Faltan escasas horas para que inicie un periodo vacacional que siempre adoro: mis hijas y mis hijos, a pesar de los años, continúan viniendo con nosotros, ahora por voluntad y gusto propio y, supongo, por las comilonas a las que invito rumbosamente en esos estíos. Y no termino de tomar la decisión: nos llevamos el portátil o que se derrita al calor del horno que le espera en mi salón de Madrid; desconectar o soportar toda la bazofia interna y externa que se recuece en este insoportable verano.

La realidad es que acabo de leer un artículo de Vargas Llosas (pobre novelista y gran intelectual y articulista, a mi entender) sobre la situación en Oriente próximo y, heme aquí, que firmaría línea a línea lo escrito por el autor peruano. Aparate del estilo, claro, que simplemente lo admiro.

Yo también anduve hace no demasiados años por Israel y sus contornos y regresé con la misma impresión, con los mismos encontrados sentimientos que me incapacitan para tomar ninguna posición radical a favor o contra alguien: efectivamente, en los matices pudiera estar la verdad, como afirma Vargas Llosa.

Lo que no entiendo, lo que mi escasa información no me aclara, es qué intereses se esconden tras toda esta tragedia de muertos inocentes para que nadie imponga la ley de la cordura y evite la nueva tragedia tantas veces repetida.

O sea, que nos vamos con el portátil a cuestas y a esperar que la serpiente muerda a la sucia y carroñera gaviota del PP. ¿Con eso nos confortaremos? A la vuelta hacemos balance.

Hubo en mi infancia demasiados asuntos cotidianos que me producían tanta confusión, tanta zozobra y desconcierto que, creo, desde entonces no me han permitido levantar cabeza en el buen sentido de la palabra; o sea, que me siguen manteniendo en el más absoluto aturdimiento.

Recuerdo, por ejemplo, que los curas nos avisaban machaconamente sobre los enemigos del hombre y que eran, a saber, mundo, demonio y carne. Alcanzaban mis entendederas a lo del diablo ya que en los colegios religiosos los frailotes rijosos y amariconados se encargaban ferozmente de que soñáramos cada día con él y su manía de ponernos a cocer en la caldera de Pedro Botero. Pero poco explicaban del mundo, aquel lugar tan chiquitito en mi niñez que bien cabía en un puño de la imaginación y del que no percibía yo peligro emergente alguno a más de los ladridos de los abundantes perros cellejeros que pululaban por doquier. Y lo de la carne...¡pero si mi madre me obsequiaba con unos filetones, unas chuletas y guisotes que en nada me dañaban o desfavorecían! ¡Cómo se iba a suponer, además, que quisiera para mí algún daño o perjuicio...!

También escuchaba historias abominables acerca de los chicos pelirrojos, tan escasos y raros en mi época como las rubias platino tipo Marilyn. Se murmuraba que procedía de la unión carnal entre curas y sus barraganas. Y ahí sí que ya me perdía del todo.

Ya un poco más crecido aprendí antes el significado de barragana (más castizo y con raíces medievales) que el de concubina (propio de pelis y novelas sobre los árabes) y que el sobrino o sobrina del párroco configuraban, en realidad, la familia de éste.

Y ahí quería yo recordarle a Su Santidad (Susan para los amigos) que también a mi me preocupa el deterioro que ese tipo de familia tan tradicional ha sufrido en nuestro país. (Creo que esa costumbre tan española de la amante en la casa parroquial la han exportado nuestros misioneros a América centra y del sur, y allí como que se les ve más felices y ocupados en el bienestar y la evolución de sus semejantes que en otros asuntos de calado exclusivamente político).

En definitiva: siendo los católicos tan fervientes defensores de la familia tradicional (de su modelo, claro), hagan bandera para que vuelva la barragana con su sobrina y el chocolate con picatostes, que todo esto es un deterioro sin freno. A ver si de ese modo los obispos y los príncipes de la iglesia cesan de proferir sus majadería acerca de nuestra vida y de nuestras costumbres sociales y nos dejan en paz: a ellos, y a los que no lo quieran, en nada les obligan las nuevas leyes.

Como ya he narrado en múltiples ocasiones, vivo hace años en un pueblo de la afueras de Madrid en el que, haga o no falta, gana todas las elecciones el Partido Popular por amplísima mayoría.

Resulta obvio decir que en el casco antiguo persisten las calles denominadas José Antonio, Calvo Sotelo, Avenida del Generalísimo y lindezas por el estilo de grato recuerdo para algunos... o para muchos por lo que intuyo.

A pesar de los múltiples intentos que toda la oposición, siempre en minoría, ha realizado durante años para cambiar y eliminar esos nombres (que yo recuerde he plasmado mi firma al menos tres veces en iniciativas populares, tantas como las negativas conseguidas en los plenos municipales a los que se ha presentado la propuesta) nada se ha conseguido. Solamente accedieron a tramitar el cambio de un parque que la oposición quería destinar a honrar a las víctimas del 11M por la dedicación del mismo a Juan Pablo II. ¡Cosas veredes, amigo Sancho!

Pero como en la vida todo llega, ayer, por fin, el Parlamento Europeo condenó el régimen franquista, con la excepción de un parlamentario de la extrema derecha polaca... y de toda la extrema derecha española, es decir del P.P. (Estos chicos están de sicoanalista: en todos los parlamentos se quedan solos. Yo, en su pellejo, me lo haría mirar).

De cualquier modo, lo de ayer más la ley de la Memoria Histórica, que pronto se promulgará, me ha inspirado una solución para el problema de las nomenclaturas de las calles de mi pueblo (y de todos los demás donde especula, digo gobierna el P.P.) y que es la siguiente: ya que no vamos a suprimir el nombre del Generalísimo, sugiero insertar un rótulo adicional, justo bajo la chapa azul de la calle, que rece algo así: fascista totalitario, asesino y sanguinario dictador, condenado internacionalmente.


A que no me hacen caso...

Tengo a la vuelta de la esquina un magnífico bar en el que desayuno siempre, tomo un par de vinos cuando mis obligaciones no me privan y almuerzo sus platos caseros y sus guisotes por gusto cada vez que puedo. Además, mantengo larga, inútil y superflua conversación con el amo y los parroquianos que trasiegan en mi horario.

Solía coincidir con un anciano decrépito y arruinado, como una iglesia irlandesa, seguramente asolado por la viudedad y la lejanía del resto de la familia, pero siempre aseado y digno, arreglado y acompañado por el mutismo de los hombres sabios.

Nunca, hasta hoy, a pesar de su aspecto poco corriente, supe de quién se trataba o en qué había derrochado la vida: sucede que, a veces, la intriga te conduce ineludiblemente a la decepción.

Casi como un castigo para mí ignoto, aparecía habitualmente un fantoche, un generalote del fascista ejército franquista, deformado en la academia de Zaragoza durante los años de posguerra, que alardeaba de su condición y se enseñoreaba del local con la insolente prepotencia que la maldita transición otorgó a esa gentuza a la que le abonamos puntualmente una enorme pensión detraída de mis impuestos.

Esta mañana el tabernero me ha informado de la nueva: el hombrecito, el prudente, había fallecido. Entonces me confesó que fue coronel del ejército republicano durante la guerra provocada por el golpe de estado fascista. Y me contó una anécdota, una de las pocas ocasiones en las que el anciano se pronunció.

El generalote de mierda, conocedor de la condición castrense del viejito, trataba de vejarlo y nada mejor se le ocurría que atacarle por su avanzada edad.

Parece que un día el coronel le respondió con esta frase:

- Para ser viejo tiene que pasar mucho tiempo, hay que cumplir muchos años; pero hijo de puta se nace.

Siempre ha habido clases...

He asisitido atónito a la escenificación de la rendición incondicional del Estado de Derecho y de España ante la banda terrorista ETA. Rendicion que el PSOE había pactado de antemano antes del Golpe de Estado del 11-M por un plato de lentejas o una Presidencia del Gobierno, que viene a ser lo mismo.

Los buenos e ingénuos muchachos del PP se rasgan las vestiduras. España está vendida. La hecatombe. El holocausto. La destrucción de la Patria. El Armaguedon. Seriedad señores, seriedad. Y sobre todo tranquilidad.
Aquí se ha dicho que lo que más se detesta es la mentira. Pues bien, tenemos al mentiroso más grande que ha gobernado el pais anteriormente conocido como España. Para muestra un botón, y no, no voy a hablar otra vez del acuerdo para dar un golpe de estado con la ETA. El insigne ZetaP que ahora se pasea candoroso por la India prometió (tantas cosas... pero centrémonos en las últimas) reunir el Pacto Antiterrorista, comunicar al Congreso su decisión (por otro lado totalmente legítima) de iniciar las conversaciones con ETA e informar al bueno de Mariano. Y yo me pregunto, ha cumplido alguna de estas promesas? La respuesta es NO. Es un mentiroso el presidente del Gobierno? La respuesta es SI.
Basándonos en este axioma podemos concluir. Va a respetar ZetaP sus compromisos con sus socios golpistas de la ETA? La respuesta es NO. Respetará "el derecho de a decidir de los vascos" igual que respetó el Estatuto surgido del Parlament de Catalunya? La respuesta es otra vez NO. Tenemos al maestro de la cintura, al mayor mentiroso de todos los tiempos como presidente. Mareará la perdiz el tiempo necesario para intentar ganar las póximas elecciones. Pinocho al lado de este mentiroso sin escrúpulos, que inauguró su mandato incumpliendo su promesa de retirar las tropas de Irak en Junio haciédolo en Mayo, se queda en pañales.

Mientras tanto, Gara, vocinglero de la ETA, recoge estas suculentas declaraciones de Permach "la ilegalización ha sido superada gracias a la acción de los miembros de la izquierda abertzale", como aperitivo a la reunión con los rastreros dirigentes del PSE. Pero no se queda ahí las nuevas directrices de la ETA, «Para ello es totalmente necesario el reconocimiento del estatus político como paso previo a la amnistía.» cita el diario. A lo cual Amnistía Internacional advierte a Zapatero contra la 'tentación de recurrir a indultos'. Menos mal que velan por nosotros fuera del terruño, que sino estaríamos jodidos.
Por tanto congratulémosos de que el Amo de las Mentiras, el Señor del Engaño, el Maestro Viperino, va a negociar con la ETA. Nada saldrá de ésto más que un nuevo "Estatuoak" que limitará aún más las libertades de los vascos y que dará más poder al gobierno nazi del PNV. Ya lo dijo el profeta Arzallus, unos mueven el árbol y otros recogen las nueces.

Una vez más España está salvada y no precisamente gracias a sus patriotas, que brillan por su ausencia.

Salam Alaikum valiente mujaidin asesino de mujeres y niños, espero que cuando recibas ésta, mi misiva, hayas terminado tus oraciones con Gorka y con Aitor, los mujaidines del muy creyente pueblo vasco. Esos valientes que te suministraron tanta ayuda para conseguir los explosivos y los teléfonos temporizadores, por no hablar del apoyo logístico, que utilizaste en el Golpe de Estado que diste en "el país anteriormente conocido como España".

Quisiera felicitarte por el excelente trabajo que hicísteis, no pudo ser mas perfecto. Vuestro Golpe de Estado fue todo un éxito y todos los que podian denunciarte volaron oportunamente por los aires en Leganes. Solo en Mision Imposible o en una película de James Bond le salen las cosas tan bien a los héroes como tu. Claro que ni James Bond ni los de Mision Imposible cuentan con tanta ayuda, de las maximas autoridades policiales ni de la mayoria de los medios de comunicación en el territorio objeto de sus sabotajes, como tu recibiste. Apuesto que hasta a tí te sorprendió el alcance de tu éxito. Seguro que cuando lo intentásteis en Londres el 7-J os causaría una ligera desazón el ver que no todos los infieles son como nosotros.

Supongo que a día de hoy seguiras preguntándote cómo fue tan fácil y por qué los altos mandos policiales colaboraron tan eficazmente en la manipulación de las pruebas, siendo tus mayores ayudantes a la hora de cambiar el Gobierno de mi país. Ese Gobierno que tan desagradable era a los ojos de Ala y su nuevo profeta Bin Laden. O por que el actual Gobierno se ha esforzado tanto en que no se resuelvan los hechos y en echar tierra al asunto como si de la tumba de un republicano en tiempos de Franco se tratase. Aunque no te lo creas, aquí es más importante mandar, seas del partido que seas, que buscar la verdad o el bien de tu pueblo, aunque sea instigándole al sucidio como lemmings al final de la partida, siguiendo vuestro santísimo ejemplo.

Te dire que si te das prisa, todavía estás a tiempo de pedir una vez más Al Andalus para el Islam. Seguramente el muy demócrata y tolerante rey Mohamed VI de Marruecos tendría a bien gobernar con su famosa magnanimidad vuestros usurpados territorios. Me gustaría ver a la Vicepresidenta de la Vega y a sus amigas de la SGAE luciendo un chador o un burka. Les iba a quedar que ni pintado. Pero sinceramente creo que son las únicas que de verdad aprecian vuestra lucha por las libertades de las mujeres. Otro tanto diría ese gran político llamado Zerolo, que es gran amante de las costumbres griegas y de los musulmanes, y que no sabe como agradecer la tolerancia de que hacéis gala con los que eligen otra manera de expresar su
sexualidad.

Supongo que esta carta no ofenderá la famosa tolerancia de la que haces siempre gala, como en el problemilla con las famosas viñetas. Menos mal que vosotros si que sois toleranes y el problema no fue a mayores, si llegan a ser de algún otro profeta religioso entonces si que se habría liado. Me imagino a los malvados cristianos arrasando tus mezquitas y suicidandose en tus autobues o los pérfidos budistas explotando como castañas pilongas en tus santuarios o en medio de las escuelas de tus hijos.

Por cierto si a alguno de tus bondadosos y sabios lideres se le ocurre invitarme a un paseillo republicano por Bagdad diles que como vote al perro infiel de Rajoy no me voy a sentir agusto en medio de tanto demócrata fruto del consenso y el talante y que sinceramente no pierdo la cabeza por ir con ellos.

Sólo espero que leas esta carta desde una habitación con vistas a la libertad cubana desde el centro de confinamiento de Guantanamo y que allí custodien como se merecen tus benditos huesos de terrorista.

Pacha Pepe

Estimado espía americano que desde el cielo me vigilas:

Espero que al recibo de la presente te encuentres bien de salud así como todos tus familiares y el jefe Bush. Yo también lo estoy, gracias a Dios, aunque un poco afligido por las infamias que vierten sobre vosotros estos comunistas de mierda que gobiernan mi país.

Quería aclararte que las transferencias de dinero que has observado en mi menguada cuenta han ido destinadas al pago de viajes de ocio y relajo. Y aunque me he desplazado a naciones del extinto telón de acero ha sido sin intención de descubrir vuestras cárceles secretas adonde invitáis a los malvados terroristas a placenteras y voluntarias sesiones de fortalecimiento de la autoestima y reconversión ideológica.

Los cargos de mi Visa en ferreterías y almacenes de bricolaje no responden al acopio de materiales para fabricar armas de destrucción masiva ni nada de eso: solamente adquirí una caja de herramientas, unos aperos y otros pertrechos como presente para mi señora en el día de su onomástica, que es muy apañada e industriosa y me resuelve todos los estropicios de la casa. Tampoco mis frecuentes movimientos en boticas tienen como fin la obtención de peligrosos productos químicos ni nada por el estilo: es que estoy dejando de fumar y me hincho a chicles de nicotina.

La solicitud por catálogo de un juego nuevo de cuchillos no se debe al avieso objetivo de asesinar a tu presidente ni nada de eso: es que tengo sin empezar un jamón de Jabugo y un chorizo cular de Covaleda (tamaño polla Nacho Vidal) que me regaló un mi hermano, y como los míos viejos están mellados y ya no se acercan los afiladores por mi calle, no me ha quedado otra. Ya te contaré cómo nos salen (los cuchillos, no: los embutidos).

El arma blanca así de grande que el otro día, involuntariamente, coló mi esposa en la República Checa ya nos la hemos quitado de encima: no pretendíamos desestabilizar la zona o boicoter un turístico vuelo vuestro de esos con escala en Palma. Fue un despiste de mi pareja y del funcionario español de aduanas, que es que no se enteran ni con rayos X. Cuando vuelva Aznar -el amigote de tu jefe que pone los zapatones encima de la mesa con la misma prestancia y donaire que él- a ver si nos dais, de gratis total, unos cursos impartidos por las negrazas esas de culos desparramados que ponéis vosotros en inmigración y que tanto te acojonan... aunque vayas a las américas con los mismos candorosos y místicos pensamientos que el santo ermitaño Saturio.

Y todas esas patrañas que se escriben aquí bajo el seudónimo de D@vid son responsabilidad de un resentido social que me ha usurpado el mote. Yo en la vida redactaría algo contra vosotros ni nada por el estilo.

Ah: si tu ejemplar y humanitario gobierno me invitara a visitar Guantánamo, dales las gracias de mis partes; pero adviérteles que no voy, que es que la humedad me sienta fatal a los adentros de mis huesos; a los tuétanos, vamos. Es una cuestión de salud, sabes, no de mala educación: nada en contra de esas magníficas y patrióticas instalaciones.

Bueno, sin más que contarte por el momento, quedo a tu disposición para confesar cuanto te sea oportuno y se despide este que lo es, tuyo amantísimo:

D@vid

P.D.: el 14 de abril de 1931 yo no había nacido. Y tampoco soy el toro que mató a Manolete ni nada de eso: ése se llamaba Islero.