni antes ni ahora, existió tanta libertad de expresión en una televisión pública o privada. Eran otros tiempos en los que la democracia se valoraba, la apreciábamos en su esencia.

Pues bien, Gabilondo ha vuelto a dar una lección de periodismo dedicada a los fantoches, estúpidos, vociferantes y descerebrados plumillas que pueblan las redacciones de los medios. Nadie se había percatado, excepto él, pasó completamente desapercibido para todos (me temo que incluido el Presidente del gobierno) que en una de las frases del imbécil y derrotado Rajoy, utilizó un ultraje, un oprobio, una acusación tan grave y difamatoria que el mismísimo Manuel Marín debió, de modo súbito y sin previa admonición, expulsar al totalitario jefe del partido de la derecha extrema.

No recuerdo la literalidad del texto, pero aseveró el majadero Rajoy algo parecido a lo que sigue:

- Señor Presidente: o nos entrega las actas de las negociaciones con ETA., en las que se demuestre su inocencia (sic), o toma el camino de La Zarzuela para presentar su dimisión.

¿Pero qué es esto? ¿Qué clase de vesania ha insuflado el dictadorzuelo Aznar a sus aborregadas huestes? ¿No estamos en un estado de derecho que garantiza la presunción de inocencia? ¿Qué juzgado ha condenado al Presidente? ¿Uno militar? ¿O tal vez, seguramente, uno eclesiástico?

Y lo grave es que los votantes del PP, esa especie de pollinos que rebuznan a coro cuando se alza un hisopo y votan a coces cuando se acercan a las urnas (tal es la grima y la gastralgia que les provoca), ya han asumido como ciertas, desde tiempo ha, las infamias excretadas por el cipote gallego y sus deleznables secuaces.

No tienen cura paliativa, ungüento, bálsamo o remedio que les alivie la carencia congénita de principios democráticos.